неизгладимое впечатление. Те таращились на меня, словно на привидение. - А что смотрите? - добавил я и продолжил врать без малейшего зазрения совести. - Думаете, я случайно здесь оказался? У меня должна была состояться встреча с господином аль-Фатхи, нашим секретным сотрудником, который, правда, лишился всей своей секретности благодаря вашему вмешательству! - Эм, - только и сказал низкий полицейский. Высокий оказался более разговорчивым. - Видимо, произошло недоразумение, - констатировал он. - Приносим свои извинения, - нашёлся наконец и его напарник. - Но, - добавил высокий, - я свяжусь с вашим начальством, чтобы получить подтверждение тому, что сей господин, - он указал на Файсаля, -действительно ваш сотрудник. Кто ваш шеф? - Абдулла аль-Аким, - не моргнув, солгал я. Моя выходка могла грозить мне как минимум выговором - ведь выяснить, что никакого полицейского с по имени Абдулла аль-Аким не существует, ничего не стоило, и тогда, запомнив, как зовут меня, эти двое могли нажаловаться в моё отделение. А уж тогда мне точно влетит. Но на тот момент я как-то не особо беспокоился о будущем. - Хорошо, мы свяжемся с ним, - пообещал высокий. - Обязательно, - усмехнулся я. - А теперь уж простите, нам надо идти. Полицейские с большой неохотой сняли с Файсаля наручники. - Всего хорошего, - отвесил быстрый поклон я, забрал «Зелёную Книгу» и уже собирался покинуть место происшествия, когда тот, что повыше, задержал меня. - Фотографию, - протянул он руку. - Какую фотографию? - я сделал вид, что не понимаю, о чём он. - Ту, что у вас в кармане. - Ах, вы об этом. Но ведь она лежала в книге? В книге. А значит, также представляет собой вещдок. Такой же, как и сама книга. И вообще это - фотография подозреваемого, вы не имеете на неё никаких прав. Счастливо оставаться! Пойдёмте! - я резко свернул за угол дома, увлекая за собой и Файсаля. Люди на тот момент уже почти разошлись. Мы прошли несколько кварталов. После этого я точно так же, не глядя, достал из кармана выпавшую фотографию и вернул её ливийцу. Если бы я только знал, как близок был к истине, сказав, что на снимке - подозреваемый в убийстве! Но я, увы, не мог этого знать. - Меня не интересуют ваши политические предпочтения, - вытерев рукавом пиджака слегка запачкавшуюся обложку «Зелёной Книги», сказал я. - Я не знаю, почему за труд вашего бывшего лидера можно угодить за решётку, но лично я считаю это глупым. Идите с миром, но если вы ещё раз попадётесь моим коллегам, я не буду выручать вас. - Х-хорошо, - голос моего нового знакомого дрогнул. - Я не знал, что вы работаете в полиции! Зачем вы выдавали себя за туриста? - Не слишком мудро кричать на каждом углу, что ты - полицейский, -ответил я. - А вот то, что я иностранец - правда. Между прочим, почему бы нам не прогуляться в Старый город? Меня заинтересовали картины. Хочу купить ещё одну. - Картины пишет моя хорошая знакомая, Альфард аль-Фатхе, - сказал Файсаль. Он явно всё ещё был в лёгком шоке от происшедшего, но постепенно приходил в себя. - Я могу вам хоть с десяток их предоставить. Вы ведь... спасли меня. - Да ладно, - я отмахнулся. - Спас! Я ничего особенного не сделал. - Но у вас могут быть неприятности, - заметил араб. - Пустяки, - отмахнулся я, хотя уже начал осознавать, что неприятности у меня таки могут быть и при том большие. - Я ваш должник, - сказал Файсаль. - Чем я могу вас отблагодарить? - Для начала спрячь куда-нибудь понадёжнее свою «Зелёную Книгу» - найти ведь могут, - посоветовал я. - Ну и если познакомишь меня с Альфард, то я буду очень рад. - Хорошо, - кивнул ливиец. - Сегодня вечером я позвоню вам. И познакомлю с Альфард. - В таком случае, - я быстро взглянул на часы, - до вечера. - До вечера, - попрощался Файсаль и