Не вернуть и прыти лани горной.
Не меня ты слушался, а плеть.
Дай-то волю, седока б о землю,
Не желая под кнутом лететь.
Но летел, в клочки взрывая землю.
А сейчас и хочешь понести,
Да куда!… загнал тебя хозяин.
И на бойню мыслит отвести,
Сострадания не разбирая.
Не взбрыкнуть малиновой зарей,
Не лететь тебе со ржанием над степью,
Непокорный, загнанный зверь мой
Жгучей кожаною плетью.
Ах, кандальная твоя душа!
Нет чтоб табуном гулять на воле,
Продали тебя за два гроша.
Но не знали, что ты стоишь боле.
Потому, как вор на образа,
Как ни пыжусь, всё не пересилю
Заглянуть в печальные глаза,
Что меня из под кнута любили.
Конь, мой конь, за чем я гнал тебя
Плетью в такт, что хлопья пены с крупа,
Так, что c губ тягучая слюна…
И загнал тебя… Как это глупо!
В лугу провыла тетива
И мне досталось Родины чуть-чуть.
В лугах кипрейных я был ею пьян;
Житейская разбрасывалась муть
Саранками в чарующий бурьян.
Ах, пижмовая золотая замять,
Расплавленного солнца родники!
Не это ль край, тот самый-самый,
Написан Богом от руки?
Не рвал я жил, и рук не намозолил.
И только в льнянковом плену
Нечаянной усталости позволил
Набросить эту пелену.
Не прогорая, пусто жил.
А здесь, среди душистого приволья,
Кружилась голова потерей сил,
Как после долгого застолья.
И я запоем радость пил,
У каждого своё свидание с жизнью.
Мой ангел тихо в колокол звонил,
Как в той, забытой и давнишней.
Но кто-то сдуру в разнобой
По всем семи беззвучным струнам
Шарахнул грубою рукой
И небо обернулось хмурым.
В лугу провыла тетива
И черная стрела пронзила,
Убив, наверное, меня…
Промеж лопаток, прямо в спину.
Но я успел, успел бокал
Свой осушить в лугах кипрейных.
О, Русь, прости, что я не знал
Манящий яд полян шалфейных.
Когда бы знать твоих лугов
Убийственно хмельной напиток,
Я был бы вовсе не таков
И буйных трав болел нефритом…
На смерть поэта
Здесь всё не так. Здесь принято считать,
Что смерть поэта многим будет лучше.
И норовят талантливых унять
Презренным ядом гадины ползучей.
Едва окреп, лишь крылья распластал
Вот-вот готовый взмыть к небесным тучам.
Но выстрел сделан. И поэт упал
На редкую траву гранитной кручи.
Неупокоен пулей, гордый дух
Витает, но приюта не находит.
Он, словно потерявший скот пастух,
Без устали над Родиною бродит.
Ах, как он пел! За ним уже не спеть.
Оборвалась болезненная песня.
Неумолим в желании взлететь
Он полетел бы, если бы не "если".
Да! в небесах присутствует порок.
Там не впервой печально ошибаться:
То опрокинут водоносный рог,
То меж собою примутся сражаться.
Вот кто-то сдуру саданул в колокола.
Взыграло небо, навалились тучи.
Прощальный гимн пропела тетива
Над предназначенной поэту кручей.
Луч солнца лег на эполет,
Сияя роковою полосою.
Мгновение, и лучшего из лучших нет,
Поверженного царскою рукою.
Смотрю на грозный обелиск,
На унижение властьпридержащих.
Вот он – народа гневный лик,
Предвестник молний и пожарищ!
И кто-то сверху саданул в колокола.
Взыграло небо, навалились тучи.
Упала Божия холодная слеза
На дань народа лучшему из лучших.
Всё здесь не так, и принято считать,
Что жизнь поэта будет много лучше,
Когда свинцом его талант унять
В кавказской ссылке у отвесной кручи.
Незнакомке
Ох, и стиснуло! Незадача.
Будто в гибельной топи увяз.
Глупой блажью беззвучно плачу
В глубине азиатских глаз.
Но молить: – Отпусти, – не смею.