Ко мне уже приходил какой-то мент. Он не представился. Даже звания его не увидел. На плечи у него был накинут белый халат. Хотя белый — это только название. Халат был сероватый на цвет, и пахнущий хлоркой. У уборщицы что ли отнял…
Снова были вопросы. Снова приходилось отвечать правду: Не помню. Не знаю. Не помню…
— А откуда ты приехала?
— Я не помню…
— Как тебя зовут?
— Не помню.
— А что ты помнишь?
— Я не знаю.
— В какой стране мы живём?
— В Советском союзе.
— А кто у нас главный?
— Леонид Ильич Брежнев…
— А тебя как зовут?
— Не помню.
— А откуда у тебя шрамы на теле?
— Я не знаю.
— А где ты учишься?
— Я не помню…
— А почему ты была в мужской одежде?
— А я не помню…
Ну, и так далее и тому подобное…
Потом и врачи меня пытали. То один, то другой со своими хитрыми вопросами.
Ага… Не дождётесь. Опыт богатый. Просто выключаюсь и теряю сознание, если вопросы начинают доставать… Мы с Ингой уже неплохо отработали этот вариант. Она умеет вырубать сознание, уходя глубоко в себя. Ну а я просто передаю ей весь контроль над телом. А она… Выключает свет. Хорошая технология. А главное действует. Даже опытные врачи впечатлились. Они наговорили много умных слов, что-то там на латыни. А потом отстали. И я просто валялся, выздоравливал, читал газеты…
Прошло уже полторы недели. Уже прошёл великий юбилей. Сто лет со дня рождения В.И. Ленина. Даже здесь в больнице отмечали. Красные транспаранты за окном. На ужин вкусняшки давали. Ну а я что? А я ничего…
Рана на спине заживала, а синяки с лица и тела уже сошли. Пора бы и выписываться отсюда…
Было утро вторника, когда мне сказали собираться. Я попытался выяснить: Куда?… Мне не ответили.
А чего там собираться? Мне принесли мою одежду. Водолазка и куртка были грубо зашиты… остальное вроде бы цело.
Я одевался под присмотром пожилой медсестры. А в коридоре меня под белы ручки подхватили дюжие санитары и повлекли на выход. Именно повлекли. Даже можно сказать поволокли. Держали за руки и настойчиво тащили. На улице стояла санитарная машина. Двадцать вторая «Волга» с красными крестами по бокам и закрашенным чем-то белым стёклами. В заднем отделении меня положили на кушетку и… стали пристёгивать руки ремнями.
— Э Аллё! Вы чего?
— Молчи, дура! А то укол получишь.
На мой невинный вопрос:
— А куда вы меня везёте?
Я получил лаконичный ответ:
— В дурку….
Ехать пришлось примерно минут сорок. А приехали мы в какой-то… Монастырь.
Не. Реально. Монастырь… Крепостные стены, церкви без крестов. И табличка на входе в бывшую церковь «Психиатрическая больница».
Меня завели внутрь. Постоянно рядом со мною находились те самые санитары-богатыри. А внутри было красиво. Сводчатые потолки. На стенах полустёртые росписи религиозного содержания. Но разглядывать долго мне не дали. Пришла врач. Крупная женщина в роговых очках. Она знаком показала санитарам, чтобы меня завели в кабинет.
В кабинете был стол, а у стены кушетка, застеленная клеёнкой. Врач села за стол и открыла какую-то папку. Я стоял посредине комнаты. Здесь тоже были видны следы прошлого. Высокий сводчатый потолок. И снова росписи на стенах. Наиболее целыми они были ближе к потолку. А на уровне человеческого роста стены были закрашены казённой салатовой краской. Один из санитаров встал у двери, а второй остался в коридоре.
— Раздевайся! — голос доктора был скучным, но тон не предполагал неповиновения.
Понимая, что спорить с врачом-психиатром, находясь в психбольнице бесполезно, я стал не спеша снимать с себя куртку. Снял. Положил на кушетку. Потом, сев на кушетку, снял ботинки. Расстегнув штаны, снял и их. Затем последовал черёд водолазки… Оставшись в чёрных спортивных трусах, я замер.
— Снимай трусы!
Оглянувшись на санитара, я тем не менее, всё же стащил с себя трусы и тоже аккуратно положил их на кушетку.
— Подойди ко мне!
Подхожу. Меня тщательно осматривают.
— Разведи руки в стороны.
Выполняю.
— Закрой глаза! Указательным пальцем правой руки дотронься до носа!
Делаю всё, что мне говорят. Слежу за молоточком глазами, не поворачивая головы. Меня трогают. Вертят…
— Повернись! Откуда шрамы?
— Какие?