Бредовость сообщения Басаева была и впрямь высшего градуса. Если смерть была до его прибытия, то кто ему открыл дверь? Восстать из мертвых – это еще веселее.
Иисус и Безмозгова…
Ну а уж ворваться в ванную к бугаю, вцепившемуся в дверную ручку…
Вспомнили о миссии Дважды Теодора гораздо позже, чем через час.
Во-первых, вызовы посыпались как из дырявого мешка, во-вторых, пропала со связи бригада Лозового, посланная на серьезное ДТП. Все попытки связаться с никудышниками тоже ни к чему не привели.
Посовещавшись с девчонками, Светка стала названивать в милицию. Там, судя по всему, тоже было что-то не ладно, но они пообещали разобраться и послать кого-нибудь из освободившихся сотрудников. В общем, ночка была та еще…
Впрочем, бывали и похуже…
Утро первого дня Беды
Если я чего и не люблю, так это телефонные звонки рано утром. Это означает, что от меня кому-то что-то нужно. А мне как раз нужно совсем другое – продолжить спать, если быть точным. Я понимаю, что уже практически день, но мне сегодня во вторую смену, и потому за компом я вчера засиделся до сегодня…
Но назвался врачом – бери трубку… Страждущие страждут…
Звонил братец. Неожиданно серьезный.
– Дарова! Сразу говорю – я совершенно трезвый и не потреблял ничего. Кроме булки с чаем. И уже щипал себя в разные места до синяков.
– Я за тебя рад! А попозже ты позвонить не мог? У тебя там что, штаны горят?
– У меня все хужей. Я это предисловие сделал, чтоб ты не подумал, что у меня бельканто или что я у кого из своих клиентов нашел в нутре кило кокаина и тут же все вынюхал.
– Звучит ободряюще. Ты б покороче, я еще бы часик поспал!
Братец шумно по-коровьи вздохнул:
– Если коротко, то я сегодня пришел на работу. Прозектор дверь не открыл. Стал смотреть в окна и стучать – у нас звонок еще, наверное, при Александре Освободителе поставили, музейная вещь, думал, не слышит. А теперь не кидай трубку: все мои мертвецы вместе с прозектором – я его по белому халату узнал – жрут вчерашнего мотоциклиста в секционном зале. На мои стуки – ноль внимания… Но я-то все хорошо разглядел – у нас форточка не закрашена, так что с моим ростом видно отлично. Они его просто жрут. Я. Понимаю. Что. Это. Невозможно. Это если ты что сказать хочешь…
– Ты точно не пил, не нюхал, не вкуривал, не колол?
– Я как новорожденный. Причем новородок старорежимный – без послеродового похмельного синдрома.
– А может, это репетиция первого апреля? Ты ж сам прикалывался – ну когда тебя выперли с кафедральных лаборантов и заодно с пятого курса?
– Я был бы щщщастлифф… Но они его просто жрут. Рвут из него кусками мясо. И это тоже невозможно – человек так сырое мясо жрать не может. Челюсти не те и зубы не те…
Это не прикол.
– А друг из друга они куски не рвут?
– Не-а. Только мотоциклисту весь решпект с увагой. Правда, может, потому, что ему нечем кусать – сто шестьдесят кэмэ, да плюс бетонная стена, да минус шлем…
– Так. Ты не сердись, но как-то не верится в это. Честно. Это розыгрыш?
Братец опять вздохнул. Сейчас уже скорее как кит. Он вообще-то хороший парень, хотя и приколист. Работает судмедэкспертом в Петродворцовском бюро судмедэкспертизы. Что всю семью удивляет, так это то, что его там ценят и всерьез уважают. Шуточки-то у него бывали всякие, но, во всяком случае, незлые. И если его раскусывают, то сразу признается… В целом совершенно невнятная ситуация. И на белочку вроде непохоже…
– Нет. Не розыгрыш. Я понимаю, что надо милиципунеров вызывать. Если я им все это расскажу, то они пришлют бригаду из ПНД[1]. Тех я никого не знаю. Пока разберутся, наколют галоперидолом – и буду я Лером Новодворским… Мозги свои жалко. Я, собственно, совета хочу попросить: как мне их вызвать и чтоб приехали? Своими глазами глянут – будет проще.
– Я бы сказал, что морг обнесли ночью. А когда к тебе выедут, отзвонился бы еще раз и сказал как есть: типа не считайте меня сумасшедшим и выехавшим не говорите. Если они скажут то же самое, значит, дело плохо и Армагеддец с Апокалипсисой нагрянули.
– Ну, в общем, как-то, наверно, так. У меня как-то сейчас плохо с соображательностью… Я тебе отзвонюсь… Слушай, у прозектора с лицом что-то неладно… Ну, отбой, связь кончаю.
Гм… Сумасшедших у нас в роду не было. Если это не шизофрения и не острое отравление таблетками-порошочками, то даже и не знаю, что думать. Да не, быть этого не может.
Все равно не засну. Поставлю чайник.
Так. Или братец стал умом скорбен. Или что-то другое. Что может быть другое?
Ожившие мертвецы… Ромеро[2]… Зомби… «Мо-о-озги»…
Что с гаитянскими зомби? Они ведь тоже умирают. Лежат в могиле. Потом их вынимают оттуда «колдуны» и ожившего человека пользуют на тупой и тяжелой работе. Заодно помимо бессловесного раба, что полезно в хозяйстве, еще и запугивают своей некромантией окружающих – до поросячьего визга. А суть в подборе нейротоксинов, которые вводят бедолагам – всасываются в слизистые, когда им в лицо бросают или выдувают порошочек… Стоит вдохнуть – и конец человеку… Потом тяжелейший шок, кома с минимальными признаками жизни – и выздоровление… Только без большей части коры головного мозга. Она от тесного знакомства с нейротоксином рыбы фугу гибнет…
2
Джордж Эндрю Ромеро – известный американский кинорежиссер, сценарист и актер; специализируется на жанре фильмов-ужасов; самые известные его картины «Рассвет мертвецов», «День мертвецов», «Ночь живых мертвецов», «Выживание мертвецов», «Дневники мертвецов» и др.