1. Главная
  2. Книги
  3. Старк Джерри
  4. Крипи
  5. Страница 67
Выбрать главу

Ягода-малина

Име­на, фа­милии и "по­гоня­ла", при­веден­ные в тек­сте, из­ме­нены. Не­кото­рые со­бытия, про­ис­хо­дящие в тек­сте, яв­ля­ют­ся ху­дожес­твен­ным вы­мыс­лом. - ...Хо­мяк, это че­го? - спро­сил я, чувс­твуя, как не­ме­ют от стра­ха кон­чи­ки паль­цев. Хо­мяк не от­ве­тил. Он смот­рел на ме­ня мол­ча и вро­де бы да­же с со­чувс­тви­ем. Здо­ровен­ный мос­кит то­роп­ли­во на­ливал­ся кровью у не­го на лбу, чуть ни­же выц­ветшей зе­леной бан­да­ны. Го­лоса про­дол­жа­ли шеп­тать. Ког­да-то дав­но, в детс­тве, ког­да жив еще был мой дед, ка­перанг в от­став­ке, я лю­бил в его от­сутс­твие проб­рать­ся в де­дов ка­бинет. Там, в ка­бине­те, бы­ло мно­жес­тво взрос­лых ве­щей, оди­нако­во при­тяга­тель­ных и зап­ретных для де­сяти­лет­не­го па­цана. Па­рад­ный ки­тель с ор­ден­ски­ми план­ка­ми в одеж­ном шка­фу, ор­де­на в тя­желой бар­хатной ко­роб­ке, ви­сев­ший на ков­ре кор­тик в чер­ных с ла­тунью нож­нах. На жур­наль­ном сто­лике сто­ял мощ­ный тран­зистор­ный при­ем­ник «ВЭФ-Спи­дола», боль­шая рос­кошь по тем вре­менам, ло­вив­ший да­же даль­нюю заг­ра­ницу - Гер­ма­нию, нап­ри­мер, Ру­мынию, Ита­лию. Я вклю­чал при­ем­ник и го­нял вернь­ер по шка­ле нас­трой­ки. Осо­бен­но мне нра­вилось пой­мать ед­ва слыш­ную за эфир­ны­ми шу­мами стан­цию и вслу­шивать­ся в та­инс­твен­но зву­чащие сло­ва на нез­на­комых язы­ках - тог­да мож­но бы­ло пред­ста­вить се­бя, ска­жем, в руб­ке кос­ми­чес­ко­го ко­раб­ля, слу­ша­ющим пос­ла­ния чу­жих ми­ров. То, что я слы­шал сей­час, боль­ше все­го на­поми­нало те са­мые приз­рачные го­лоса из да­леко­го детс­тва. И вмес­те с тем бы­ло сов­сем ина­че. По­тому что вок­руг был не по­лутем­ный прох­ладный ка­бинет, пах­ну­щий тру­боч­ным та­баком и де­довым оде­коло­ном, а гиб­лые ко­мари­ные то­пи в пой­ме ре­ки Редья, где в ав­густе 41-го мо­тори­зован­ная ди­визия СС "Мер­твая го­лова" нас­мерть ру­билась с на­шей 11-й ар­ми­ей. По­тому что го­лоса в мо­их на­уш­ни­ках не за­читы­вали прог­ноз по­годы или ре­зуль­та­ты фут­боль­но­го мат­ча - они кри­чали. Я не мог тол­ком ра­зоб­рать ни сло­ва, да­же язык оп­ре­делить с уве­рен­ностью не мог, но эмо­ции - с лег­костью. Там, в на­уш­ни­ках, шеп­тал смер­тный ужас, пе­реме­жа­емый вре­мя от вре­мени су­хим трес­ком ат­мосфер­но­го элек­три­чес­тва. И ште­кер на­уш­ни­ков был под­клю­чен не к тран­зистор­ной «спи­доле», а к ар­мей­ско­му ми­но­ис­ка­телю ИМП-2, на сбор­ную штан­гу ко­торо­го опи­рал­ся, как на по­сох, Хо­мяк, гля­дя на ме­ня с не­понят­ным со­жале­ни­ем. - Хо­мяк... что это? - ту­по пов­то­рил я. Хо­мяк про­тянул ру­ку и сод­рал с ме­ня «уши». - Ра­зоб­рал че­го-ни­будь? - спро­сил