1. Главная
  2. Книги
  3. Старк Джерри
  4. Крипи
  5. Страница 55
Выбрать главу

Альбом

Баб­ка То­ся по­мер­ла в кон­це ле­та. Пос­ледний год все к то­му шло. Баб­ка на­до­ела всем ху­же горь­кой редь­ки. От из­вестия о ее смер­ти ник­то из род­ни во­лосы на го­лове не рвал и скор­бной гла­вой о сте­ну не бил­ся. По­мер Мак­сим, да и хрен бы с ним, впол­го­лоса выс­ка­зал­ся на по­мин­ках дя­дя Са­ша, по­нево­ле вы­нуж­денный стать от­ветс­твен­ным за по­хоро­ны и все ос­таль­ное. Схо­рони­ли баб­ку на Се­вер­ном. Вскры­ли за­веща­ние и при­нялись за ув­ле­катель­ное де­ло - де­леж нас­ледс­тва. Ув­ле­катель­ным оно, впро­чем, выг­ля­дит толь­ко в заг­ра­нич­ных се­ри­алах. Сре­ди род­ных бе­рез и осин сей про­цесс выг­ля­дит как бес­ко­неч­ное бю­рок­ра­тичес­кое за­нудс­тво и ярос­тные ссо­ры про­меж нас­леднич­ков, ос­па­рива­ющих вся­кую строч­ку в за­веща­нии. В ито­ге ко­му-то из род­ни дос­та­лась трех­комнат­ная квар­ти­ра в ста­рой час­ти го­рода, ко­му - га­раж с «Чай­кой», на­мер­тво при­рос­шей к бе­тон­но­му по­лу и прор­жа­вев­шей, что твой за­тонув­ший лай­нер, а ко­му - па­кет ак­ций дав­но ра­зорив­шихся бан­ков. На­шей вет­ви се­мей­ства пе­репа­ла да­ча в Рай­во­ле. Та са­мая греш­ная ха­лупа, пос­ледние лет трид­цать сто­яв­шая по­забы­той-по­заб­ро­шен­ной. Как-то клас­се в пя­том-шес­том, дви­жимый лю­бопытс­твом, я су­нул­ся ту­да и смыл­ся в ужа­се. Уны­лый, за­путан­ный, тем­ный дом, по­делен­ный на мно­жес­тво гряз­ных за­кут­ков и по са­мую кры­шу за­битый гни­ющим от­сто­ем. Уга­дай­те, на ко­го на­веси­ли по­чет­ную обя­зан­ность сго­нять за сот­ню ки­ломет­ров, что­бы оце­нить это сом­ни­тель­ное сок­ро­вище? Вер­но, приз в сту­дию. «У те­бя же джи­иип... У те­бя же от­пу­ууск... Ну до­рогой, ну съ­ез­ди, что те­бе сто­ит! При­кинь, что там сде­лать - сра­зу про­дать или все-та­ки от­ре­мон­ти­ровать слег­ка?» Не­кото­рым лю­дям про­ще от­дать­ся из­вра­щен­ным спо­собом, чем рас­толко­вать, по­чему ты не хо­чешь это­го де­лать. Моя ма­ман и ее родс­твен­ни­ца, тет­ка Оль­га, имен­но из чис­ла та­ких за­нуд. Рас­су­док мне еще до­рог, а эта па­роч­ка сво­им ныть­ем всерь­ез на­мере­валась до­вес­ти ме­ня до цу­гун­де­ра. Плю­нул, за­сед­лал, по­катил, тря­сясь по про­селоч­но­му за­холустью, чьи до­роги нап­рочь вы­били элек­трон­ные моз­ги бед­но­му на­вига­тору. Хрип­ло вык­рикнув в оче­ред­ной раз «Мар­шрут из­ме­нил­ся!», бе­дола­га во­шел в моз­го­вой клинч и смолк нав­сегда. Да­же пос­ле­ду­ющее ле­чение элек­тро­шоком в мас­тер­ской не вер­ну­ло его к жиз­ни. Да­ча ког­да-то впрямь бы­ла неп­ло­ха. Два