1. Главная
  2. Книги
  3. Старк Джерри
  4. Крипи
  5. Страница 53
Выбрать главу
е рав­но­душ­ные гла­за, ко­торые дав­ным-дав­но, це­лых два ме­сяца то­му, неп­ри­ят­но уди­вили ме­ня во внеш­ности мо­его смен­щи­ка. Впро­чем, это ни­чего. Это прос­то от не­досы­пания. На­до выс­пать­ся как сле­ду­ет, и все бу­дет хо­рошо. Уби­рая опо­лови­нен­ную ба­ноч­ку «ав­ро­ры», я на­щупал в тум­бочке что-то твер­дое, кар­тонное, плос­кое. Вы­тянув на свет пыль­ную бух­галтер­скую кни­гу с яр­лычком «Учет вхо­дящих», пос­мотрел на нее с кри­вой ус­мешкой и неб­режно бро­сил на стол. В пос­леднее вре­мя мне не тре­бова­лось ни­каких спе­ци­аль­ных мер, что­бы не спать до ут­ра. Ско­рее на­обо­рот - нуж­ны бы­ли средс­тва, чтоб зас­нуть. По ста­рой друж­бе я за­това­рил­ся га­лопе­ридо­лом в ап­те­ке, где рань­ше ра­ботал груз­чи­ком. «Ко­леса» пло­хо со­чета­лись с вод­кой, но без них бы­ло еще ху­же - я мог не спать два-три дня кря­ду, и тог­да с не­досы­пу на­чина­ла ме­рещить­ся раз­ная дрянь. Я на­чинал ви­деть не­сущес­тву­ющих лю­дей, слы­шать чьи-то длин­ные и вро­де бы впол­не связ­ные, но со­вер­шенно сюр­ре­алис­ти­чес­кие бе­седы, а ре­аль­ные зву­ки и цве­та ста­нови­лись не­выно­симо рез­ки­ми и раз­дра­жа­ющи­ми. Хо­тя во­об­ще-то в том, что­бы по­дол­гу не спать, бы­ла своя поль­за. Наш тре­тий смен­щик ку­да-то про­пал, и его де­журс­тва Рам­зан рас­ки­дал на нас с Се­регой. Его зар­пла­ту - то­же. Я сов­сем заб­ро­сил уче­бу, взял «ака­дем­ку», за­то по­лучал те­перь впол­не при­лич­ные день­ги. В час трид­цать я про­верил са­уну. Бань­ка про­топи­лась в са­мый раз, ма­лень­кий бас­сейн был по­лон. Ос­та­валось ждать хо­зя­ина, ко­торый мог при­ехать че­рез чет­верть ча­са, а мог и не при­ехать вов­се, та­кое то­же слу­чалось. И я вновь поб­рел в опос­ты­лев­ший до­мик прив­ратни­ка, но на пол­пу­ти за­метил в глу­бине ал­леи зна­комую фи­гуру и ра­дос­тно по­бежал навс­тре­чу, шле­пая бер­ца­ми по лу­жам, по­тому что это же бы­ла На­таш­ка, а На­таш­ка - это хо­рошо. - Слу­шай, как здо­рово, что ты приш­ла! - зак­ри­чал я за де­сять ша­гов. - Пер­вая хо­рошая но­вость за се­год­няшний день! При­вет, солнц! - При­вет, - она улы­балась. При­под­нявшись на цы­поч­ки, чмок­ну­ла ме­ня в ще­ку. Гу­бы бы­ли хо­лод­ные. - И как ты ночью че­рез парк хо­дить не бо­ишь­ся, ди­ву да­юсь. А вдруг тут ка­кой-ни­будь мань­як при­та­ил­ся, а тут ты, та­кая кра­сивая и, что ха­рак­терно, оди­нокая! Кста­ти, прек­расно выг­ля­дишь, - я ни­чуть не кри­вил ду­шой, На­таш­ка и впрямь смот­ре­лась весь­ма эле­ган­тно. Длин­ное ко­жаное паль­то, крас­ный шарф и лег­ко­мыс­ленный бе­ретик. - Толь­ко, э, что-то ты не по по­годе оде­та. За­мер­зла не­бось? - Ни­чего, у ме­ня сви­тер теп­лый, а мань­яков я не бо­юсь. Так сос­ку­чилась по те­бе, что вот не утер­пе­ла, ре­шила се­год­ня прий­ти. А ты по мне ску­чал? - Очень. Ри­али-ри­али. Ну что, пой­дем ко мне в теп­лый до­мик? - Приг­ла­ша­ешь? - Ес­тес-сно, приг­ла­шаю. Мой дом - твой дом. Толь­ко угос­тить не­чем, ты прос­ти. Блин, знать бы, что при­дешь, я б под­су­етил­ся. А так толь­ко ко­фе, за­то го­рячий и