— Кто там, спрашиваю?
Молчание.
Занудин махнул в сердцах рукой и отворил дверь.
В комнату с ошалевшими глазами ворвался Сад Вашас. В правой руке он сжимал перепачканный кровью нож, а левая — от кисти до предплечья была испещрена глубокими порезами. Кровь капала на пол. Сад шатался.
Занудин мысленно попрощался с жизнью. Отбежав вглубь комнаты, он точно подкошенный рухнул на кровать и закрыл лицо руками.
Однако безумный Вашас, похоже, и не думал нападать на Занудина. Захлопнув за собой дверь, панк-рокер, раскачиваясь словно маятник, не трогался с места. Дикий взгляд понемногу затухал, превращаясь в какое-то жалкое, угнетенное смятение.
— Я не убивал Лэнси… не убивал ее… она сама начала истекать кровью… — залепетал Вашас и с растерянными волнами на лбу двинулся навстречу Занудину. — Ты-то мне веришь?
Нож выскользнул из его руки и, отпружинив от ковра, затаился под шкафом. Вашас даже не обратил внимания на потерю.
— Веришь мне? Веришь или нет?!
Оторвав руки от лица, Занудин принял напряженное сидячее положение.
— Я тебе верю, верю, — тихо выговорил он, борясь со спазмами в горле.
Сад Вашас окинул Занудина странным взглядом и присел рядом на кровать.
— Я так перепугался, черт возьми… если ты понимаешь, о чем я…
Вашас замолчал.
Занудин с отвращением косил глаза на побуревшую от ран руку парня. Кровь стекала теперь на Занудинское постельное белье. «Навряд ли он мог зарезать кого-то здесь, в «Ковчеге», — мысленно успокоил себя Занудин. — Наркотический бред, по всей видимости — что же еще?» Сейчас, когда Вашас лишился ножа, Занудин легко, ничем не рискуя, мог выдворить молодчика из комнаты. Но по тем или иным соображениям не сделал этого.
— Тебе бы раны перевязать не помешало. Кровь ведь идет. Не видишь?
Сад Вашас с тоскливой иронией нацелил сузившиеся зрачки в область Занудинской переносицы.
— Ерунда, — отмахнулся он, — это меня не обламывает… Может, ты крови боишься?
— Да ну нет, причем тут… — замялся Занудин.
— Читал? — переведя взгляд на лежавшую в стороне книгу, спросил Вашас. В выражении его лица стало проявляться все больше и больше притягивающего, человеческого.
— Да, читал. Историческая…
— А я ненавижу книги. Все они скучные. Я раньше комиксы, правда, любил — а больше ничего. Мне вообще кажется: книги — для жирных лопоухих дураков, которые, знаешь, верят, что булки с маслом на деревьях растут, и все такое.
— Это не совсем верно, — осторожно не согласился Занудин.
— Это не совсем ве-ерно, — вяло передразнил Занудина Вашас. — Даже если я не прав — мне все равно насрать на это.
— Да уж… ты, видно, ко всему так относишься.
— Я просто хочу сказать, что меня, на самом деле, тошнит от тех, кто воображает, что чего-то там такое знает, чего не знают другие… Те же парни, возьми, что выросли на улице — они, уж поверь, знают куда побольше любого расфуфыренного умника! Просто стебутся над собой и своей гребаной жизнью — и все! Так-то вот.
Воцарилось полуминутное молчание.
— Ты меня боишься? — задал неожиданный вопрос Сад Вашас. По-странному тихо и отвлеченно.
— С чего бы это? — оскорбленно возразил Занудин и совершенно незаметно провалился в топь размышлений. Может, послужил поводом испытанный шок. Может, иная затушеванная причина. Кто знает.
