До безумия сексуальное. И в то же время такое… Воздушное… Нежное… Как порочная невинность, если такая существует в природе!
Золотисто-телесного цвета. Но кружево тонкое, как паутинка!
Радует, что хотя бы соски прикрыты пусть тонкой пластиной, но ровно настолько, чтобы они не выпирали из-под платья.
Распаковываю первую из коробок.
Узнаю бренд. Всемирно известный и жутко дорогой. Здесь одно платье может стоить как автомобиль высшего класса!
Даже прикоснуться страшно. Это не платье. Произведение искусства. Впрочем, этот бренд другого и не создает. Каждое сшито великолепно. Сядет по фигуре так, что даже с очень далекими от идеала пропорциями та, кто его наденет, будет выглядеть королевой. Не меньше.
– Это все… Слишком дорого, Давид.
Рассматриваю телесно-золотистое платье.
Кажется, оно светится.
Будто солнечные лучи спелись в нем вместо нитей. Провожу рукой над сказочной тканью. Даже кажется, как будто ощущаю от нее тепло…
Догадываюсь, что и в остальных коробках предметы того же уровня и класса.
Пока я была в душе, их доставили. Завалив почти всю комнату. Сколько же здесь нарядов?
– Слишком, Давид.
Я права. Такое платье… Ну, сродни дорогому золотому ожерелью. Достаточно иметь всего одно на всю жизнь. Для очень особенных случаев.
– Вот это дорого.
Он оказывается рядом так быстро, что я и моргнуть не успеваю.
Скользит по моему лицу напряженным взглядом. Проводит ладонью по щеке, опускаясь к губам. Скользит ниже, останавливая руку на моей груди. У самого сердца.
– Мы, это дорого, Саида. Это бесценно. А остальное только деньги. Черт. Как ты пахнешь. Я уже представляю, как буду зубами сдирать с тебя и это платье и белье! Позволь.
Давид сам надевает на меня роскошное платье. Будто закутывает меня в золотое сияние.
Застегивает молнию на спине.
Я оборачиваюсь к огромному ростовому зеркалу.
Мы и правда смотримся, как с картинки. Просто идеальная пара!
Он до боли в глазах красивый. Мужественной, но совсем не мрачной красотой. Сегодня Давид в белом. Брюки подчеркивают его упругие бедра. Смуглая кожа и черные волосы оттеняются еще сильнее. Под рубашкой перекатываются мускулы, которые так и хочется потрогать рукой.
И я рядом с ним. В золотисто-невесомом. Мою слишком белую кожу этот наряд оттеняет. Я не выгляжу голой, как в тех случаях, когда цвет платья сливается с цветом кожи.
Но… Главное даже не в этом. А в том, как горят у нас обоих глаза. И… Губы… Мои щеки еще сильнее наливаются румянцем.
– Ты идеальна, Саида.
Давид чуть отступает. Всего на шаг. Сплетает наши пальцы.
– И всегда будешь идеальна. Затмеваешь собой любое украшение. Ты самая главная моя драгоценность. Надеюсь, ты навсегда станешь солнцем этого дома. Моя. Моя Саида.
Дергает меня на себя. Снова с шумным вдохом зарывается в мои волосы.
– Мне надо себя от тебя отрывать, – хрипло шепчет мне в затылок.
– Иначе не сдержусь. До завтрашнего утра не выйдем!
Сжимаю пальцы Давида, переплетенные с моими, еще крепче.
Делаю огромный глоток воздуха, задерживая дыхание.
Шаг из комнаты напоминает мне шаг в пропасть.
– Мы справимся, Саида. Мы. Справимся. Ты и не заметишь, как быстро закончится этот завтрак, – шепчет мне на ухо Давид, поглаживая мои пальцы, пытаясь успокоить. Заправляет выбившуюся прядь волос мне за ухо.
И мы таки делаем этот шаг!
–Доброе утро, – несмело выдыхаю, замечая все семейство Давида уже сидящими за столом.
Здесь Давид явно не поскромничал. Когда только успел? Заказал самой изысканной еды. И столько, что и на целую свадьбу бы хватило.
Желудок тут же сводит спазмом. И правда, не припомню, когда я в последний раз ела. Слишком переживала из-за нашего поспешного торжества. Кусок в горло не лез.
На меня поднимают глаза.
Отец Давида, сидящий с самого дальнего края. Пронзая таким, чего и словами не выговоришь.
Даже не кивает в ответ. Просто пристально, тяжело смотрит. Его взгляд похож на выстрел пули. Он явно с удовольствием бы сделал это. Выстрелил бы мне в самую грудь. Наповал. А дальше вот тогда бы и кивнул. Сам себе. И принялся бы за еду с чувством выполненного долга!
– Саида. Моя супруга. Карим. Мой отец.
И даже сейчас глаза грозного клана Багировых не удостаивает меня кивком.
– Моя мать. Аиша Багирова.
Сухопарая женщина в платке лишь поджимает губы. Ее взгляд больше прикован к вынесенной простыне с алыми пятнами, подтверждением нашего брака, чем ко мне. Простыня закреплена в стороне от стола. На почетном месте, как и принято.