Медленно летит по воздуху "колбаса". Рисовать удобно. Пальцы немного мёрзнут, ну да это не беда. Уже все фашистские окопы зарисованы, хода сообщений, артиллерийские батареи… Стоянку танков засёк.
Жалко, телефона нет: шнур оборвался. А то сразу бы и передал.
Фашисты ждут не дождутся, когда же "колбаса", наконец, сядет!…
А она и не думает садиться. Летит себе и летит. Покачивается слегка. С чего-то вдруг даже немножечко вверх подпрыгнула…
И попала в другой поток воздуха. В другой ветер. В наш. Утащил он "колбасу" у фашистского ветра!
Наблюдатель даже растерялся от неожиданности.
– Стоп-стоп-стоп! – говорит. – Никак назад повернули?
Во все глаза вниз смотрит. Точно! Назад! Вот уже зарисованные фашистские окопы внизу поплыли. Вон эта самая стоянка танков…
– Порядочек! – потёр наблюдатель рука об руку.- Скоро домой прилетим! Кипяточку попьём. Согреемся как следует.
– А как спустимся? – спрашивает себя вдруг. – Парашюта нет… От троса один хвостик болтается…
– Ничего! – отвечает. – За Исаакий зацепимся. А то – дальше на Урал полетим. Там горы высокие. Сядем на вершину, отцепим корзину – и вниз!
Домой оно, конечно, веселее лететь.
Только в это время: "Тью! Тью! Тью!" – пули засвистели. Поняли фашисты, что уходит от них "колбаса". Рассердились. Как же так: в гости прилетал и "здрасте" не сказал, назад летит – "прощай" не говорит…
Такую стрельбу открыли! Из винтовок, из автоматов!
Корзину в двух местах прострелили.
А потом – "пш-ш-ш!" – угадали всё-таки. Оболочку аэростата пуля пробила. Газ выходить начал. Даже простым глазом видно, как он идёт: тоненькой белой струйкой.
– Н-да… – вздохнул наблюдатель. – Пальцем не заткнёшь… Опускаемся. Вот незадача! И до своих-то рукой подать осталось… Какие бы ценные сведения привёз…
И тут, то ли случайно, то ли специально, наши артиллеристы открыли огонь из тяжёлых орудий.
"Ух! Ух!" – рвутся снаряды. И всё позади аэростата. Взрывные волны вверх летят – раз, два, три, – подталкивают "колбасу": "Вперёд! Вперёд!"
А может, это и не от снарядов вовсе. Может, ветер помогает: "Вперёд! Вперёд!" Ветер-то ведь тоже наш, балтийский!
Корзина из стороны в сторону болтается. Наблюдатель катается по дну от стенки к стенке.
Наконец на ноги встал. Выглянул за борт корзины:
– Садимся!…
И верно – сел.
На Охте.
На крышу одного из домов.
Прохоров-безымянный
Наверное, он знал, как его зовут. Просто забыл.
Маленький ещё.
Такой маленький, что не было ему никакого дела ни до войны, ни до бомбёжек. Знал он только самое главное: есть у него мама. Добрая, весёлая мама.
Иногда он долго-долго сидел один. Закутанный, обвязанный тёплым платком, с валенками на ногах… Сидел на широкой маминой кровати и ждал.
Даже если мама не приходила очень долго, он не плакал. Во-первых, каким бы он ни был маленьким, он был мужчиной. Во-вторых, что толку плакать, если всё равно никто тебя не услышит, не погладит по голове. Как мама.
В комнате было холодно. С каждым днём она становилась просторнее. Раньше, он помнил, у стенки стоял большой шкаф и было много стульев. Потом появилась маленькая круглая печка. Встала посреди комнаты и протянула чёрную трубу прямо в окошко. В печке затрещали сухие доски, заиграл жёлтенький огонёк. Но шкафа не стало… И стульев становилось всё меньше и меньше.
Мама приходила всегда. Как бы долго он ни сидел один, мама всё равно приходила. Она размачивала в тёплой воде кусочки хлеба и кормила его с ложечки. Это было очень вкусно!
И ещё мама рассказывала о папе.
Папа плавал на большом корабле. Он сражался с фашистами. Стрелял в них из пушек и не пускал в Ленинград. Папа был очень сильным и смелым. Вот только писем от него давно не было… Наверное, он куда-то уплыл… Далеко-далеко…
Сын засыпал под мамин рассказ, а когда просыпался утром, мамы уже не было рядом. Он вылезал из-под одеяла и садился. Надо было снова ждать…
А потом мама не стала никуда уходить. Она лежала рядом с ним на кровати и говорила редко-редко.
– Тебе не холодно, сынок? – тихо-тихо спрашивала она.
И ещё:
– Когда же придёт письмо?
Однажды мама уснула. Он долго ждал, когда она проснётся, ёрзал, вылезал из-под одеяла, гладил мамину руку и опять засыпал.
Разбудил его голос.
Не мамин.
Кто-то вошёл в комнату и спросил:
– Прохоровы здесь живут?
В тишине послышались шаги. Потом кто-то крикнул:
– Ой!
Шаги убежали. Но скоро они вернулись назад.