И чечены народ, а мы нет? Ну, чечены — это совсем другое, они, скорей, разбойники по крови, чем солдаты. Вот в Бамуте почти сплошь малолетки были, порядку никакого, зато стрелять обучены, любили это дело… Да, есть люди, которые умеют воевать, а есть, которые любят это дело. И что, не страшно воевать, спросил Лузгин. Ну, то есть умирать. Водитель Саша хмыкнул, а Николай сказал, что умирать всем страшно, никому не хочется, но воевать — нет, если с умом, без глупостей, а пока тебя не убили — чего бояться-то? Ты, это, сказал Саша, за стаканами следи. Вас сколько человек в Бамуте было? Семьдесят шесть. Да врёшь ты! Нет, не вру, семьдесят шесть по списку. Да ну тебя на хрен! Почти три месяца боёв, а ты — семьдесят шесть! Да мы же под землёй сидели. Нуда, я видел там, какие бункеры с ходами… Видал атаку «витязей»? А то же: шли, как каппелевцы… Да, наши парни умирать умеют… А что ж вы их не берегли? У вас ведь как всегда было: сначала пацаны-шестимесячники, потом «годки», потом уж вы, контрактники. Ну, не всегда так было, не шизди, Мыкола. При мне — всегда, Сашок, и танки у вас без активной брони: почему? Мы в первый же день два Т-80 из «фагота» завалили, потому что голые шли, без «активки». А потому, твою мать, что машины с «активкой» у нас, глядь, штабы охраняют, понял? А шестимесячники, блин, Ачхой-Мартан за полчаса взяли, понял? Ты русского солдата не лажай! А кто лажает? Кто лажает?.. Ты у меня смотри, Мыкола. А что смотреть, я правду говорю. Чё, гад, не любишь русских?
— Спокойно, Александр! — скомандовал Лузгин. — Мужики, что такое «активка»?
— Нет, я отвечу. — Николай положил хлебный шарик на стол и расплющил его большим пальцем. — Отвечу, мне бояться нечего. Я головы не резал, я честно воевал.
— Инт-тересно послушать, — сказал Саша, откинувшись спиной к стене и опустив руки под стол.
— Вы, русские, народец ничего, а вот страна у вас… Была такая и осталась. Земли у вас до жопы, да всего у вас до жопы, а вы вечно к другим лезете. Ну и чего в итоге, а? Вот так-то… У меня мать русская, ты понял?
— Ну а что сюда припёрся? Не настрелялся ещё банде-ра ты вонючая? Почему с Гарибовым обратно не ушёл?
— Домой хочу, — ответил Николай.
— Домой?
— Ну да. Через Россию проще.
— А почему здесь, почему не под Самарой? Там же ближе.
— Хотел под Самарой, но Гарибов туда не пойдёт — «хабара» нет, торговать ему нечем. А ждать до весны… Надоело.
— Куда пошёл Гарибов, знаешь?
— Нет, не знаю.
— Врёшь, Мыкола, — сказал Саша. — А ты, значит, домой собрался… Мать жива?
— Была жива, сейчас не знаю. На юге почты нет.
— Вы из Чечни… куда? — спросил Лузгин. — Ну, в смысле после этого…
— В Турцию. Два года жил у курдов.
— Ну ты даёшь, Мыкола! — сказал Саша. — Василич, по последней.
— Так тут ещё много! — с надеждой воскликнул Лузгин.
— Давай разливай… Семьдесят шесть, говоришь? — Водитель Саша глянул в потолок с таким видом, словно что-то считал про себя. — Хотя… Три хороших пулемёта в бункерах и парочку снайперов… Можно полк положить. Хорошие у вас пулемёты были, Мыкола?
— Танковые. Мы их ещё в Грозном поснимали. Машина — зверь, одно плохо: тяжёлые. Мы им сошки самодельные приладили, и всё равно, как очередь дашь подлиннее, он, падла, набок заваливается.
— Да, проблема, — сказал Саша. — Ладно, выпили.
Щи остыли, но Лузгин решил их дохлебать: чёрт его знает, когда ещё поешь не всухомятку. Хлеб был домашний, вкусный, особенно горбушка, и Лузгин стал высматривать, остались ли там корочки в тарелке, и за этим занятием пропустил момент, когда обе Сашины руки оказались на столе. В левой был пустой уже стакан, в правой — пистолет стволом в грудь Николаю.
— Пойдём, Мыкола, — сказал Саша. — Не будем хату пачкать.
— Ты сдурел, Александр! — Лузгин непроизвольно качнулся от стола и едва не упал навзничь вместе с табуреткой.