…Занудину припомнилось время, когда к нему еще относился термин с общепринятым налетом этакой неполноценности — «подросток». Время, откуда и растут ноги большинства неприятностей и разочарований дальнейшей жизни человека. Все негативное и безрадостное, что успеешь подобрать в период тех, если не первых, то во всяком случае ранних жизненных исканий, превращается затем в снежный ком, который неудержимо катится и ускоряется, захватывая по пути подобное к подобному, пока не достигнет намеченной точки и не завалит тебя с головой. Быть может, лишь единицам дозволено менять неписаные законы, довлеющие над людьми… Сейчас Занудин сумел отгородиться от воспоминаний, связанных с трагедией его родителей. Однако он думал о каких-то прочих вещах, мысли о которых долгие годы уже ни к чему кроме равнодушия не побуждали. О мелочах, что в минуты ментального ступора превращаются вдруг в исполинов! Так бывает… Он помнил себя неуклюжим, малообщительным. Когда все вокруг беззаботно веселились, занимались чем-то важным и интересным — Занудин фатальным образом растворялся в колючих лучах чужой значимости, становился невидимкой. Когда набирался смелости обратить на себя внимание — рядом почему-то не оказывалось никого… Вероятно, подобная история стара как мир. Обычная история одиночества. Занудин мог быть находчивым, сильным, решительным — каким угодно, — но только наедине с собой, в потаенных закоулках своей души. В пору детства это даже в некоторой степени увлекательно. Но вот ты уже подросток — и становится страшно, а подчас противно и больно…
«К чему все эти мысли?» — Занудин внутренне поежился.
…Ребята с проколотыми ушами и носами, в косых черных куртках и рваных штанах, полупьяно вокруг себя взирающие или ни с того ни с сего впадающие в разнузданную развеселость — всегда были неотъемлемым атрибутом Занудинского двора, в котором он рос. (Сад Вашас послужил ярким их напоминанием)!! Занудин, сколько себя помнил, всегда держался на расстоянии от этих ребят. Хотя Гнилые — так они друг друга называли — ни разу его и пальцем не тронули, даже внимания не обращали. Били и унижали, как ни странно, другие — с виду нормальные, приличные, в накрахмаленных рубашечках. А еще непременно обчищали карманы. Зачем только? Имелись ведь если не богатые, то уж по крайней мере состоятельные родители. На языке Гнилых — обидчики Занудина, отпрыски пап и мам с пухлыми кошельками, звались Мажорами. И вот ведь непонятно — страдал юный Занудин от подлых проказ Мажоров, а до параноидальности опасливый взгляд все равно косил на Гнилых… Гнилых-то, такое дело, никто не любил. Неопрятные, бесцельные, несообразные всему окружающему… кучкуются все как дворняги… веселье это их дурацкое, ничего-не-делание постоянное, взгляды мутные, разговоры… носы и уши, опять же, зачем-то проколоты… и зачем в самом деле? Похоже, им нравилось вводить в недоумение своим видом. Эпатировать! Их наверняка забавляла реакция окружающих. Быть может, объединившись во мнении, что мир по своей сути отвратителен и безумен, они всего лишь хотели быть его правдивым отражением?..
«О чем это я, черт подери?» — вновь мысленно осекся Занудин.
…Хотел того или нет, Гнилые на долгое время остались для Занудина своеобразным мерилом всего, что касалось отношения к окружающему миру. Белая ворона Занудин наблюдал и сравнивал, но так толком ни в чем и не разобрался. Некоторые из Гнилых окончательно опустились, спились. Другие превратились в работяг и добропорядочных семьянинов. А один даже стал писателем… Подумать только, писателем! Вот уж точно, истина — сестра парадокса… Что же касается их явных, в понимании Занудина, антиподов (Мажоров) — из тех никто не спился. Зато трое или четверо облюбовали тюремные нары. Кто-то втерся в шкуру респектабельных полит- и бизнес-деятелей. Кто-то подался в индустрию развлечений. Остальные — по-разному. Адвокат. Дизайнер. Пресс-секретарь. Чемпион по боулингу, оскандалившийся неоднократными обвинениями в педофилии… Как ни старался, а системы из накопленных наблюдений вывести, увы, Занудину не удалось. Очевидно, судьбы людей ничего не проясняют в мироустройстве. То ли Плохое, дошедшее до грани, становится Хорошим, то ли наоборот. А скорее — все намного запутанней и сложнее. Со средними мозгами не разберешься…
— Э-эй, — протяжно позвал Занудина Сад Вашас.
Занудин вновь «вернулся» в комнату, из которой его будто унесло вихрем абсолютно несвоевременных раздумий. Отсутствующим взглядом вперившись в Вашаса, Занудин закурил.
— Угостил бы тоже. А?
Занудин протянул пачку, обратив при этом внимание на свои дрожащие руки.
— Чего это с тобой творилось? Как улетел…
— Прости, задумался. Со мной бывает.
— Много думать — это дристня. Это ничего, знаешь, хорошего.
— Так ведь и я думаю о всякой дристне, — невольно перешел на язык Вашаса Занудин. — О том как раз таки, что маловато вокруг хорошего… Зато глупости в мире сколько! И откуда она берется?..