эта­жа, зас­теклен­ная ве­ран­да, ман­сарда, кры­леч­ко в три сту­пень­ки и де­сять при­лега­ющих со­ток, гус­то за­рос­ших бурь­яном и ло­пуха­ми. На­чали стро­ить ее в шес­ти­деся­тые, к ны­неш­ним вре­менам дом при­шел в пол­ный упа­док. Про­ще прой­тись с ог­не­метом и вы­жечь все до ос­но­вания, чем тра­тить баб­ло на бес­ко­неч­ный ре­монт. Дос­ки на крыль­це с хрус­том сло­мались под но­гой, сквозь гряз­ные ок­на с тру­дом про­бивал­ся тус­клый свет, с по­тол­ка сви­сала па­ути­на и от­вра­титель­но во­няло ко­шачь­ей мо­чой. Бо­лее ро­ман­ти­чес­кая на­тура на­вер­ня­ка вос­тре­пета­ла бы от вос­торга и ужа­са, но я ис­пы­тал толь­ко глу­бокое от­вра­щение. Дом был мер­твым. Сгнив­шим па­мят­ни­ком на мо­гиле на­до­ед­ли­вой, склоч­ной жен­щи­ны, прев­ра­тив­шей дом в склад гни­юще­го ба­рах­ла. На­фиг, на­фиг. Все в топ­ку. К чер­ту та­кую па­мять о ба­буш­ке. Да и не бы­ла по­кой­ни­ца мне ни­какой ба­буш­кой. Так, стар­шая родс­твен­ни­ца, седь­мая во­да на ки­селе. Я и моя ма­ман - по­томс­тво То­сино­го бра­та. У са­мой баб­ки То­си, нас­коль­ко я знаю, с му­жика­ми не за­далось. Не сыс­ка­лось в ми­ре ге­роя, спо­соб­но­го го­дами вы­носить неп­ре­рыв­ный бух­теж. В сле­ду­ющий раз я при­ехал в Рай­во­лу зас­ви­детель­ство­вать на­чало по­гибе­ли ста­рой да­чи. По­ка мы с бри­гади­ром ду­шев­но уси­дели па­ру лит­ров пи­васи­ка, сбо­рище ра­бот­ных ор­ков бод­ро пот­ро­шило дач­ные ком­на­туш­ки и чер­да­ки. Ог­ромный кон­тей­нер стре­митель­но на­пол­нялся хла­мом. По­руб­ленные в дро­ва сто­лы и стулья, об­лу­пив­ши­еся шка­фы с отор­ванны­ми двер­ца­ми, на­битые хла­мом сун­ду­ки и ку­ча ник­чемно­го доб­ра, за­бот­ли­во сох­ра­ня­емо­го под де­визом «Вдруг при­годит­ся!». Ну на кой ляд мо­гут при­годить­ся ржа­вые ав­то­мобиль­ные дис­ки от «мос­кви­ча», сло­ман­ная дет­ская ко­ляс­ка пя­тиде­сятых го­дов и чу­гуни­евый утюг, год­ный для раз­би­вания че­репу­шек? Из хо­роше­го отыс­ка­лась шка­тул­ка с по­тус­кнев­шей вин­тажной би­жуте­ри­ей и ма­лень­кая гряз­ная ико­на на пот­рескав­шей­ся дос­ке. Поб­ря­куш­ки я ре­шил оп­том сгру­зить под­ру­ге Ла­рис­ке, спе­цу по хен­дмей­ду - авось сго­дят­ся. Ико­ну от­не­су Кос­ти­ку, на­шему рес­тавра­тору. Вдруг она жут­ко ред­кая и сто­ит, как но­вехонь­кий «лен­дро­вер» в пол­ной сбруе? Дол­жен же с по­кой­ной баб­ки упасть ка­кой-ни­какой цен­ный лут, кро­ме ста­рой раз­ва­люхи. Ор­ки вы­волок­ли из недр да­чи оче­ред­ной ши­фонь­ер и при­нялись кру­шить на сос­тавные час­ти. Ши­фонь­ер от­ча­ян­но соп­ро­тив­лялся. Из рас­пахнув­ше­гося ящи­ка вы­вали­лась на жух­лую тра­ву тол­стен

~ 55 ~