слад­кий. Или вод­ка. Хо­чешь вод­ки? - Да ну те­бя. Зна­ешь ведь, я не пью. А ты, кста­ти, пил, от те­бя пах­нет. Фу. На­таш­ка скор­чи­ла смеш­ную гри­мас­ку. Я хо­тел бы­ло объ­яс­нить, что это са­мый-са­мый пос­ледний раз, и это я прос­то ус­тал очень, и боль­ше ни­ког­да... Ме­ня пе­ребил ав­то­мобиль­ный гу­док от сто­рож­ки - рез­кий, пре­рывис­тый, не­тер­пе­ливый. - Черт. Черт-черт-черт. Твою мать, ну как же нек­ста­ти, а?.. - Что та­кое? Опять твой Рам­зан? - ли­цо у На­таши зас­ты­ло. - Да он та­кой же мой, как твой. При­нес­ла не­лег­кая в ба­не па­рить­ся. Что б ему за­дер­жать­ся хоть на ча­сок... Еще и де­вок с со­бой, на­вер­но, при­тащил, пь­яные все, по­ди... то­же мне, пра­вовер­ный... Дос­тал он ме­ня по са­мое не мо­гу, чес­сло­во. Ви­деть его не хо­чу, а уво­лить­ся ни­как, не да­ет, сво­лочь... Слу­шай, солнц, ты прос­ти ме­ня, по­жалуй­ста, но раз та­кое де­ло... - Мне уй­ти? Я не хо­тел по­казы­вать На­таш­ку че­чен­цу. Не знаю, мо­жет быть, ни­чего страш­но­го и не слу­чилось бы. Но по­чему-то от од­ной мыс­ли о том, что мой на­нима­тель уви­дит На­таш­ку, у ме­ня сво­дило че­люс­ти. Нет. Нель­зя. В сто­рож­ку я вер­нулся один. Рам­зан сто­ял у две­ри, не­доволь­но нак­ру­чивая на паль­це бре­лок с клю­чами от «а­уди». - Где шлял­ся, а? - бур­кнул он вмес­то при­ветс­твия. - Са­уна го­това? - Гу­лял. Са­уна го­това, - в той же то­наль­нос­ти от­ве­тил я. - Вот клю­чи. От­ды­хай­те. Рам­зан ис­ко­са гля­нул на ме­ня, по­иг­рал жел­ва­ками на неб­ри­той фи­зи­оно­мии. Он был «при пол­ном па­раде» - чер­ное ка­шеми­ровое паль­то, ла­киро­ван­ные бо­тин­ки, зо­лотые «гай­ки» на паль­цах, тол­стая зо­лотая цепь выг­ля­дыва­ет из во­рота рас­стег­ну­той чер­ной ру­баш­ки - не впол­не трезв, но на но­гах сто­ял твер­до. А вот спут­ни­ца его, мо­лодая, фи­гурис­тая пер­гидроль­ная блон­динка с внеш­ностью до­рогой прос­ти­тут­ки, нет­резва бы­ла от сло­ва «сов­сем». Ер­за­ла на пе­ред­нем си­денье «а­уди», зад­рав об­тя­нутые ней­ло­ном ко­лен­ки вы­ше «тор­пе­ды», и за спи­ной Рам­за­на пь­яно пы­талась стро­ить мне глаз­ки. - Ты смот­ри у ме­ня, - не­доб­ро ска­зал на­конец Рам­зан. - Бор­зеть не взду­май. Чтоб я те­бя до ут­ра не ви­дел и не слы­шал. За ма­шиной прис­мотри. - Не уви­дите и не ус­лы­шите, - твер­до по­обе­щал я. Он заб­рал свою дев­ку, ко­торая тут же по­вис­ла на нем, как ра­неный бо­ец на са­нитар­ке, за­пер ма­шину и по­шел к ко­тель­ной. А я вклю­чил при­ем­ник и пос­та­вил чай­ник. И бли­жай­шие пол­то­ра ча­са прос­то си­дел, за­едая су­харя­ми креп­кий слад­кий ко­фе, слу­шая оте­чес­твен­ную поп­су и с тос­кой гля­дя в за­реше­чен­ное ок­но. За ок­ном ка­чались чер­ные де­ревья и за­вывал сы­рой от­те­пель­ный ве­тер. Три ча­са но­чи. Волчья стра­жа. В при­ем­ничке На­таша Ко­роле­ва пе­ла про жел­тые тюль­па­ны. Я за­сыпал в круж­ку но­вую пор­цию «Нес­ка­фе». Со сто­роны ко­тель­ной хлоп­нул выс­трел. По­том еще один. И еще. А по­том я ус­лы­шал крик. Он длил­ся и длил­ся, жут­кий, ис­тошный вопль, не ве­рилось, что в че­лове­чес­ких лег­ких мо­жет хва­тать воз­ду­ха на та­кой дол­гий крик, и обор­вался на са­мой