Стрелок справился с перекосившимся патроном, и снова стал поднимать пистолет. Всё решают доли секунды. А так, как расстояние между нами уже было не больше трёх метров, то я прямо на бегу прыгнул и вцепился в злодея с остервенением дикой кошки. Мы упали на землю, и пистолет со стуком вылетел из руки убийцы. А я бил его кулаками в лицо, замотанное тёмной тряпкой.
Бил, снова бил и не мог остановиться.
Тело подо мной уже не шевелилось, когда я наконец, прекратил наносить удары, и тупо сидел на поверженном противнике тяжело дыша.
Только сейчас я услышал крики людей и шум подъезжающей машины. Меня осветили яркие фары, и сразу несколько голосов стали кричать, чтобы я поднял руки и не дёргался…
— Вон там лежит его пистолет. — махнул я в сторону валяющегося в полутора метрах от меня ТТ. — Не трогайте! На нём его отпечатки… И ещё где-то должен быть перекошенный патрон. Его заклинило…
В глазах у меня замелькали цветные круги, и я потерялся во времени и пространстве. Всё-таки день был слишком насыщенный событиями.
Помню быстро надвигающуюся на меня поверхность неровного асфальта, и всё.
Тьма.
Опять тьма…
Да сколько ж можно-то…
Глава 8
В голове — туман. Вместо звуков какое-то гудение. Или жужжание… Будто бы три тысячи комаров одновременно и в унисон зудят, зудят. И всё это лишь внутри моей головы.
Видимость — ноль. Я не могу открыть глаза. И даже нет света, который обычно проникает даже сквозь закрытые веки.
Сквозь монотонный зуд в голове вдруг нарастающим набатом начинают появляться новые звуки. Как будто ударяют в большой колокол. Но бьют не металлом о металл. А чем-то мягким…
Смешно. Я вдруг представил себе большую кувалду, обёрнутую толстым слоем войлока.
Бум!
Бам!..
— Саш!..
Бу-ум!..
— Са-а-аш!
Что? Где? Кто? Саша?
Я — Саша? Но я вроде бы сегодня — Маша? Или Инга?
— Саш! Да очнись уже! Я здесь.
— Инга?
— Нет, блин… Тётя Мотя. Кто же ещё?
— А где я?
— Лежишь на кровати и не подаёшь признаков жизни. Притворяешься трупом. Хотя… Трупы не дышат и трупы не слышат…
— Инга! Скажи толком. Что со мной?
— А я откуда знаю? Тебя одного оставлять надолго нельзя… Сколько злодеев ты сегодня замочил? А вчера?
— Вчера… Одного вроде бы… А сегодня? Тоже, кажется…
— Сегодняшний выжил. Правда, морду ты ему слегка расплющил.
— Инга! Ты где была? Тебя не было несколько дней.
— Всего? А мне казалось больше…
— Ты не ответила.
— Да, так… Разве всего упомнишь? Просто, когда Малыш проснулся…
— Там же должно пройти не меньше чем лет двадцать-тридцать…
— Саш! Что ты знаешь о времени? Ты думаешь, оно такое… линейное.
— Ну… Ты говорила, что там проходит несколько месяцев, а здесь может пройти пара часов…
— Не каждый раз. Иногда здесь час, а том — год, или наоборот. Это — время. Оно не прямое, не спиральное, а, как клубок ниток. Причём клубок не намотанный аккуратной бабушкой, а запутанный шаловливым котёнком. По системе путай-путай. Понятно?
— Ни хрена не понятно.
— Вот и мне тоже. Мы с Малышом там год уже развлекаемся. Пока откапывались из бункера.
— Что? Вас там что, засыпало?
— После взрыва сдвинулись какие-то слои, и оказалось, что некоторые отсеки стали недоступны. Ну, вот мы с двумя ножами, кое-как и выбирались. Это как в книге про Робинзона. Вот он остров. Вот он я. Больше нету ни *уя… Ничего, в общем…
— Инга! Не матерись! Ты же девочка…
— Да, я знаю. Мне уже об этом говорили…
— Ну и как там Малыш?
— А что ему будет? Живёт в лесу. Дружит с волками.
— Как Маугли?
— А… Ну да, ты рассказывал мне эту сказку. Так вот это ни хрена не сказка… Рара говорила…
— Кто?
— Рара — это рысь… Почти… Ну, она похожа на рысь. Такая очень большая кошка.
— Говорящая кошка?
— Саш! Ты тупой? Или тебе по голове сильно ударили?
— Инга! Не хами!
— Ты всё забыл, чему нас бабушка учила?
— Это она тебя учила, а меня там вроде бы не было тогда…
— А-а… Ну да… Я это как-то упустила. Просто мы всё время вместе… А теперь не всё время. Давай тогда сначала ты мне расскажешь, что тут у тебя было, а потом я.