он. - Ни хе­ра не по­нят­но. Но жуть. - Это хо­рошо, - Хо­мяк ста­щил с бри­той баш­ки бан­да­ну, ми­мохо­дом рас­те­рев упив­ше­гося мос­ки­та в кро­вавое пят­но, и с нас­лажде­ни­ем вы­тер пот­ное ли­цо. - Хо­рошо, что не по­нят­но. Вот ес­ли б ты сло­ва на­чал раз­би­рать - тог­да ал­лес ма­хен, ва­сили­са, бе­ри ши­нель, иди до­мой. - Да ска­жи ты тол­ком, что это бы­ло-то! - Это, чу­вачок, мер­твые с то­бой го­ворят, - Чу­ма, скры­тый брус­тве­ром све­жего рас­ко­па, с тру­дом ра­зог­нулся в сво­ей яме. - Их тут пол­ным-пол­но, не­упо­ко­ен­ных. Мы их кос­ти во­рошим, им щи­кот­но, вот они нас ма­том и кро­ют. Он вы­лез из ямы, с хрус­том по­тянул­ся и стал сво­рачи­вать рас­сте­лен­ный на зем­ле бре­зент с ха­баром. Свер­ток по­лучал­ся уве­сис­тым. - Хо­мяк... прав­да, что ли?! - Да шут­ку­ет он, - не­охот­но ска­зал Хо­мяк. - Ког­да те с на­ми го­ворят, там дру­гое. А сей­час, это... как его... - Эхо вой­ны, - хо­хот­нул Чу­ма. - Ко­роче, это как вон та во­рон­ка, - Хо­мяк мах­нул ру­кой в сто­рону ед­ва за­мет­ной оп­лывшей ям­ки. - Пять­де­сят лет на­зад ми­на уда­рила, а сей­час еще вид­но, но так... чуть-чуть. Они тог­да уми­рали здесь сот­ня­ми, кри­чали. И по­сей­час кри­чат. Толь­ко из ав­густа 41-го жи­вым слыш­но пло­хо. И сла­ва яй­цам, что пло­хо. - Да не всег­да пло­хо слыш­но-то, - воз­ра­зил Чу­ма. - Яще­ра пом­нишь? - Ага, - бур­кнул Хо­мяк. - Яще­ра пом­ню... Слышь, Ры­жий, ты да­вай со­бирай­ся, хва­тит на се­год­ня. Пош­ли в ла­герь. ...Сквер­ные здесь бы­ли ле­са. Не­хоро­шие. Во-пер­вых, что-то не­лад­ное тво­рилось здесь с воз­ду­хом. Влаж­но, жар­ко, душ­но, как в пар­ной, за­пахи бо­лота, пре­ли, сы­рой зем­ли - и од­новре­мен­но про­дирал под­валь­ный хо­лод. Та­кое бы­ва­ет, нап­ри­мер, в кол­лекто­рах теп­лотрас­сы. По­том - ко­мары. Не ху­досоч­ные пис­кля­вые дер­гунцы, при­выч­ные в го­роде, от ко­торых глав­ная до­сада - это ког­да ночью оно то­нень­ко пи­щит над ухом, а здо­ровен­ные, хищ­ные, ни­чуть не пуг­ли­вые тва­ри. Из-за этой ле­тучей дря­ни все мы не то что раз­деть­ся - ру­кава "аф­ганки" не мог­ли за­катать. Ну и субъ­ек­тивно то­же... Нет, прес­ло­вуто­го "взгля­да в за­тылок" лич­но я ни ра­зу не чувс­тво­вал, но бы­ло дру­гое, ко­торое так сра­зу и не оп­ре­делить. Бли­же все­го, по­жалуй, по смыс­лу сло­во "тос­ка". Мер­твя­щая, обес­си­лива­ющая. Аб­со­лют­ная. Ког­да в ла­гере, или хо­тя бы ря­дом с на­пар­ни­ком, тог­да еще ни­чего. Лес, мрач­но, душ­но, но тер­пи­мо. А вот сто­ило отой­ти бук­валь­но на двад­цать ша­гов - та­ков тут был пре­дел пря­мой ви­димос­ти - и на­каты­вало явс­твен­ное чувс­тво, что на всей пла­нете в жи­вых ос­тался ты один. Пло­хое мес­то. Да­же ес­ли не знать, что вот та яма с во­дой, ско­рее