вы­сокой но­те. Я ак­ку­рат­но, не про­сыпав ни кру­пин­ки, по­ложил в круж­ку три чай­ных лож­ки са­хара и за­лил ки­пят­ком. Не то­ропясь, до­пил ко­фе и дос­лу­шал Але­ну Апи­ну, «Узел­ки». И толь­ко по­том по­шел смот­реть. Рам­за­на я на­шел меж­ду ка­руселью с ка­бин­ка­ми-гу­сями и за­коло­чен­ным па­виль­оном пнев­ма­тичес­ко­го ти­ра. Он ле­жал нав­зничь, оде­тый толь­ко в ру­баш­ку и брю­ки, бо­сой, и вид у не­го был... как у га­зеты, ко­торую тща­тель­но ском­ка­ли, а по­том неб­режно рас­пра­вили. В сто­роне ва­лял­ся плос­кий ТТ. А у па­виль­она с ти­ром сто­ял бе­тон­ный бе­гемо­тик, при­жимая к крас­но­му по­жар­но­му мун­ди­ру крас­ный ба­гор, и на доб­ро­душ­ной бе­гемоть­ей мор­де вид­не­лась не­боль­шая вы­щер­би­на, буд­то кто-то с раз­ма­ху ко­выр­нул его ар­ма­тури­ной. Спут­ни­цу Рам­за­на я ис­кал чуть доль­ше. В пред­банни­ке ви­село чер­ное ка­шеми­ровое паль­то и ва­лялась неб­режно раз­бро­сан­ная жен­ская одеж­да, на длин­ном сто­ле сто­яла опо­лови­нен­ная лит­ру­ха «мар­ти­ни» и ос­татки за­кус­ки, но жен­щи­ны не бы­ло. В бас­сей­не ее не бы­ло то­же, а тол­стую де­ревян­ную дверь са­уны я так и не смог от­крыть, как ни рвал руч­ку. Воз­можно, де­рево раз­бухло от во­ды? Я по­шел за ло­миком, и тут за мо­ей спи­ной дверь рас­пахну­лась са­ма с та­ким зву­ком, слов­но кто-то пнул ее но­гой. И, да, рам­за­нова де­вица бы­ла там. Тем­пе­рату­ра в са­уне бы­ла гра­дусов под двес­ти, пар, по­валив­ший в пред­банник, вкус­но пах­нул ва­рены­ми сар­дель­ка­ми. Смот­реть под­робнос­ти я не стал. Как все слу­чилось? Сна­чала они си­дели за сто­лом, ели и пи­ли. На­вер­ное, Рам­зан трах­нул ее ра­зок-дру­гой пря­мо в пред­банни­ке, на лав­ке, а то и на сто­ле. По­том от­пра­вил де­вицу в са­уну, обе­щая вско­ре при­со­еди­нить­ся... По­том, дол­жно быть, он, как я толь­ко что, хри­пя и ма­терясь, рвал зак­ли­нив­шую дверь са­уны сна­ружи, а она би­лась из­нутри всем те­лом и кри­чала, как мо­жет кри­чать че­ловек, ко­торо­го ва­рят за­живо. А по­том? Что он уви­дел та­кого, что зас­та­вило его выс­ко­чить на мо­роз по­луго­лым, бро­сив бо­тин­ки и паль­то, но схва­тив пис­то­лет? По­чему он бе­жал не к ос­ве­щен­ной сто­рож­ке, не к ма­шине, что бы­ло бы ло­гич­нее все­го, а бро­сил­ся в ла­биринт мер­твых ме­ханиз­мов? От че­го он пы­тал­ся убе­жать, в ко­го стре­лял? И что те­перь де­лать мне? Я был стран­но спо­ко­ен, слов­но все это про­ис­хо­дило не со мной, вос­при­ятие как буд­то при­моро­зили но­вока­ином. Соз­на­ние ра­бота­ло спо­кой­но и рав­но­мер­но, от­бра­сывая не­год­ные ва­ри­ан­ты. Так. Мен­там зво­нить нель­зя. Ес­ли смерть прос­ти­тут­ки еще мож­но сва­лить на нес­час­тный слу­чай или на взбе­сив­ше­гося пь­яно­го Рам­за­на, то са­мого Рам­за­на по­весят на ме­ня, к баб­ке не хо­ди - был мо­тив, бы­ла воз­можность. Зво­нить по­дель­ни­кам Рам­за­на? Еще ху­же. Ме­ня прос­то по­ложат ря­дом, да­же раз­би­рать­ся не ста­нут. Да я и те­лефо­нов ничь­их, кро­ме Рам­за­на, не знал. В бе­га? Най­дут. Не ми­лиция, так ди­ас­по­ра. Что ос­та­ет­ся? Ос­та­ет­ся ста­рая доб­рая га­зовая топ­ка, гу­дящая, как пче­лины
~ 53 ~