1. Главная
  2. Книги
  3. Старк Джерри
  4. Крипи
  5. Страница 59
Выбрать главу
лотил зер­ка­ло к чер­тям со­бачь­им. Хо­тел поз­во­нить ма­маше, но вов­ре­мя спох­ва­тил­ся: в труд­ной си­ту­еви­не от нее ни­ког­да не бы­ло ни­како­го про­ку. Наб­рал тет­ку Оль­гу. Та, хоть и за­нуда ред­кос­тная, но не ли­шена жи­тей­ской смет­ки. - Да­вай-ка встре­тим­ся, - прос­кри­пела тет­ка, ед­ва я упо­мянул о том, что отыс­кал на да­че в Рай­во­ле ста­рый аль­бом. - Ад­рес не за­был еще? И аль­бом, слышь-ка, прих­ва­ти неп­ре­мен­но. Хо­чу хоть глаз­ком гля­нуть, что там То­ся на­соби­рала. До По­рохо­вых, где жи­ла тет­ка Оль­га, приш­лось до­бирать­ся сквозь пур­гу и ста­до нер­вно ре­вущих ав­то. Мы за­сели на тет­ки­ной кух­не, аль­бом ле­жал на сто­ле, тус­кло от­све­чивая взъ­еро­шен­ным бар­ха­том об­ложки. Сло­во за сло­вом я из­ло­жил ди­ковин­ную и ду­рац­кую ис­то­рию со ста­рыми фо­тог­ра­фи­ями. Тет­ка слу­шала, скор­бно и тяж­ко взды­хая, точ­но выб­равший­ся на бе­рег тю­лень. - Был у нее па­рень из Таш­кента, точ­но, - пос­ле дол­го­го мол­ча­ния ска­зала тет­ка Оль­га. - Толь­ко я за­памя­това­ла уже, как его зва­ли. Его на кур­сы пе­репод­го­тов­ки прис­ла­ли, а Тось­ка тог­да ма­шинис­ткой слу­жила... или сек­ре­тар­шей. Она в юных-то го­дах сов­сем дру­гая бы­ла. Смеш­ли­вая, бой­кая, во всех де­лах пер­вая и хо­рошень­кая, что ку­кол­ка. За­пали они друг на дру­га креп­ко, а вот семье он не приг­ля­нул­ся. Как у не­го кур­сы за­кон­чи­лись, они взя­ли и ука­тили в этот его Таш­кент. - И там Ашо­та уби­ли, - до­пол­нил я. Тет­ка кив­ну­ла. По­жева­ла вя­лыми гу­бами и до­бави­ла: - Они по­женить­ся со­бира­лись и ре­бен­ка за­вес­ти. То­ся очень ре­беноч­ка хо­тела. Но то ли не ус­пе­ли они, то ли ус­пе­ли, а ни­чего не выш­ло... Го­да че­рез два она вер­ну­лась с югов и сра­зу же за­муж выс­ко­чила. Про­жили вмес­те го­да три, раз­ве­лись. При­чем не она на раз­вод по­дава­ла, а муж ее. Тось­ка по­горе­вала ма­лость, сно­ва ко­го-то наш­ла, и опять ее бро­сили. У нее тог­да ха­рак­тер здо­рово ис­портил­ся, и к бу­тыл­ке она на­чала прик­ла­дывать­ся. По­том Гри­шу встре­тила. Он хо­роший му­жик ока­зал­ся, спо­кой­ный, она ря­дом с ним вро­де как ду­шой от­та­яла. Да­чу за­те­яли стро­ить, ту са­мую, в Рай­во­ле. Они оба еще не ста­рые бы­ли, То­ся опять о де­тях за­гово­рила. По вра­чам хо­дили, к зна­хар­ке ка­кой-то на Урал ез­ди­ли - нет, не вы­ходит ни­чего. Ви­димо, там, в Таш­кенте, что-то с ней слу­чилось пар­ши­вое. Где-то об те го­ды я и при­мети­ла у То­си этот аль­бом. Ду­мала, она се­мей­ные фо­то со­бира­ет, взя­ла гля­нуть - ка­кие-то лю­ди сплошь нез­на­комые... Тось­ка так ра­зора­лась на ме­ня, за­чем я хва­таю чу­жие ве­щи, что я к ним лет на пять за­рек­лась по­казы­вать­ся. Гри­ша от нее вско­ре