1. Главная
  2. Книги
  3. Старк Джерри
  4. Крипи
  5. Страница 12
Выбрать главу
исть­ями и гни­лой хво­ей. От со­ору­жения ощу­тимо по­вани­вало, точ­но от му­сор­ной ямы. - Епрст, - ик­ну­ла Мар­го. - Это что та­кое, мать ва­шу ка­нарей­ку? Шах­та для яд­ре­ной ра­кеты? - Боль­ше все­го это сма­хива­ет на здо­ровен­ный сточ­ный кол­лектор для сбо­ра, гм, твер­дых и жид­ких от­хо­дов че­лове­чес­кой жиз­не­де­ятель­нос­ти, - не слиш­ком уве­рен­ным го­лосом за­явил Стас. - Но тог­да воз­ни­ка­ет ло­гич­ный воп­рос: ка­кого ля­да его от­гро­хали пря­миком на са­натор­ных зад­ворках? Ведь яв­но же гро­моз­ди­ли дом от­ды­ха с пре­тен­зи­ей, и вдруг - во­нючий кол­лектор по со­седс­тву... - он цок­нул язы­ком и хмык­нул: - Мэг, мне тут взбре­ло в го­лову... Ка­кое прек­расное мес­течко для то­го, что­бы скла­диро­вать, к при­меру, тру­пы вра­гов и дос­тавших кон­ку­рен­тов. Тут их ник­то ни­ког­да не най­дет. Бе­тон­ный блок, цепь к но­гам и бульк - по­минай, как зва­ли... Су­нем­ся поб­ли­же? - Ну те­бя в бо­лото, - Мэг­ги не­охот­но пос­ле­дова­ла за спут­ни­ком, ба­лан­си­руя по греб­ню не­дос­тро­ен­ной сте­ны и мор­ща нос. Из-под ног с ше­лес­том осы­пались ка­меш­ки. Вы­дума­ет то­же, ког­да по спи­не и так му­раш­ки взво­дами бе­га­ют. По­дума­ешь, обыч­ный кол­лектор. Ин­те­рес­но, нас­коль­ко глу­бока уз­кая бе­тон­ная яма... Они до­тош­но заг­ля­нули во все тех­ни­чес­кие бу­доч­ки и, дер­жась за ру­ки, пос­то­яли над щелью сточ­но­го бас­сей­на. Ни ве­село блес­тя­щих стек­лянных ос­колков, ни раз­ма­шис­тых над­пи­сей-граф­фи­ти на кир­пичных сте­нах, ни смя­тых бес­плат­ных га­зет, ни еди­ной плас­ти­ковой бу­тылоч­ки из-под ко­лы. Се­рый пе­сок в сме­си с гра­ви­ем, за­пус­те­ние, уны­ние - и до­лета­ющий из близ­ко­го по­сел­ка приг­лу­шен­ный при­вет от ци­вили­зации, над­рывные поп­со­вые воп­ли из чь­его-то про­иг­ры­вате­ля. В буд­ках наш­лись толь­ко за­варен­ные же­лез­ные лю­ки и ста­ратель­но за­литые бе­тоном про­ходы, ког­да-то уво­див­шие к под­земным ком­му­ника­ци­ям. И боль­ше ни­чего. - Ну, где бу­дем ста­вить­ся на но­чев­ку? - ри­тори­чес­ки воп­ро­сил Стас. - Поб­ли­же к або­риге­нам или за­берем­ся в кор­пус? - Толь­ко не в зда­нии, - неп­ро­из­воль­но выр­ва­лось у Мар­го. Стоя спи­ной к са­нато­рию, она ог­ля­нулась че­рез пле­чо - и в па­мяти не­мед­ля всплыл по­забы­тый вро­де бы кош­мар. Да­же не кош­мар, вы­мысел, мо­рок, от­го­лосок мно­жес­тва прос­мотрен­ных ужас­ти­ков и про­читан­ных книг. Иног­да в та­ких без­людных, заб­ро­шен­ных мес­тах во­об­ра­жение на­зой­ли­во под­со­выва­ло ей кар­тинку: под звон куз­не­чиков над зуб­ча­той по­лосой ле­са на­чина­ет без­звуч­но и стре­митель­но рас­ти чер­ная тень. Ог­ромная, смут­но по­хожая на урод­ли­вую го­лову. По­щел­ки­ва­ющий вхо­лос­тую ра­зум сдав­ленно ве­рещит о том, что к го­лове дол­жно при­лагать­ся со­от­ветс­тву­ющих раз­ме­ров ту­лови­ще. Тень под­ни­ма­ет­ся все вы­ше и вы­ше, зат­ме­вая сол­нце, рас­ши­ря­ясь и рас­плы­ва­ясь, за­пол­няя со­бой не­бо - и все это в ти­шине, ог­лу­шитель­ной, вя­жущей ти­шине... Мар­го