1. Главная
  2. Книги
  3. Старк Джерри
  4. Крипи
  5. Страница 13
Выбрать главу
­голь­ство­вал он, по­мавая круж­кой и об­гры­зен­ным бу­тер­бро­дом. - Мо­дель-ню при­ковы­ва­ет­ся на­руч­ни­ками или це­пями за ру­ки-но­ги. Пред­ставь, ка­кой бу­дет пот­ря­са­ющий кон­траст: об­шарпан­ный бе­тон, ржа­вое же­лезо и об­на­жен­ная жен­ская фи­гура! - Трис­та трид­цать тыщ раз уже та­кое сни­мали и вы­веши­вали, - бур­кну­ла Мар­го. Сол­нце се­ло, пус­тырь уку­тало теп­лой, бар­ха­тис­той тем­но­той, вда­леке ус­по­ко­итель­но мер­ца­ли по­сел­ко­вые огонь­ки. Мар­го под­со­еди­нила фо­тик к нет­бу­ку и прос­матри­вала сде­лан­ные за день сним­ки, ее при­ятель не­уто­мимо тре­щал язы­ком. С нас­тупле­ни­ем су­мерек ему са­мому ста­ло жут­ко­вато, но ис­тинный офис­ный са­мурай ни­кому не поз­во­лит уви­деть от­ло­жен­ные под по­лами ки­моно кир­пи­чи! Вот он и тре­пал­ся, вспо­миная все под­хо­дящие к слу­чаю мрач­ные ис­то­рии: о диг­ге­рах, по­лез­ших на заб­ро­шен­ные ар­мей­ские скла­дах и ту­рис­тах, по­теряв­шихся в ле­су. О гряз­ных тем­ных под­ва­лах, где за ур­ча­щими тру­бами шас­та­ют без­ли­кие те­ни, о зло­вещих ста­рин­ных ве­щицах, куп­ленных по слу­чаю на ба­рахол­ках. О ссыл­ках, ко­торые ни в ко­ем слу­чае нель­зя от­кры­вать, о лю­дях, ко­торые вро­де как дав­но умер­ли, но зна­комые по­рой стал­ки­вались с ни­ми на ули­цах, о кар­ти­нах, при­нося­щих нес­частья и филь­мах, ко­торые ник­то не сни­мал, а они, тем не ме­нее, су­щес­тву­ют... Стас мог бы фон­та­ниро­вать и даль­ше, но Мар­го ре­шитель­но швыр­ну­ла в не­го плас­ти­ковой та­рел­кой. За­явив, что у нее нер­вы не ка­зен­ные. Ког­да и ес­ли ей за­хочет­ся при­гор­шню ужа­сов - она пе­речи­та­ет сай­ты с со­от­ветс­тву­ющей те­мати­кой. А сей­час она ло­жит­ся спать. Спать, и ни­каких там фри­воль­нос­тей. А вот не­чего бы­ло за­пуги­вать де­вуш­ку на ночь гля­дя вся­кими мер­зостя­ми, тог­да и фри­воль­нос­ти бы пос­ле­дова­ли! Га­логе­новую лам­пу ти­па «ке­росин­ка ан­тиквар­ная» она ос­та­вит се­бе. Пос­та­вит вот пря­мо здесь, что­бы в слу­чае че­го бы­ла под ру­кой. Да, нож для на­реза­ния бу­теров ей то­же при­годит­ся. Она сла­бая и хруп­кая. А он - поч­ти что су­пер­на­тураль­ный охот­ник за де­мона­ми. Ес­ли он и в са­мом де­ле, как гро­зил­ся, зах­ва­тил с со­бой па­кет со­ли, то мо­жет прис­ту­пать к соз­да­нию за­щит­но­го кру­га. Сле­дуя точ­ным инс­трук­ци­ям от брать­ев Вин­честе­ров и па­паши их Джо­на. Па­кет с солью Стас по­забыл, в чем скор­бно по­ка­ял­ся. Мар­го по­жела­ла ему креп­ких сим­фалли­чес­ких снов, от­верну­лась и по­пыта­лась зад­ре­мать. Сон не шел. Вер­нее, шел, но ка­кой-то дра­ный, от­ры­вис­тый, ме­чущий­ся на гра­ни ре­аль­нос­ти и приз­ра­ков ус­тавше­го за день ра­зума. Она чет­ко соз­на­вала се­бя и свое при­сутс­твие в ми­ре, чувс­тво­вала вы­пира­ющий из зем­ли ко­рень, ока­зав­ший­ся в точ­ности под ее пен­кой-под­стил­кой. Зна­ла, что ни­каких ужа­сов и кош­ма­ров, о ко­торых так азар­тно тре­пал­ся Стас, не бы­ва­ет, это все вы­дум­ки чис­той во­ды, од­но из средств под­нять уро­вень ад­ре­нали­на в