ушел. Скан­да­лили они очень, - тет­ка зак­ру­чини­лась. - А по­том к ней хо­дить на­чали. - Кто? - не по­нял я. - Со­бутыль­ни­ки, что ли? - Да нет, - тет­ка Оль­га за­мялась, яв­но ища под­хо­дящие сло­ва. - Да­же не знаю, как те­бе, та­кому ра­зум­но­му и сов­ре­мен­но­му, об­ска­зать. Но раз ты что-то та­кое в этом аль­бо­ме уг­ля­дел... Сей­час это вся­кими на­уч­ны­ми сло­вами на­зыва­ют. Эг­ре­горы там, тон­кие сущ­ности. В на­шей мо­лодос­ти го­вори­ли про­ще - бес­по­кой­ные ду­ши. Те, ко­му еще жить да жить, а они раз - и умер­ли. Вро­де как у мо­их зна­ком­цев доч­ка по­еха­ла с клас­сом на вы­пус­кной в Мос­кву. На об­ратном пу­ти их ав­то­бус вре­зал­ся в гру­зовик и сле­тел с трас­сы. Ре­бята жи­вы-здо­ровы, толь­ко пе­репу­гались очень, а она уда­рилась го­ловой о стек­ло, да как-то не­удач­но. Че­рез ме­сяц схо­рони­ли. И вот они, мер­твые, со сво­ими не­доде­лан­ны­ми де­лами, нес­бывши­мися меч­та­ми, не­долюб­ленны­ми лю­бовя­ми - они тя­нут­ся от­ту­да сю­да. У Тось­ки на ста­рос­ти лет спо­соб­ность про­реза­лась, что ли - слы­шать тех, с той сто­роны. Она их уго­вари­вала не лезть об­ратно, к жи­вым, - она пе­редер­ну­лась, ви­димо, вспом­ни­ла что-то неп­ри­ят­ное. - Но ка­кая ни есть, а все ж Тось­ка мне род­ня, да и ста­ре­ем мы все. Я к ней сно­ва на­чала на­веды­вать­ся. Как не при­едешь - си­дят. Кто из го­рода, на до­рогих ма­шинах, кто из де­рев­ни при­ковы­лял, да­же на­воза с са­пог не об­тер. Си­дят, мол­чат, ждут. Они То­се фо­тог­ра­фии при­вози­ли - тех, кто им по­коя не да­ет. Она го­вори­ла, су­лили все, что угод­но, толь­ко пусть они за­мол­чат. Пусть пе­рес­та­нут кри­чать. День­ги со­вали, мно­го де­нег, толь­ко она не бра­ла. Сад заб­ро­сила, се­бя за­пус­ти­ла. Как ни заг­ля­нешь, по­том с не­делю се­бя кля­нешь: за­чем при­ез­жа­ла? Сло­ва доб­ро­го от нее не ус­лы­шала, как в гряз­ном бо­лоте из­гваз­да­лась. В пос­ледние го­ды Тось­ка еще и за­гова­ривать­ся ста­ла. Смот­рит ку­да-то сквозь те­бя и пе­реру­гива­ет­ся с кем-то, ко­го тут вов­се не­ту. Си­ди, го­ворит, мол на мес­те, не ко­лотись, не скре­бись, ни­ког­да не от­крою. Аль­бом у нее всег­да под ру­кой был. Чуть что, она за не­го хва­талась и да­вай бор­мо­тать над ним. Все твер­ди­ла, что­бы аль­бом схо­рони­ли вмес­те с ней. Но она тог­да мно­го че­го нес­ла, я и не слу­шала тол­ком... - Воп­рос, что с ним, та­ким па­ранор­маль­ным, те­перь де­лать, - ска­зал я, ког­да мы по­мол­ча­ли и, не сго­вари­ва­ясь, жах­ну­ли по сто­поч­ке конь­яка в па­мять баб­ки То­си. - Вы­кинь, - схо­ду пред­ло­жила тет­ка Оль­га, быс­тро хме­лея. - Или от­ве­зи ку­да по­даль­ше и сож­ги. А пе­пел вы­сыпи в про­точ­ную во­ду. Не­хоро­шая это вещь. Дур­ная и злая. В ко­неч­ном сче­те, я так и пос­ту­пил. Ска­тал­ся в рай­он му­сор­ной го­ры в Озер­ках, ра­зыс­кал