по­нятия не име­ла, в ка­ких деб­рях под­созна­ния вы­рос этот об­раз. От­че­го не тра­дици­он­ный ядер­ный гриб на го­ризон­те, не вол­на-цу­нами, не па­да­ющий ас­те­ро­ид, а зап­ре­дель­ная ту­ман­ная дрянь, от ви­да ко­торой пе­рех­ва­тыва­ет ды­хание и ле­дене­ет сер­дце? Мо­жет, не­ведо­мый страх тя­нул­ся за ней с сов­сем юных лет, вы­пол­зя из зат­ре­пан­ной книж­ки брать­ев Стру­гац­ких о Да­лекой Ра­дуге и зар­вавших­ся эк­спе­римен­та­торах? Или то бы­ла ве­ликая Тень, пав­шая на Сре­диземье и И­еру­шала­им? Или пла­мен­ный при­вет из го­род­ка Дер­ри в шта­те Мэн, от Сте­пы Ко­роле­ва, луч­ше­го из луч­ших, единс­твен­но­го и не­пов­то­римо­го? Стас по­вор­чал на те­му то­го, что в кор­пу­се лич­но ему бы­ло бы не в при­мер спо­кой­нее. Вдруг мес­тные гоб­ли­ны за­те­ют ночью спь­яну фла­ниро­вать по пус­ты­рю? Оди­ноч­ную па­лат­ку сра­зу уг­ля­дят и по­лезут на­вяз­чи­во дру­жить, а внут­ри их ник­то не за­метит. Да и экс­три­му по­боль­ше, в зда­нии-то! - Хва­тит с ме­ня на се­год­ня экс­три­ма, - ре­шитель­но за­яви­ла Мар­го. - Око­па­ем­ся в елоч­ках, сог­ласно про­токо­лу «Кру­гом нез­ри­мые вра­ги». Рас­ка­тывая пен­ки и рас­па­ковы­вая спаль­ные меш­ки, они сош­лись во мне­нии, что та­кой теп­лой ночью рас­тя­гивать па­лат­ку нет не­об­хо­димос­ти. Пос­ле пер­вой круж­ки ко­фе, щед­ро сдоб­ренной конь­яч­ком, Ста­са по­нес­ло по коч­кам. Он при­нял­ся рас­суждать, как офи­гитель­но заб­рать­ся на плос­кую кры­шу са­нато­рия и ус­тро­ить там фо­тосес­сию. - Там пря­мо в бе­тон впа­яны здо­ровен­ные же­лез­ные коль­ца, - раз­гла­голь­ство­вал он, по­мавая круж­кой и об­гры­зен­ным бу­тер­бро­дом. - Мо­дель-ню при­ковы­ва­ет­ся на­руч­ни­ками или це­пями за ру­ки-но­ги. Пред­ставь, ка­кой бу­дет пот­ря­са­ющий кон­траст: об­шарпан­ный бе­тон, ржа­вое же­лезо и об­на­жен­ная жен­ская фи­гура! - Трис­та трид­цать тыщ раз уже та­кое сни­мали и вы­веши­вали, - бур­кну­ла Мар­го. Сол­нце се­ло, пус­тырь уку­тало теп­лой, бар­ха­тис­той тем­но­той, вда­леке ус­по­ко­итель­но мер­ца­ли по­сел­ко­вые огонь­ки. Мар­го под­со­еди­нила фо­тик к нет­бу­ку и прос­матри­вала сде­лан­ные за день сним­ки, ее при­ятель не­уто­мимо тре­щал язы­ком. С нас­тупле­ни­ем су­мерек ему са­мому ста­ло жут­ко­вато, но ис­тинный офис­ный са­мурай ни­кому не поз­во­лит уви­деть от­ло­жен­ные под по­лами ки­моно кир­пи­чи! Вот он и тре­пал­ся, вспо­миная все под­хо­дящие к слу­чаю мрач­ные ис­то­рии: о диг­ге­рах, по­лез­ших на заб­ро­шен­ные ар­мей­ские скла­дах и ту­рис­тах, по­теряв­шихся в ле­су. О гряз­ных тем­ных под­ва­лах, где за ур­ча­щими тру­бами шас­та­ют без­ли­кие те­ни, о зло­вещих ста­рин­ных ве­щицах, куп­ленных по слу­чаю на ба­рахол­ках. О ссыл­ках, ко­торые ни в ко­ем слу­чае нель­зя от­кры­вать, о лю­дях, ко­торые вро­де как дав­но умер­ли, но зна­комые по­рой стал­ки­вались с ни­ми на ули­цах, о кар­ти­нах, при­нося­щих нес­частья и филь­мах, ко­торые ник­то не сни­мал, а они, тем не ме­нее, су­щес­тву­ют... Стас мог бы фон­та­ниро­вать и даль­ше, но Мар­го ре­шитель­но швыр­ну­ла в не­го плас­ти­ковой