Мне кажется, я засыпаю на середине жевания. Я не знаю наверняка, но у меня на щеке желе, когда резко просыпаюсь в 6:00. Когда осознаю, где нахожусь, адреналин проникает в мою кровь. Мои глаза широко открыты в темноте. Я сразу понимаю, что нет смысла пытаться снова заснуть.
Бо спит рядом со мной на животе без рубашки, пушистое одеяло сбилось вокруг его талии. У меня возникает странное желание перевернуться и накрыть его тело своим, почувствовать его кожу своей.
— Бо, — шепчу я.
Он стонет.
— Ты не спишь? — спрашиваю.
— Нет.
— Если ты не проснешься, я обыщу твой дом и загляну во все твои ящики. Шкафы тоже в моем распоряжении.
Он протягивает руку и притягивает меня к себе, опуская на меня свою тяжелую руку. Я его пленница.
Он сонно целует меня в висок.
— Спи, чудачка.
Я тычу его в ребро.
— Я не могу. Такое ощущение, что я только что выпила «Ред Булл».
Он не отвечает. Его рука становится тяжелее, дыхание выравнивается. Он снова заснул. Урок усвоен: секс со мной очень утомителен. Я медленно высвобождаюсь из его объятий и сползаю с кровати. Я босиком, в одной из его футболок. Она великовата, но очень мягкая. Под ней закатаны трусы-боксеры. Этого недостаточно, мне все еще холодно. Я тихонько подхожу к его шкафу и добавляю пару носков, которые доходят мне до середины голеней. Затем добавляю старую толстовку LSU и спортивные штаны, которые болтаются свободно даже после того, как я их завязываю. Каждый предмет одежды пропитан его ароматом, и я подумываю о том, чтобы продолжать одеваться, пока не стану похожа на Джоуи Триббиани15, пародирующего Чендлера Бинга16.
Мне пришлось бы ходить, переваливаясь с ноги на ногу. Его верблюжье пальто висит сзади, то самое, которое я люблю, и у него наверняка есть несколько шапок, которые я могла бы натянуть на уши. Вместо этого я заматываю шею темно-синим кашемировым шарфом, чтобы в любой момент можно было опустить голову и вдохнуть. Такое ощущение, что он полностью обвился вокруг меня. Я на цыпочках пробираюсь обратно через комнату.
Мне доступен весь дом, поэтому спускаюсь на нижний этаж и замираю на последней ступеньке. Меня парализуют возможности: я могу разграбить его библиотеку, посмотреть, как он расставляет специи, осудить его за нынешнее состояние его ящика для хлама. В конце концов я решаю приготовить королевский завтрак, чтобы загладить вину за вчерашний ужин. Я знаю, как сильно он любит завтракать.
У него превосходная кухня. Здесь достаточно места для съемок кулинарного шоу, а бытовая техника Wolf была специально разработана для этого помещения. Все блестит, что говорит мне о том, что он либо никогда не готовит, либо у него есть кто-то, кто неукоснительно следит за чистотой. Там есть кладовая для дворецкого и отдельное место для духовых шкафов. Есть навороты, к которым я не осмеливаюсь прикоснуться, потому что не хочу потерять палец. К счастью, не нужно быть ученым-ракетчиком, чтобы разобраться с кофеваркой. Я завариваю кофе и приступаю к работе.
Я во власти его кладовой и холодильника, но, к счастью, там достаточно ингредиентов для того, что хочу приготовить: для начала — булочки с корицей, омлет и фруктовый салат. Я ищу бекон в холодильнике, когда звонит сотовый Бо. Дергаюсь и поворачиваюсь туда, где он заряжается рядом с его ключами на стойке. Звонок продолжается, и я поднимаю взгляд к потолку, размышляя, стоит ли мне ответить. Сейчас 7:10, наверняка он скоро проснется.
Звонок прекращается. Я бросаю поиски бекона и снова наполняю чашку кофе. Булочки с корицей только что отправились в духовку, но я не хочу приступать к яичнице, иначе к его пробуждению она уже остынет.
Его телефон снова начинает звонить, и на этот раз я смотрю, кто звонит.
МАМА.
Я паникую. Его мама звонит ему в такую рань? Это нормально? Что, если ей действительно нужно с ним поговорить? Его телефон звонит снова и снова, затем переключается на голосовую почту. Я на мгновение расслабляюсь, прежде чем телефон начинает звонить снова, и я представляю, как она обезумела на другом конце провода.
Я достаю трубку и отвечаю.
— Алло, телефон Бо Фортье.
Кто я? Его секретарша?
Очевидно, миссис Фортье так и думает.
— Мишель? Это ты?
— О нет. Эмм, вообще-то, это Лорен. Э-э… Лорен ЛеБлан. Что-то срочное? — спрашиваю я с некоторой надеждой.
Я съеживаюсь. Что, если он не хотел, чтобы его мама знала, что я здесь? Немного рановато для такого рода вещей, не так ли? Я должна была позволить ей предположить, что он лежит мертвый в канаве.
— Лорен! — ее голос полон шока. — Что ты делаешь у Бо в такую рань?