та­мош­них бом­жи­ков и собс­твен­ны­ми гла­зами прос­ле­дил, как они за­жари­ли аль­бом на ста­рой шаш­лычни­це. Аль­бом изо­шел во­нючим ды­мом бе­зо вся­ких спе­цэф­фектов и по­тус­то­рон­них яв­ле­ний. Ну и пра­виль­но. Ту­да ему и до­рога, со всем по­тус­то­рон­ним бре­дом, бес­по­кой­ны­ми мер­тве­цами и из­ме­ня­ющи­мися фо­тог­ра­фи­ями. И ему, и этой ни­кому не нуж­ной ста­рой да­че, го­ри она ог­нем. Про­дам учас­ток и за­буду все, как страш­ный сон. Ус­по­ко­ив­шись ду­шой, я по­вер­нул к до­му. Де­вуш­ка с ко­сами, уло­жен­ны­ми в две ба­ран­ки, мель­ком гля­нула на ме­ня из ав­то­мобиль­но­го зер­каль­ца и сги­нула. Мне за ши­ворот слов­но сы­пану­ли при­гор­шню ль­да. Я же унич­то­жил аль­бом. Те­перь все дол­жно сги­нуть. Это ведь за­кон жан­ра: чер­ный ар­те­факт по­гиб, си­лы зла пос­рамле­ны, гнус­ные приз­ра­ки раз­ве­ялись. Ки­но-ди­ва бы­лых вре­мен в эф­фек­тном на­ряде проп­лы­ла ми­мо ме­ня на сто­ян­ке око­ло су­пер­марке­та и заг­ру­зилась в гро­мад­ный «Ама­рок». Дверью она не вос­поль­зо­валась, про­сочив­шись пря­миком в са­лон. Лед, об­жи­гав­ший нер­вы, прев­ра­тил­ся в тон­кую иг­лу, вон­зившу­юся пря­мо мне в сер­дце. Па­рень-фут­бо­лист за­тесал­ся сре­ди ожи­да­ющих мар­шрут­ку. Ког­да ав­то­бус под­ка­тил, он тол­кнул в спи­ну од­но­го из сто­ящих и ис­чез. Тип, ко­торо­го тол­кну­ли, за­каш­лялся и за­шатал­ся, хва­та­ясь за гор­ло. На уса­того му­жика и его тол­стую же­ну я на­тол­кнул­ся под­ле са­мого до­ма. Они то­пали за вя­ло пе­реру­гива­ющей­ся па­роч­кой с на­биты­ми па­кета­ми. Па­роч­ка ос­тавля­ла сле­ды на све­жевы­пав­шем сне­гу. Эти, из фо­то­аль­бо­ма - нет. Уса­тый, ог­ля­нув­шись, за­лих­ват­ски под­мигнул мне. О Гос­по­ди. Ка­жет­ся, что-то пош­ло не так. Ведь все бы­ло так прос­то и оче­вид­но. Без­детная и не­замуж­няя, с дур­ным ха­рак­те­ром, пь­янень­кая и гряз­ная баб­ка, ко­торую ник­то из род­ни тер­петь не мо­жет. На­тураль­ная ведь­ма, шеп­чу­щая над фо­тог­ра­фи­ями умер­ших лю­дей. Не уго­вари­вала - зап­ре­щала. За­пира­ла две­ри со сво­ей сто­роны, за­кола­чива­ла трех­дюй­мо­выми гвоз­дя­ми, вкле­ива­ла фо­тос­нимки в аль­бом. А се­год­ня за­точен­ные баб­кой То­сей на кар­тонных стра­ницах ос­колки прош­ло­го со зво­ном вы­сыпа­лись на тро­ту­ар, об­ре­ли жизнь и раз­бе­жались в раз­ные сто­роны. Сме­шались с оза­бочен­ной пред­но­вогод­ней тол­пой, по­теря­лись в ме­тель­ной кру­говер­ти. Они та­кие же, как мы. Не­от­ли­чимые. Не­уло­вимые. Ду­ма­ющие толь­ко об од­ном - ис­полнить свои меч­ты, ко­торые не ус­пе­ли сбыть­ся. Как они это­го добь­ют­ся? Нас­коль­ко ве­лики их воз­можнос­ти? Я не знаю, я ни­чего не знаю. Ник­то ведь не прис­лу­шивал­ся к ста­рой, вы­жив­шей из ума ста­рухе. Фо­токар­точки сго­рели. Приз­ра­ки за­теря­лись сре­ди жи­вых.

~ 59 ~