Жанка не нашла веских возражений, только зашмыгала носом.
Берлога Порфирия по-прежнему напоминала стоянку первобытного человека. Только на этот раз первобытный человек был на месте. Валялся на продавленном диване и мерно похрапывал, распространяя по комнате спиртосодержащие миазмы. А вокруг грязные носки валялись вперемешку с засохшими тюбиками краски, вдоль стен громоздились бессмертные творения мастера в подрамниках и без оных, а на хромоногом столе у окна красовался натюрморт из пустой водочной бутылки, банки из-под кильки и зачерствевшей буханки хлеба.
— А что, — подмигнула я Жанке. — Очень даже подходящая жилплощадь для того, чтобы свить уютное воронье гнездышко!
Она же, недовольно поморщившись, бросилась к Порфирию и начала хлестать его по щекам, совсем как я ее, когда она подавилась.
— Порфирий, проснись! — приговаривала эта идиотка. — Проснись, Порфирий!
Пьяный в стельку Порфирий, само собой, и бровью не повел. С тем же успехом она могла бы и покойника будить.
Я от нечего делать расхаживала по грязной берлоге уездного Айвазовского и рассеянно разглядывала натыканные во всех углах шедевры, которые отличались редкостным однообразием. Повсюду морские волны с пенными гребешками, явно срисованные с речки Вонючки. Уж лучше б он голую Жанку малевал. Или какие-нибудь лиловые абстракции с глазами на коленках. Потому что пейзажи и всякий там прочий реализм сейчас и даром никому не нужны.
Хорошо, что Шишкин не дожил до наших дней, а то бы его обсмеяли за медведей. А «Утро в сосновом лесу» обозвали примитивным лубком. Ну кто же так рисует, что и фантазии разгуляться негде? Нет чтобы как-нибудь аллегорически, со скрытым подтекстом, с зашифрованными фаллическими символами и прочими штучками-дрючками. Впрочем, еще и неизвестно, как все с Шишкиным в конечном итоге-то обернется. Лично я зуб не дам за то, что однажды не сыщется какой-нибудь деятель и не объявит: дескать, Шишкин он хоть и сосенки рисовал, а подразумевал сами знаете что. О чем не говорят, о чем не пишут в школе.
Но Порфирий опять-таки даже и не Шишкин, не говоря уже о Малевиче, и его мазню уж точно никто не станет рассматривать с лупой, чтобы разглядеть в пенных волнах фрейдистские мотивы. А ведь можно, было бы желание. Главное — дело это не пыльное и ответственности никакой. Поскольку на любое возражение всегда имеется достойный ответ: а вот трактовка у меня такая, и все тут. Да-а, не ту я себе стезю выбрала, ох не ту. Но ничего, вот попрет меня Краснопольский с телевидения, сразу переквалифицируюсь.
Или вот еще отличная работенка — политология. Сидишь себе в тепле и предсказываешь, кто на следующих выборах победит. Вроде экстрасенса, но посолиднее. Что, думаете, не прибыльно? А чего ж их тогда, этих политологов, как собак нерезаных, и все гладкие, ровно коты на мясокомбинате? Не верите, включите вечером телевизор и…
Впрочем, боюсь, что в обозримом будущем мне не удастся довести свою глубокую мысль до логического завершения по причине в высшей степени уважительной и даже, не побоюсь этого слова, экстраординарной. Жанка, которая до сего момента без устали трясла спящего Порфирия, вдруг закатила глаза и издала душераздирающий вопль:
— Да он же мертвый!
ГЛАВА 23
Пока безутешная Жанка билась в истерике, я почему-то на цыпочках подошла к дивану и внимательно присмотрелась к Порфирию. Выглядел он и самом деле неважнецки, но на покойника смахивал не больше, чем обычно. И, как обычно, сильно вонял спиртным. Преодолевая понятную брезгливость, я взялась за его запястье, которое, впрочем, и впрямь показалось мне несколько прохладным. Неужто он и правда того? Э нет, жив курилка! Пульс есть, только какой-то редкий и глухой.
— Хватит сырость разводить! — цыкнула я на Жанку. — Живой твой маньяк.
Жанка так обрадовалась, что даже «маньяка» мимо ушей пропустила, но волноваться не перестала:
— А чего же он не шевелится? И бледный… Смотри, какой бледный.
— Пить меньше надо, — выдала я бесчувственному Порфирию универсальный рецепт от всех недомоганий.
А Жанка все кудахтала и кудахтала:
— Нет, тут дело не в выпивке. Тут что-то серьезное. Нужно «Скорую» вызвать.
— Ага, вызови — к алкоголику, — хмыкнула я. — Да они его и смотреть не будут. И правильно сделают.
— А что, если он пьяный, так пусть помирает, да? — У Жанки из глаз брызнули слезы. — Что, у пьяницы не может быть инфаркта? Или инсульта?
— Еще как может! — подтвердила я. — Только это его сознательный выбор. Со-зна-тель-ный!