1. Главная
  2. Книги
  3. Старк Джерри
  4. Крипи
  5. Страница 24
Выбрать главу
а опять за­дыха­ет­ся, ис­кать, у ко­го бы одол­жить­ся ей на ле­карс­тва, и урыв­ка­ми го­товить­ся к гря­дущей сес­сии. Ир­ка та­яла в бук­валь­ном смыс­ле это­го сло­ва, прев­ра­ща­ясь из цве­тущей де­вахи в ка­кой-то ске­летик, а ху­же все­го бы­ли сны. На­вер­ное, это бы­ли ее сны - ко­торые умуд­ря­лись за­бирать­ся ко мне в го­лову. Сны с бес­ко­неч­ны­ми ко­ридо­рами, в кон­це ко­торых бы­ла ть­ма и в этой ть­ме кто-то ждал те­бя. Сны с лес­тни­цами, зак­ру­чива­ющи­мися спи­ралью. Сны со ста­ту­ями из пеп­ла и над­рывно ору­щими во­рона­ми на об­ле­тев­ших де­ревь­ях. Квин­тэссен­ция деп­рес­сня­ка в пол­ный рост, за что мне это? Ка­жет­ся, я уже пе­рес­та­ла от­ли­чать день от но­чи, мне ка­залось, мы нав­сегда за­пер­ты в на­шей ком­на­туш­ке и я об­ре­чена до кон­ца дней сво­их слу­шать над­рывный ка­шель Ир­ки. Кто-то по­вер­нул в сква­жине се­реб­ря­ный ключ и за­пер нас. И те­перь сме­ет­ся там, сна­ружи. Не вы­дер­жав, я пош­ла к де­кану. От не­го - к те­рапев­ту и на­чаль­ству на­шей кли­ники. Пос­ле па­ры скан­да­лов и уг­ро­зы вы­тащить это де­ло в Ин­тернет ко­леса не­хотя зак­ру­тились. Ир­ку пе­ревез­ли в боль­ни­цу. Я хо­дила ее на­вещать: па­лата на дво­их че­ловек, за­наве­соч­ки, кро­вать с подъ­ем­ни­ком, как в се­ри­але про Ха­уса. Весь наш курс к ней хо­дил. Да­же Го­буль, с цве­точ­ка­ми и тор­ти­ком. - Все обой­дет­ся, Ли­сан­дер, - уп­ря­мо твер­ди­ла она. Ей в са­мом де­ле вро­де ста­ло по­луч­ше... а по­том па­ци­ен­тка И. Е. Свет­ло­ва скон­ча­лась. От двус­то­рон­ней пнев­мо­нии с ос­ложне­ни­ями, ди­аг­но­зов на три стра­ницы. Двад­цать пер­вый век на по­роге, ага. Ее ро­дите­ли за­те­яли су­дить­ся с боль­ни­цей, но так ни­чего и не до­бились. Мне приш­лось раз­би­рать Ир­ки­ны ве­щи, что­бы ос­во­бодить мес­то в ком­на­те. Пять здо­ровен­ных кар­тонных ко­робок из «Ле­руа Мер­ле­на», ку­да умес­ти­лись все ее тряп­ки, учеб­ни­ки и кос­ме­тика. Се­реб­ря­ной вин­тажной бро­ши не бы­ло. Я точ­но пом­ни­ла, Ир­ка па­ру раз цеп­ля­ла ее на блуз­ку, а по­том бро­сила в од­ну из бес­числен­ных шка­тулок и за­была. Я все пе­реры­ла, по­дарок Эн­дрю­са как ко­рова язы­ком слиз­ну­ла. Мо­жет, Ир­ка по­дари­ла ее ко­му или вы­кину­ла, как гро­зилась? Брошь наш­лась в ще­ли под кро­ватью. По­нятия не имею, как она ту­да уго­дила. Она бы­ла тя­желая и хо­лод­ная. Я хо­тела ос­та­вить ее на па­мять об Ир­ке, по­ложи­ла в тум­бочку ря­дом с кро­ватью - и в пер­вую же ночь мне опять прис­ни­лась лес­тни­ца с брит­венной