1. Главная
  2. Книги
  3. Старк Джерри
  4. Крипи
  5. Страница 9
Выбрать главу

Санаторий

Есть у ме­ня при­ятель. Из тех лю­дей, ря­дом с ко­торы­ми веч­но что-то слу­ча­ет­ся. Ко­торые всег­да го­товы вы­дать све­же­ис­пе­чен­ную бай­ку в миг, ког­да ве­чер пе­рес­та­ет быть том­ным, а при­выч­ные те­мы для бе­сед в ин­тель­ском кру­гу уже ис­черпа­ны. В этот пси­холо­гичес­ки нап­ря­жен­ный мо­мент ваш друг с за­дум­чи­вым ви­дом из­ре­ка­ет неч­то вро­де: - Пред­ставь­те се­бе... Пред­ставь­те сол­нечный лет­ний де­нек где-ни­будь в да­леком под­пи­тер­ском за­холустье. Пред­ставь­те за­пылен­ную мар­шрут­ку с но­мером К-790 или К-913, Пи­тер - Зе­лено­горск - Рай­во­ла - За­ход­ское. Она ос­та­нав­ли­ва­ет­ся на глав­ной пло­щади го­род­ка, где с од­ной сто­роны - уны­лые об­лу­пив­ши­еся шес­ти­этаж­ки в сти­ле ба­рак­ко се­миде­сятых, а с дру­гой - мод­ня­вый тор­го­вый центр и тор­го­вые па­лат­ки. Пред­ставь­те ар­бу­зы, кры­жов­ник в плас­ти­ковых ста­канах и ки­тай­ский шир­потреб на­валом. Пред­ставь­те ба­бок с авось­ка­ми, ази­ат­ских жен­щин-тор­го­вок, де­тей, со­бак, дач­ни­ков, дач­ниц, ти­хих мес­тных ал­ка­шей и па­цанов в тре­никах и с сем­ка­ми. Пред­ста­вили? Те­перь впи­шите в эту жи­вопис­ную кар­ти­ну двух мо­лодых лю­дей, с охань­ем вы­пада­ющих из мар­шрут­ки. Мо­лодых лю­дей из боль­шо­го го­рода. С зер­калкой, нет­бу­ками и ком­пак­тны­ми рюк­зачка­ми фир­мы «Сплав». Мо­лодые лю­ди рас­прям­ля­ют ко­неч­ности, с бла­гоже­латель­ным лю­бопытс­твом ози­ра­ют­ся по сто­ронам, справ­ля­ют­ся с кар­той в нет­бу­ке. Они по­купа­ют в ларь­ке два фу­фыря «Ар­се­наль­но­го», джин-то­ник, хлеб, кол­ба­су и сыр. По­махи­вая па­кетом с при­паса­ми, уда­ля­ют­ся от пло­щади - ту­да, где уз­кие де­ревен­ские улоч­ки, за­рос­шие ло­пуха­ми, ма­линой, че­рему­хой и про­чей жи­молостью. Где раз­ва­лива­ющи­еся де­ревян­ные дач­ки пос­ле­во­ен­ных вре­мен сто­ят бок о бок с ми­ни-вил­ла­ми пря­миком из Кур­ша­веля. Баб­ки ко­па­ют­ся в ого­родах, цве­тет иван-чай, пче­лы жуж­жат, куз­не­чики стре­кочут. Де­ти го­ня­ют на ве­ликах, дач­ни­ки ка­ча­ют­ся в га­маках, в шат­рах с про­тиво­кома­риной за­щитой жа­рят шаш­лы­ки, с озе­ра до­носят­ся взвиз­ги и бод­рый шан­сон. Бла­горас­тво­рение воз­ду­хов и идил­лия, мать ее. Мо­лодые лю­ди бод­ро то­пали по рас­трес­кавше­муся ас­фаль­ту. Их пол и име­на не слиш­ком важ­ны для на­шей ис­то­рии. Они мо­гут быть, к при­меру, Ста­сом и Паш­кой. Или Ни­ной и Мар­го. Или Ди­моном и Свет­кой. Важ­но то, что у них хва­тало сво­бод­но­го вре­мени, что­бы пот­ра­тить у­ик-энд на вы­лаз­ку в от­да­лен­ные края. Так­же мож­но до­бавить, что пу­тешес­твен­ни­ки-прик­лю­чен­цы фа­нате­ли от се­ри­ала о по­хож­де­ни­ях Су­пер­на­тура­лов, по­рой име­нуя се­бя Ди­ном и Сэ­мом. Или Ди­ном и Мэг­ги. Или Сэ­мом и Ру­би. Или Бел­лой и Ли­лит. Им меч­та­лось па­фос­но вка­тить в го­родок на чер­ной «им­па­ле», но за не­име­ни­ем та­ковой приш­лось та­щить­ся на ба­наль­ной мар­шрут­ке. Глав­ное - они на мес­те. И пусть для прос­то­ты и наг­ляднос­ти на­ши ге­рои бу­дут Ста­сом и Мар­го. Из-за сет­ча­того за­бора ле­ниво и сон­но бре­хал лох­ма­тый кав­каз­ский ов­чар. Бра­вая па­роч­ка пе­ресек­ла