2011
* * *
… После дождя
И не рифмовать.
После дождя
Поле дождя без вдохновения
Ей не рифмуется, не пишется.
И всем, хотя бы на мгновение,
Определённо легче дышится.
2011
* * *
… Нашла цепи, колодки,
Чётки из спелых обид,
Да русский язык в глотке,
Острый, как аппендицит.
Острый аппендицит
Её мы видим, как сквозь призму,
Воображенья не гася —
Ведь непростому организму
Легко напутать всё и вся.
С ней, в самом деле, не до скуки,
И разберёшь едва-едва —
То ль это ноги, то ли руки,
Аппендицит иль голова.
В читателях имеет стойкий,
Непреходящий дефицит,
Зато язык имеет бойкий
И острый, как аппендицит.
2011
* * *
Муза, ты? А иди ты!
Все слова паразиты.
Слова-паразиты
Где только муза ни слонялась,
В каких неведомых местах?
Словечек разных нахваталась,
Озвучив их в своих устах.
Забила Павлова тревогу
И музе пальчиком грозит:
Слов-паразитов слишком много,
И что ни стих – то паразит!
2011
* * *
Поэзия – музей Закопанных богов,
Слоновых их костей,
Бараньих их рогов,
В которые дудю,
Дуд ею и дужу…
Поэзия рогов
В поэзию вошла, нимало не смущаясь,
Коверкая слова, «дудея» и «дудя».
Корявых слов поток течёт, не прекращаясь,
Читателей её нисколько не щадя.
И слово для неё, как новые ворота,
И мучает слова, в бараний рог скрутя,
И места не найдёт читатель отчего-то —
То воет, словно зверь, то плачет, как дитя.
2012
На стихи Михаила Попова
* * *
Вот и вышел из меня поэт,
А куда уковылял – загадка.
Вместе провели мы столько лет…
Номер шесть была у нас палатка.
……………………………………………
Что я буду делать, чёрт возьми,
Если выйдет из меня прозаик?!
Поэт и прозаик
То, что вышел из меня поэт —
Мне давно друзья мои твердят.
Он и вправду вышел, спору нет,
И пошёл – куда глаза глядят.
И поэм написанных – не счесть,
И стихам, поверьте, счёту нет,
И пошёл в палату номер шесть
Накануне вышедший поэт.
Я, однако, стал протестовать,
Что в палате он средь бела дня,
Но коллеги стали ликовать —
Мол, прозаик выйдет из меня!
И пойдёт прозаик в дальний путь,
А куда поэт пойдёт – Бог весть!
Но сойдутся оба где-нибудь,
А точней – в палате номер шесть.
2011
* * *
Гроза подумала и ушла,
А ведь казалось – чуть-чуть и хлынет.
Меня как мальчика развела,
Теперь и колбасит меня, и клинит.
…………………………………..
В траве трагический натюрморт:
Алкаш, стакан и полтрупа рыбы,
А рядом пара сидячих морд:
Мечтают матом, как жить могли бы.
Натюрморт
Я давно уж матом не мечтаю,
Трупы рыб в киоске не прошу,
Я в стране заоблачной витаю,
Про грозу стихи свои пишу.
А наскучит – я безвестно кану
И мелькну среди сидячих морд,
И, наполнив с ними по стакану,
Я украшу здешний натюрморт.
2011
На стихи Владимира Пустовитовского
* * *
Мне стал буфетный столик Меккой
На всех обочинах дорог.
Буфетный столик
На всех обочинах дорог
В погожий день и в час ненастья
Искал я счастья, но не мог
Найти затерянного счастья.
Стремился к Мекке в мире грёз,
К любви ответно-безответной,
Но утешение принёс
Заветный столик – стол буфетный.
Он стал оазисом в жару,
Как для поэта вдохновенье,
Его не станет – я умру
Бесспорно, в это же мгновенье.
И вот предстал передо мной,
Как сон, как будто плод запретный,
Мечтой заветной, неземной,
Стол обожаемый буфетный.
2012
На стихи Вадима Рабиновича