та­рел­кой. За­явив, что у нее нер­вы не ка­зен­ные. Ког­да и ес­ли ей за­хочет­ся при­гор­шню ужа­сов - она пе­речи­та­ет сай­ты с со­от­ветс­тву­ющей те­мати­кой. А сей­час она ло­жит­ся спать. Спать, и ни­каких там фри­воль­нос­тей. А вот не­чего бы­ло за­пуги­вать де­вуш­ку на ночь гля­дя вся­кими мер­зостя­ми, тог­да и фри­воль­нос­ти бы пос­ле­дова­ли! Га­логе­новую лам­пу ти­па «ке­росин­ка ан­тиквар­ная» она ос­та­вит се­бе. Пос­та­вит вот пря­мо здесь, что­бы в слу­чае че­го бы­ла под ру­кой. Да, нож для на­реза­ния бу­теров ей то­же при­годит­ся. Она сла­бая и хруп­кая. А он - поч­ти что су­пер­на­тураль­ный охот­ник за де­мона­ми. Ес­ли он и в са­мом де­ле, как гро­зил­ся, зах­ва­тил с со­бой па­кет со­ли, то мо­жет прис­ту­пать к соз­да­нию за­щит­но­го кру­га. Сле­дуя точ­ным инс­трук­ци­ям от брать­ев Вин­честе­ров и па­паши их Джо­на. Па­кет с солью Стас по­забыл, в чем скор­бно по­ка­ял­ся. Мар­го по­жела­ла ему креп­ких сим­фалли­чес­ких снов, от­верну­лась и по­пыта­лась зад­ре­мать. Сон не шел. Вер­нее, шел, но ка­кой-то дра­ный, от­ры­вис­тый, ме­чущий­ся на гра­ни ре­аль­нос­ти и приз­ра­ков ус­тавше­го за день ра­зума. Она чет­ко соз­на­вала се­бя и свое при­сутс­твие в ми­ре, чувс­тво­вала вы­пира­ющий из зем­ли ко­рень, ока­зав­ший­ся в точ­ности под ее пен­кой-под­стил­кой. Зна­ла, что ни­каких ужа­сов и кош­ма­ров, о ко­торых так азар­тно тре­пал­ся Стас, не бы­ва­ет, это все вы­дум­ки чис­той во­ды, од­но из средств под­нять уро­вень ад­ре­нали­на в кро­ви и ав­то­ритет в ком­па­нии. От­рыжка ци­вили­зован­но­го ми­ра, при­думы­ва­юще­го се­бе ис­кусс­твен­ные пу­гал­ки, что­бы за­щитить­ся от нас­то­ящих стра­шилищ - ка­тас­троф, бо­лез­ней, мань­яков и уны­лого бы­тия к смер­ти. Вы­дум­ки ду­хов­но бо­гатых дев и на­читан­ных трус­ли­вых па­цан­чи­ков. Мир ску­чен, мир не­пере­дава­емо обы­ден и ску­чен, все его прес­ло­вутые ку­деси - ерун­да на пос­тном мас­ле. Вен­ди­хо не под­ни­мет­ся из-за кром­ки ле­са, пус­тые зда­ния - все­го лишь пус­тые зда­ния, и зря она пос­ла­ла Ста­са по да­леким ад­ре­сам. На­до бы по­мирить­ся-из­ви­нить­ся-слег­ка по­шалить... вот пря­мо сей­час! Она пе­река­тилась на дру­гой бок, про­тяну­ла ру­ку... паль­цы цап­ну­ли пус­то­ту. Мар­го се­ла. Пен­ка с рас­сте­лен­ным на ней спаль­ни­ком в ша­ге от нее во­пи­юще пус­то­вала. Она не слы­шала ни воз­ни, ни ша­гов, ни­чего­шень­ки. Мо­жет, она спит и ей снит­ся пус­той ле­жак - в све­те ку­чи выс­лу­шан­ных за ве­чер пу­галок? Мар­го сос­ре­дото­чилась. Ущип­ну­ла се­бя за ру­ку. Вспом­ни­ла чи­тан­ные не­весть где ос­но­вы те­ории «осоз­нанно­го сно­виде­ния» и по­пыта­лась пред­ста­вить дверь, че­рез ко­торую она вер­нется в ре­аль­ный мир. Чер­то­ва дверь не воз­никла. Стас от­сутс­тво­вал. Воз­можно, прос­то ото­шел от­лить, но ми­нуты тек­ли, а он все не воз­вра­щал­ся. Ста­ло хо­лод­но. Не­дос­тро­ен­ный са­нато­рий, до ко­торо­го бы­ло не мень­ше по­лусот­ни мет­ров, не­ведо­мым об­ра­зом прид­ви­нул­ся и на­висал над ней бе­зокон­ным фа­садом, в тем­но­те внут­ри пла­вало ед­ва раз­ли­чимое з
~ 12 ~