ста­рый, прор­жа­вев­ший же­лез­ный мост, глу­хо звя­ка­ющий под но­гами. Да­чи и дач­ки за­кон­чи­лись, впе­реди ле­жала про­селоч­ная грун­товка да вы­сочен­ные сос­ны. Мар­го, она же Мэг­ги, ув­ле­чен­но щел­ка­ла жи­вопис­ные пей­за­жи. На обо­чине тор­чал по­косив­ший­ся до­рож­ный знак «Про­езд вос­пре­щен». Сра­зу же за ним - от­вет­вле­ние до­роги и стрел­ка-ука­затель «Дом от­ды­ха «Лес­ные да­ли», 2 км». - Свал­ко­иды, - Стас ака Дин, по­косил­ся на ма­лень­кий мо­нитор нет­бу­ка. - Где-то дол­жна быть тро­па вле­во. - Ин­те­рес­но, тут най­дет­ся ске­лет фа­шис­та, при­кован­ный к пу­леме­ту? - блес­ну­ла ин­теллек­том Мар­го. Они ми­нова­ли по­яс му­соро­идов, не­из­бежно об­ра­зу­ющий­ся вок­руг лю­бого рос­сий­ско­го по­сел­ка - выб­ро­шен­ная ме­бель, от­ра­ботав­шие свое древ­ние хо­лодиль­ни­ки и сти­раль­ные ма­шин­ки, раз­би­тые лам­по­вые те­леви­зоры ма­рок «Сме­на» и «За­ря», гор­ки ник­чемно­го хла­ма, спи­лен­ные ста­рые де­ревья. Осы­пав­ший­ся труп но­вогод­ней ел­ки в ве­селень­кой ми­шуре. Ис­ко­мая тро­па най­де­на, она эда­ким из­ви­лис­тым ущель­ем про­реза­ет свал­ку. За свал­кой на­чинал­ся пес­ча­ный пус­тырь, буй­но за­рос­ший ди­ким раз­нотравь­ем, за ним тем­не­ла кром­ка ле­са. В бе­зуп­речно го­лубом не­бе без­думно за­лива­лась ка­кая-то пти­ца, воз­можно, жа­воро­нок. Мир­но, ти­хо, сон­но, пус­тынно до чер­ти­ков. Де­вица, вер­тясь вок­руг сво­ей оси в по­ис­ках луч­ше­го кад­ра, нас­ту­пила на что-то ма­лень­кое, сколь­зко-ок­руглое и ед­ва не шлеп­ну­лась. - Опс, - ее при­ятель нак­ло­нил­ся, по­доб­рав пред­мет. - Мэг, ты в кур­сах, тут у нас та­кое? Он пок­ру­тил пред­ме­тик меж паль­цев. Плас­ти­ковый ци­линдр с ла­тун­ным до­ныш­ком, не­ког­да яр­ко-алый, но вы­линяв­ший до гряз­но-ро­зово­го. - Отс­тре­лян­ная гиль­за от «Сай­ги». Ка­рабин «Сай­га» на ба­зе АК, охот­ни­чий ли­бо по­лицей­ский, - Стас хищ­но ог­ля­дел­ся. - Вон еще од­на. А там - еще... Им уда­лось отыс­кать це­лую рос­сыпь ро­зовых круг­лых тру­бочек. Мар­го сни­мала. Стас по­пытал­ся по ме­ре сил вос­ста­новить си­ту­ацию: - Гиль­зы всю зи­му ва­лялись под сне­гом, прор­жа­вели и выц­ве­ли. Па­лили зи­мой ли­бо прош­лой осенью. Под­хо­дящей ми­шени не вид­но, шма­ляли в бе­лый свет, как в ко­пе­еч­ку. Но, зна­ешь, сда­ет­ся мне, что гиль­зы раз­бро­саны эда­кой до­рож­кой - слов­но кто-то бе­жал с пус­ты­ря к по­сел­ку, отс­тре­лива­ясь на хо­ду... - Все ты вы­думы­ва­ешь, - не­уве­рен­но про­тяну­ла Мар­го. - Но гиль­зы-то - вот они! - Пь­яная брат­ва под Но­вый Год ус­тро­ила зал­по­вый са­лют и расс­трел пу­зырей из-под шам­пан­ско­го, - бы­ло жар­ко, од­на­ко де­вица по­ежи­лась. Пус­тырь как пус­тырь, но что-то в нем бы­ло не так. Идея про­катить­ся в это стран­ное мес­течко, о ко­тором они про­чита­ли в бло­ге «чер­но­го сле­допы­та», боль­ше не ка­залась та­кой при­коль­ной. Гиль­зы еще эти... - Дин! Стас! - на­конец со­об­ра­зила она. - До сло­упо­ка до­пер­ло! Тут нет му­сора. Вон свал­ко­иды, - она мах­ну­ла в сто­рону скрыв­шихся за по­лосой мо­лодых ело­чек не­оп­рятных му­сор­ных куч. - По идее, тут и даль­ше дол­жен тя­нуть­ся ве­ликий рос­сий­ский ме­гас­рач. А тут - чис­то! Где би­тые бу­тыл­ки, где жес­тянки

~ 9 ~