Аж ось приїхалося на місце.
Стали пити та гуляти,
мамуту надерли гуза —
по рублю за це буряту,
і якуту, і тунґусу!
Про цвинтарну ніч і ранок воскресіння з могили
Голос і голос.
— Венедикт Филипович Ерославский.
— Спит.
— Ну да.
Сон про Варшаву повертається, наче хвиля, відбита від берега: що увійшли, що біля ліжка зупинилися, що витріщаються і розмовляють. Западається углиб, ховаючи голову під хвилею. Під хвилею, під подушкою, під периною, у клубку гарячого тіла, в нагрітій постелі — спи-забудь… А вони стоять похилені над сном і щось уперто шепочуть. Потім відбувається витрушування зі сну, й усе заливає чорне, задушливе марево, з якого пам’ятається власне воно саме, тобто темрява в голові й відчуття душіння.
Будить мороз. Тіло тремтить, охололе, дрижать кінцівки, дрож трусить тулубом, аж сон до решти витрушується з голови й розплющуються очі: пітьма.
Пітьма, твердо, зимно, тиша, хімічний сморід, шорстке дерево під пальцями, годі поворухнутися — замкнутий, луп-луп-луп, нога, рука, голова, залишається лише валити в це дерево, в усі боки — замкнутий у труні!
Панічний зойк народжується у горлі, нижче, в грудях, нижче, десь у самих нутрощах. Проте жоден звук не пройде крізь горлянку, стиснуту в тваринній судомі.
Борсається між неструганими дошками, марно дряпаючи пальцями й короткими, обкусаними нігтями будь-які щілини, місця зачіпок, аби шарпнути, виламати, розбити труну. Тільки й того, що уся скриня починає трястися й теліпатися, стукаючи об підлогу. Через це гарячий піт обливає шкіру: а отже, не похований! А отже, це не могила!
Метається із ще більшою енерґією. Упершись ногами у в’язаних шкарпетках, пхаються колінами дошки віка труни — і з’являються між ними тонкі лінії світла, поздовжні риски жовтого блиску, спочатку майже засліплюючи.
Напирається на них, стукається кулаком.
— Спокійно там! — кричить хтось російською і тричі постукує у віко.
— Відчиніть! — хрипиться з горла, повного холодної слини.
— Спокійно, кажу!
Завмирається, прислухаючись. Човгання, грюкання, скрипіння — двері, мабуть, — кроки, далекі голоси, виття пса й коротке його скавуління, коли хтось ударив собаку, копнув. Не чутно корчемної музики, не чутно гри на бубні. Це не «Дідькова Рука». Хімією якоюсь запаморочили, викрали, в труні вивезли, Бог знає куди.
Ну, якби справді хотіли вбити…
— Прокинувся.
— Та чув я, чув.
— Прийшли?
— Еге ж. І мороз, як Бог велів.
— То де?
— Ну, могила викопана, чекає.
— Лєв Іґнатьєвіч сказали…
— Але це вже ось-ось! Бо до світанку треба засипати й спалити на рівно.
— То не стій, як лютий, берися за обценьки.
Вони почали працювати над труною. Стружка сипалася в очі, очі заплющилося. Коли їх знову розплющилося, віко було вже зняте, а обидва мартинівці стояли поруч під самотньою гасовою лампою, зі схрещеними руками, зацікавлено приглядаючись.
Вони не допомогли: вибралося з труни самотужки, ледь не впавши на землю. Сталося, притулившись до стіни повітки, складеної із кривих колод.
— Д-дайт-те щось, заради Б-б-бога, зам-м-мерзну в самих підштанках!
Вони глянули один на одного, поділяючи однакову зневагу. Зимно йому! Самі вони були у полотняних штанях і в самих лише светрах, не надто товстих; тільки на головах мали хутряні шапки.
— А це вже, як вам завгодно. Знайдете щось для себе, то й добре; й так усі в одну кригу йдете. Аби тільки швидко!
Роззирнулося по повітці. Вони тримали тут знаряддя — лопати, кайла, тачки, відра, якісь бутлі й кошики, мотузки й мішки — та матеріал для трун: нефарбовані дошки; а також самі труни, вже збиті, готові. Старший мартинівець вказав рухом підборіддя на двох, що лежали на землі біля дверей. Підійшлося. Там спочивали решки старого у старомодному смугастому костюмі, й селянина із розбитою головою у закривавленому лахмітті. Обидва стискали руки на грудях на латинських хрестах. Здригнулося, але чи з відрази, чи з холоду, цього несила було втямити із самого відруху тіла. Повернулося до гробарів спиною: вони хрипко шепотілися між собою.
Здираючи з трупів закоцюблими пальцями замерзлий одяг, намагалося зібрати докупи думки, які шарпав панічний трепет. Могилу вже викопано! Всі до криги! Це мартинівці, іркутські мартинівці, кохані діти лютих, упіймали, викрали, живим не відпустять — чи знають вони про Єкатеринбург, чи знають вони про П’єлку, що вони взагалі знають, чого вони хочуть — убити, закопати в землю холодну, заморозити? Ніхто не допоможе, не трапиться жоден чудесний порятунок, слід рятуватися хитрим викрутом і… і… і брехнею, немає іншого вибору, надо врать.