все­го, за­топ­ленный блин­даж, а эта про­дол­го­ватая проп­ле­шина - чья-то про­валив­ша­яся мо­гила. - А что та­кое с Яще­ром? - спро­сил я, по­ка мы про­дира­лись че­рез бо­лотис­тое мел­ко­лесье к на­шему ла­герю. Хо­мяк шел впе­реди, пе­редо мной ма­ячи­ла его ши­рокая спи­на в вы­горев­шей кур­тке-аф­ганке, с ши­роки­ми тем­ны­ми кру­гами от по­та под­мышка­ми. За­мыка­ющим ша­гал Чу­ма, навь­ючен­ный тя­желым рюк­за­ком. - Ко­пали ре­бята под Вол­хо­вом где-то. Че­го-то от­ко­пали, хер зна­ет че­го, - ска­зал мне в спи­ну Чу­ма. - Боль­шая брат­ская мо­гила. Вро­де за­хоро­нение мир­ных жи­телей. То­же ин­те­рес­ная те­ма для нас, там, бы­ва­ет, ко­рон­ки зо­лотые, про­чее рыжье. Но силь­но ко­пать не ста­ли - Ящер, ко­торый с ме­тал­ло­ис­ка­телем хо­дил, вдруг по­белел весь, го­ворит, в на­уш­ни­ках де­ти пла­чут. На­уш­ни­ки сни­ма­ет - и во­об­ще пиз­дец. Го­ворит, все рав­но пла­чут, кри­ком кри­чат, вы что, мол, не слы­шите? А ведь ре­аль­но ник­то ни хе­ра не слы­шит. Ящер то­го... за­пани­ковал... рва­нул с рас­ко­па ку­да гла­за гля­дят, а де­ло уж за­тем­но бы­ло... Ко­роче, с ут­ра па­цаны наш­ли его. Вло­мил­ся на бе­гу в здо­ровен­ную мот­ни­ну ржа­вой ко­люч­ки, по ле­сам та­ких еще с вой­ны рас­ки­дано. Изор­ва­ло все­го, кро­вищи... - Чу­ма, вот на­хуй под­робнос­ти сма­ковать, а? - не вы­дер­жал Хо­мяк - чувс­тво­валось по то­ну, как его пе­реко­сило. - Что, блядь, за ма­нера - чер­ну­ху го­нять? Ры­жий, ты че­ловек но­вый, на бу­дущее за­пом­ни: не вся­кий воп­рос бы­ва­ет к мес­ту, не на вся­кий на­до от­ве­чать. Нас­чет мис­ти­ки Ша­мана спро­си, он те­бе та­кого рас­ска­жет - спать пе­рес­та­нешь. Да­вай­те, на­род, ше­велим бул­ка­ми, а то без нас всю "ша­ру" выж­рут. Ко­неч­но, "ша­ру" (спирт со сгу­щен­кой, са­модель­ный "бей­лис") без нас не выж­ра­ли, хо­тя в ла­герь на­ша трой­ка вер­ну­лась пос­ледней. Вре­мя для бух­ла и хав­чи­ка нас­ту­пало с тем­но­той - кос­тер, ги­тара и про­чая стал­кер­ская ро­ман­ти­ка. Но доп­реж то­го ха­бар бу­дет ос­мотрен Ша­маном. Два бре­зен­та с ко­пани­ной уже бы­ли раз­верну­ты на тра­ве пе­ред "ко­ман­дир­ской" па­лат­кой. Наш се­год­няшний улов смот­релся со­лид­но. Же­лезо от "трех­ли­не­ек", "бу­бен" от ДП-27, об­рывки пат­ронной лен­ты, пя­ток кор­пу­сов от "фе­нек", из ко­торых пред­сто­яло вы­жечь на кос­тре тро­тил. Неп­ло­хо сох­ра­нив­ша­яся "тэ­ха". Лож­ка с ор­лом и вен­зе­лем, па­ра алю­мини­евых фляг с ос­татка­ми вой­лоч­ных чех­лов, ре­мен­ные бля­хи с "готт-мит-ун­сом"... Но нас­то­ящий джек­пот сор­ва­ла груп­па Дих­ло­фоса. На их бре­зен­те, от­дель­но от про­чего ржа­вого ба­рах­ла, бы­ли сло­жены гор­кой де­сят­ка два сол­дат­ских же­тонов, не пе­релом­ленных, с пер­фо­раци­

~ 67 ~