кро­ви и ав­то­ритет в ком­па­нии. От­рыжка ци­вили­зован­но­го ми­ра, при­думы­ва­юще­го се­бе ис­кусс­твен­ные пу­гал­ки, что­бы за­щитить­ся от нас­то­ящих стра­шилищ - ка­тас­троф, бо­лез­ней, мань­яков и уны­лого бы­тия к смер­ти. Вы­дум­ки ду­хов­но бо­гатых дев и на­читан­ных трус­ли­вых па­цан­чи­ков. Мир ску­чен, мир не­пере­дава­емо обы­ден и ску­чен, все его прес­ло­вутые ку­деси - ерун­да на пос­тном мас­ле. Вен­ди­хо не под­ни­мет­ся из-за кром­ки ле­са, пус­тые зда­ния - все­го лишь пус­тые зда­ния, и зря она пос­ла­ла Ста­са по да­леким ад­ре­сам. На­до бы по­мирить­ся-из­ви­нить­ся-слег­ка по­шалить... вот пря­мо сей­час! Она пе­река­тилась на дру­гой бок, про­тяну­ла ру­ку... паль­цы цап­ну­ли пус­то­ту. Мар­го се­ла. Пен­ка с рас­сте­лен­ным на ней спаль­ни­ком в ша­ге от нее во­пи­юще пус­то­вала. Она не слы­шала ни воз­ни, ни ша­гов, ни­чего­шень­ки. Мо­жет, она спит и ей снит­ся пус­той ле­жак - в све­те ку­чи выс­лу­шан­ных за ве­чер пу­галок? Мар­го сос­ре­дото­чилась. Ущип­ну­ла се­бя за ру­ку. Вспом­ни­ла чи­тан­ные не­весть где ос­но­вы те­ории «осоз­нанно­го сно­виде­ния» и по­пыта­лась пред­ста­вить дверь, че­рез ко­торую она вер­нется в ре­аль­ный мир. Чер­то­ва дверь не воз­никла. Стас от­сутс­тво­вал. Воз­можно, прос­то ото­шел от­лить, но ми­нуты тек­ли, а он все не воз­вра­щал­ся. Ста­ло хо­лод­но. Не­дос­тро­ен­ный са­нато­рий, до ко­торо­го бы­ло не мень­ше по­лусот­ни мет­ров, не­ведо­мым об­ра­зом прид­ви­нул­ся и на­висал над ней бе­зокон­ным фа­садом, в тем­но­те внут­ри пла­вало ед­ва раз­ли­чимое зе­лено­ватое ма­рево. Хо­тя, воз­можно, это был прос­то оп­ти­чес­кий об­ман. Мар­го схва­тила лам­пу, щел­кну­ла кноп­кой и об­за­велась ис­точни­ком све­та в пять­сот лю­мов, ед­ва не ос­лепнув от бе­лого си­яния. То­роп­ли­во пок­ру­тила ко­леси­ко, умень­шив яр­кость и про­ведя лу­чом вок­руг ла­геря. Ел­ки, выс­ветлен­ные до цве­та бе­лой гу­аши, тра­ва, зем­ля, их рюк­за­ки. - Ди-ин! - за­ора­ла Мар­го. - Ста-ас! Да не смеш­но уже! Ты где-е, ско­тин­ка? Не дож­давшись от­ве­та и мыс­ленно по­ругав­шись с внут­ренним го­лосом, тре­бовав­шим ос­та­вать­ся на мес­те или де­лать но­ги в сто­рону по­сел­ка, она за­шага­ла к кор­пу­сам са­нато­рия. Вер­тя фо­нари­ком, точ­но ла­зер­ным ме­чом, и про­дол­жая звать Ста­са. Рас­се­ян­ный луч вых­ва­тывал из тем­но­ты то угол бе­тон­ной тер­ра­сы, то сте­ны с чер­ны­ми ко­лод­ца­ми окон, то за­гадоч­ную тех­ни­чес­кую бу­доч­ку с по­косив­шей­ся дверью. Прой­дя ми­мо бу­доч­ки вто­рой раз, Мар­го злоб­но вы­руга­лась. Она не мог­ла сбить­ся с до­роги, по­тому как плу­тать нег­де и не­куда. Весь са­нато­рий и пло­щад­ка вок­руг не­го - пя­тачок ра­ди­усом не бо­лее двух­сот мет­ров. Ку­да бы она не нап­равля­лась, она ли­бо уп­рется в по­яс свал­ко­идов, ли­бо ткнет­ся лбом в стен­ку са­нато­рия. Тог­да ка­кого ля­да она на­реза­ет кру­ги и орет так, что в гор­ле уже на­чало жа­лос­тно хри­петь и буль­кать? - Ста-ас! - спо­тыка­ясь на не­ров­ностях поч­вы и кус­ках от­ко­лов­ше­гося бе­тона, ед­ва па­ру раз не вы­ронив спа­ситель­ный