мгновенно исчез за углом. Я проводил его долгим взглядом. На встречу с бывшей горничной я опоздал аж на семь минут! Мысленно ругая себя за мою непунктуальность и несобранность, которые так мешали мне жить, я подошёл к опечатанному дому. Возле него расхаживала туда-сюда женщина средних лет в тёмно-коричневой абайе и тёмно-жёлтом хиджабе под цвет её туфель. - Здравствуйте, - подошёл к ней я. - Вы Амира? - Да, - обернулась ко мне женщина, явив мне своё худое, сильно вытянутое лицо с глубоко запавшими карими глазами. - Вы из полиции? - Угу, - в который раз за день извлёк на свет божий я свой уже немного помятый документ. - Спрашивайте, - велела Амира. - Скажите, ваш работодатель был знаком с человеком по имени Абдулла? - сразу перешёл к делу я. - Вы имеете в виду Абдуллу аль-Асима? - бывшая горничная назвала именно того, чьё имя было выведено кровью на асфальте рядом с телом последней жертвы неуловимого снайпера. - О, это был ужасный человек! Он был всегда очень развязным и нарушал все возможные нормы поведения. Он вёл себя совершенно не так, как подобает мусульманину! Господин аль-Асим, стыдно признаться, неоднократно оказывал мне, замужней женщине, знаки внимания! И именно из-за этого я и уволилась. И я совершенно не понимаю, что может связывать моего хозяина с этим ужасным мужчиной, да простит меня Аллах за такие слова! Впрочем, хозяин мой был человеком очень скрытным, и я не могу рассказать о нём очень многое... - Что ж, - я задумался, - не могли бы вы сказать, где живёт этот самый господин Абдулла аль-Асим? - Не знаю, где он живёт сейчас, может, он переехал, - сказала Амира, -, но когда я ещё работала, он проживал в Каср-Бен-Гашире. Улицу точно не помню. - Отлично, - довольно потёр руки я. Теперь всё начинало проясняться. - А фотографии его у вас нет? - А зачем она мне? - пожала плечами женщина. - Хотя, в доме могут быть совместные с хозяином его снимки - они пару раз фотографировались. - Великолепно, просто великолепно! - я торжествовал. - Спасибо вам большое, вы просто не представляете, какую помощь нам оказываете! - Не за что, - ливийка слегка поклонилась, не задавая никаких вопросов. - Я могу идти? - Разумеется. Я позвоню вам, если будет необходимо. - До свидания. - И вам всего хорошего. На том мы и расстались. После этого я вновь набрал номер Файсаля. - Слушаю вас, господин аль-Афинов, - послышался радостный голос моего знакомого. - Вы не заняты? - я, успевший уже «потыкать» ливийцу, снова вернулся к уважительному обращению. - Как насчёт того, чтобы прокатиться в Каср-Бен-Гашир? - Я не против. Но освобожусь через полчаса. Давайте встретимся на проспекте Омара Мухтара без четверти четыре, - предложил Файсаль. - Идёт, - легко согласился я... Уже в четыре часа дня такси мчалось по направлению к Международному аэропорту Триполи. Каср-Бен-Гашир расположился на тридцать четыре километра южнее ливийской столицы. Файсаль, сидя со мной на заднем сиденье автомобиля, рассказывал недавнюю историю городка. - Город во время столкновений в 2011 году очень долгое время контролировался силами лоялистов*. Тут также была их военная база. И вообще жители тут были положительно настроены по отношению к Полковнику**. Ну, а что было потом, я думаю, вы догадываетесь... Повстанцы захватили город и взяли под контроль второй аэропорт возле столицы. А вообще, простите за любопытство, зачем вам сюда надо? Вроде бы покидать страну вы не собираетесь? Тогда зачем мы сюда едем - место это далеко не туристическое. - Я, не поверите, еду сюда, чтобы спасти от вражеской пули одного весьма сомнительного господина, - пояснил я. - И очень боюсь, что мы можем опоздать, и его уже будет слишком поздно спасать. - То есть вы расследуете убийство? - заинтересовался Файс