ос­тро­ты сту­пень­ка­ми. Я пы­талась спус­тить­ся по ней, но пос­каль­зы­валась и ре­зала но­ги. Моя кровь раз­ма­зыва­лась по стек­лу, зе­лено­вато­му, как дос­ки в а­уди­тори­ях. Я прос­ну­лась от­то­го, что каш­ля­ла. И ре­шила, пусть Го­буль по­давит­ся сво­им по­дароч­ком. Он жил не в об­ща­ге, сни­мал ком­на­туш­ку в ста­ром до­ме не­пода­леку от на­шего ин­сти­тута. Я уз­на­ла ад­рес и пош­ла ту­да, с этой чер­то­вой брошью в сум­ке. Ре­шила, ес­ли его не бу­дет до­ма, ос­тавлю брошь в поч­то­вом ящи­ке. Или за­тол­каю под дверь. Но Го­буль от­крыл пос­ле пер­во­го же звон­ка. Слов­но сто­ял за дверью и ждал ме­ня. Ока­зыва­ет­ся, он жил не один. С под­ружкой, та­кой же нев­зрач­ной и спо­кой­ной, как он. На ок­не сто­яла клет­ка с хо­мяка­ми. В квар­тирке - не­бога­то, но чис­тень­ко. Книж­ные пол­ки по сте­нам. Ес­ли б Ир­ка под­да­лась на уго­воры, жи­ла бы здесь вмес­то этой де­вицы с ко­сич­кой мы­шино­го цве­та. Но ей бы тут быс­тро нас­ку­чило. Мы с Эн­дрю­сом по­сиде­ли на кух­не. Вы­пили за Ир­ку, по­гово­рили ни о чем. Я вспом­ни­ла о брош­ке, дос­та­ла кон­верт и под­тол­кну­ла к Го­булю. - Пом­нишь, ты ей да­рил на день рож­де­ния? Ей она боль­ше не нуж­на, пусть хра­нит­ся у те­бя. Или де­вуш­ке сво­ей по­дари. Не на­до мне бы­ло так го­ворить. Кто ме­ня толь­ко за язык тя­нул? Эн­дрюс дер­жал брошь на ла­дони, ка­мешек блес­тел - ос­тро и рез­ко. И обыч­но тус­клый взгляд его был та­ким же, не­нави­дящим и ре­жущим, как нож. Как сту­пень­ки в мо­их снах. - Мо­жет, и по­дарю, - ти­хо, скри­пуче ска­зал па­рень, ко­торо­го мы с пер­во­го кур­са проз­ва­ли Го­булем и счи­тали хро­ничес­ким не­доте­пой. Ко­торо­го моя по­кой­ная под­ружка ми­мохо­дом от­тол­кну­ла, по­тому что он был слиш­ком пра­виль­ным и скуч­ным. - Я всем сво­им де­вуш­кам да­рю что-ни­будь на про­щание. Или на дни рож­де­ния. Хо­чешь, и те­бе что-ни­будь под­бе­ру? Ка­жет­ся, я по­пыта­лась дать ему оп­ле­уху. Оч­ну­лась на ули­це, на дет­ской пло­щад­ке. Це­лая и нев­ре­димая. Ли­хора­доч­но об­ша­рила кар­ма­ны в кур­тке и вы­вер­ну­ла сум­ку. Вро­де бы все мое, ни­чего лиш­не­го, ни­чего нез­на­комо­го. Но ес­ли я что-то про­пус­ти­ла? Ес­ли он най­дет спо­соб под­су­нуть мне свой по­даро­чек, а я не уз­наю, что это от не­го и ос­тавлю? Но ведь ни­чего по­доб­но­го не бы­ва­ет, прав­да? Ир­ке прос­то не по­вез­ло. На­ша ме­дици­на та­кая ме­дици­на, это все зна­ют. А брош­ка - все­го лишь брош­ка. На­до бы­ло ее сра­зу вы­кинуть. Же­латель­но в ре­ку, что­бы ник­то не на­шел. А ведь у ме­ня ско­ро день рож­де­ния...

~ 24 ~