фо­нарь, чер­ты­ха­ясь и пос­ку­ливая, Мар­го обог­ну­ла тем­ные кор­пу­са и выб­ра­лась к кол­лекто­ру. - Стас, за­раза! Ау-у, мать твою! - ру­ки неп­ро­из­воль­но на­чали тряс­тись, ей все вре­мя ка­залось, что за спи­ной кто-то есть. Она су­дорож­но обо­рачи­валась, раз­ма­шис­то по­лосуя тем­но­ту лет­ней но­чи фо­нар­ным лу­чом. Бе­лый ко­нус ста­ратель­но выс­ве­чивал лох­ма­тые кус­ты и об­ломки же­лез­ных конс­трук­ций, бал­ки и тру­бы, но - ни еди­ной жи­вой ду­ши. Мар­го бре­ла по нап­равле­нию к бе­тон­но­му от­стой­ни­ку, боль­ше все­го бо­ясь вне­зап­но сва­лить­ся пря­мо ту­да, не­ведо­мым об­ра­зом вновь и вновь ока­зыва­ясь под­ле крыль­ца бе­зымян­но­го до­ма от­ды­ха, где по-преж­не­му ле­жала без­мол­вным кру­гом дет­ская обув­ка. У нее на­чала бо­леть го­лова, она под­верну­ла но­гу, сил кри­чать боль­ше не бы­ло, она по­нима­ла, что вот-вот за­пани­ку­ет. Стас про­пал. Прос­то вот взял - и про­пал, воп­ре­ки вся­кой ло­гике и смыс­лу. Она бы­ла ря­дом - и не за­мети­ла, ког­да и как это слу­чилось. Та­кого не мог­ло быть - и все-та­ки бы­ло. По­шаты­ва­ясь, Мар­го про­ковы­ляла под ар­кой из изог­ну­той тру­бы в лох­моть­ях дра­ной изо­ляции. Вон он, рас­прок­ля­тый бас­сейн, тре­щина в зем­ле. Она доб­ра­лась сю­да, толь­ко ка­кой ей от это­го прок? На­до ухо­дить. На­до бе­жать в по­селок за по­мощью. Да кто ж ей по­может пос­ре­ди но­чи - доб­рый учас­тко­вый-коп из мес­тной мен­товки, те­перь пе­ре­име­нован­ной в по­лицию? И как на нее пос­мотрят мес­тные - на нее, го­род­скую де­вицу, ре­шив­шую со сво­им друж­ком не­весть за­чем пе­рено­чевать в раз­ва­линах не­дос­тро­ен­но­го са­нато­рия? Как на чок­ну­тую, вы со­вер­шенно пра­вы. - Ста-ас! - го­лос сор­вался, лам­почки в фо­наре блес­ну­ли и по­гас­ли. Мар­го оша­раше­но и ярос­тно зат­рясла плас­ти­ковой труб­кой, на­жимая кноп­ки и про­махи­ва­ясь. Свет не за­горал­ся. Кро­меш­ная мгла вок­руг, по ме­ре то­го, как гла­за при­выка­ли к от­сутс­твию све­та, чуть рас­се­ялась, скра­дывая очер­та­ния пред­ме­тов. Мар­го сто­яла, быс­тро и час­то ды­ша, неп­ро­из­воль­но вжи­мая го­лову в пле­чи и не ре­ша­ясь сде­лать шаг. Уве­рен­ная в том, что этот шаг не­поп­ра­вимо раз­ру­шит ту вы­думан­ную сфе­ру, внут­ри ко­торой она в бе­зопас­ности. По­ка еще в бе­зопас­ности. Ес­ли бу­дет сто­ять и не ше­велить­ся. Ес­ли не ста­нет ози­рать­ся по сто­ронам и ти­хонеч­ко по­пятит­ся, ес­ли убе­рет­ся от­сю­да до то­го, как все нач­нется... «Что нач­нется? - виз­гли­во и на­зой­ли­во над­ры­вал­ся внут­ренний го­лос. - Что еще дол­жно тут на­чать­ся, ес­ли все уже и так по­лете­ло к чер­тям со­бачь­им? Бе­ги! Бе­ги, сма­тывай­ся, каж­дый сам по се­бе, Стас сам вы­берет­ся!» Мар­го сде­лала кро­хот­ный ша­жок на­зад. По­том еще один. За­цепи­лась взгля­дом за ко­рявое де­рево и при­каза­ла се­бе смот­реть толь­ко на не­го. Не обо­рачи­вать­ся, не та­ращить­ся по сто­ронам, не вгля­дывать­ся в тем­ные очер­та­ния зда­ний, втай­не ожи­дая вспыш­ки све­та или стре­митель­но­го дви­жения те­ней на кры­ше. Не прис­лу­шивать­ся, убеж­дая се­бя, что раз­ли­ча­еш
~ 13 ~