Где тот Иуда, чей теперь черёд?
Довольно звать к возмедью и ко злобе.
И все мы выходцы из тех нелёгких лет.
И каждый в чём-то ангелу подобен.
Но и чертям альтернативы нет!
Смешно, ей-богу, странным сочетаньем
Созданий маленьких пестрит родная Русь.
В них всё слилось: союз и отрицанье,
Ожесточенье, свет и созиданье, –
Всё, с чем борюсь и всё, за что молюсь!
Люблю тебя, мятежное созданье,
И об одном прошу тебя: не трусь!
***
Россия, Родина, печальная цевница,
353
Поющая и плачущая вновь,
Тебя, венчанная прекрасная царица,
Волнует и печалит наша кровь.
Не только кровь, пролитая на пашне,
Утраченная в родах и боях,
Окрасившая скудный день вчерашний
В родных и не в отеческих краях.
Тебя волнует ген российской крови,
Гипербореев вольный чистый ген,
Несущий зов космичной светлой нови
В стране былин и солнечных легенд.
То ген благословенный, отягчённый
Страданьем зодчества незыблемых натур,
На долгий путь звездами обречённый,
Наполнил соком жизни Эпикур.
Жестокостью и мудростью ведомый,
Хранимый нежностью и дикостью племён
Ген русского разымчатого дома
Был Божьей Благодатью сохранён.
Царём взбодрённый на колу и плахе,
Разорванный ветрами Соловков,
Соединён в смирительной рубахе
Извечных мудрецов и чудаков
И ныне длится ген российской крови,
Вавиловский вбирая пыл и гнев,
Энергией неповторимой нови
К звездам России светлый лик воздев.
Он возвышается, шатки его усилья,
Но мощен взлёт, бесстрашен крыл размах.
И эти необузданные крылья
Ведут к Богам, короткий путь избрав.
Не бойся, Русь, пойми, преодолеет
И боль и тлен твой юный исполин.
Горит в груди огонь, и сердце зреет.
Уходит сон. Уходит сплин.
И я, ваш Пушкин, ваш Поэт нетленный,
Парю над Русью, нежностью дыша, –
Вчерашний, завтрашний, извечно современный,
От Волги и до Иртыша.
Я предсказал ещё в минувшем веке
Тот взлёт, о, Русь моя, моя печаль,
Что вырвутся из плена человеки,
И возродит поруганные реки
Моей страны немолкнущий Грааль.
Свирель:
Скажи, мой Пушкин, мой чудесный Гений,
354
Хоть чуточку мне нынче намекни,
В каком потоке-шквале настроений
Продлятся наши будущие дни?
Пушкин:
Ну, слушай, ласточка, Свирель моя ночная,
Единственная птичка на Руси,
Поющая, летящая, сквозная,
Родная нам, о, Господи, спаси!
Ну, слушай, девочка, поток твоих усилия
Рождает радость, нежность и полёт
Стихов звенящих, новых эскадрилий
Слов радостных потоки, слёз и нот.
***
Но, ближе к делу: нам рыдать не стоит.
Нас ожидает радостный полёт,
Который наше сердце успокоит
И двинет Русь дрожащую в поход.
Что будет с Русью? Нет причины плакать.
Работы много людям на веку.
Работы тяжкой. Глянца или лака
Не нужно умному – оставим чужаку.
Без притязания на гениальность,
По-русски просто, также в полный рост,
Определяя близость или дальность,
Решать мы будем русский наш вопрос.
И помогать в том деле непременно
Нам будет наш российский смелый ген
И ваш Поэт – помощник ваш бессменный.
И никого не надобно взамен.
Что будет с Русью? Вещим Третьим Глазом
Я вижу, и со мной увидишь ты:
Охваченная творческим экстазом
Русь строит новые дороги и мосты.
Сибирь приветствуя, как чуял Ломоносов,
Леса мы превратим в цветущий сад.
И разрешенье русского вопроса
Не видит ни сомнений, ни преград.
По поговорке древней и смешной
Вновь золотая рожь заколосится.
И лопнет санкций панцирь ледяной,
Заулыбаются и Русь, и заграница.
И улыбнётся нам в ответ Земля.
И сыну распахнут свои объятья
Леса и пажити, цветущие поля.
И ласково вздохнут народы-братья.
А корабли со всех сторон Земли,
Испытывая радостную дрожь мускулатуры
Войдут к нам в гавани, где снова расцвели
355
Букеты творчества, единства и культуры.
***
Любовью живы мы. И снова процветёт
В любви и дружестве несметного богатства
Людей и ангелов земной оплот
Небесной вольницы космического братства.
***
Так не Свирель сказала – сам Поэт.
Она лишь Пушкинские строки повторяет.
Вернее Музы у Поэта нет!
Он сокровенное лишь ей вверяет!
К сему до утра певший и страдавший
Над вашею тетрадкою Поэт –
Не евший, не рыдавший и не спавший
На кромке дней и грани новых лет.
***
Улыбкой осветился посох вещий.
Я не прошу ни отдыха, ни сна.
Свирель моя, отринем сон и вещи