После того, как я закончу, я укладываю Липовского. Он снова стонет, звук слабее и едва слышен. Я колеблюсь, но только на секунду, прежде чем срываю с него рубашку, подставляя его, или, лучше сказать, ее бледную кожу холоду.
Как я и подозревал, грудь перевязана бинтом, и у него фигура женщины.
Я не знаю, почему она носит мужское имя или почему она прошла через все трудности, чтобы пойти в армию, но я знаю, что это достаточно важно, чтобы она пожертвовала ради этого своей гендерной идентичностью.
Или, может быть, она хочет быть «он», что имеет смысл, учитывая, как сильно она ненавидит быть слабой. Во всяком случае, ей удобнее, когда к ней обращаются на «он», но прямо сейчас ей действительно нужно быть «она». Единственный способ помочь этим жителям деревни — это подойти к ним как обычные люди.
Я снимаю бинты, останавливаясь, когда ее груди освобождаются. Они ни большие, ни маленькие. Они как раз того размера, за который можно ухватиться..
Сосредоточься.
Я надеваю на нее платье, затем делаю отверстие в том месте, где находится ее рана, и пропитываю его кровью. После того, как я доволен тем, как это выглядит, я снимаю с нее брюки, накрываю ее пальтом и надеваю сапоги на ее ноги. Они на размер великоваты, но сойдут. Мои останутся, так как они подходят к одежде, которую я взял для себя.
Закончив, я делаю паузу, пристально глядя на нее. Странно, что простая смена одежды может так сильно повлиять на то, как она выглядит.
После того, как я закапываю наши вещи, включая ее винтовку, в снег, я несу ее в свадебном стиле и отправляюсь в деревню. Она легкая, едва весомая в моих руках. Ее голова прислонена к моей груди, а ее безвольная окровавленная рука обвивает мою шею.
— Липовский, — зову я, пытаясь удержать ее в сознании.
— Александра… — шепчет она низким и ломким голосом.
Так это ее настоящее имя.
Александра.
Должен сказать, я разочарован отсутствием усилий при выборе мужского имени. Мужчина, который толкает тележку, полную овощей, останавливается, увидев меня, его старое лицо морщится от удивления.
— Что это…что происходит? — Он говорит на очень местном диалекте, который я едва понимаю.
— Моя жена… — я смягчаю свой голос и придаю ему печаль, играя роль в совершенстве. — Ее подстрелил солдат. Пожалуйста, помогите нам.
10
САША
Кровь капает со всех сторон вокруг меня.
В тишине звук усиливается до ужасающей громкости.
Тьма расширяется настолько, насколько может видеть мое зрение. Туман конденсируется и плавно плывет, смешиваясь с кровью, текущий подо мной и надо мной. Капля горячей жидкости падает мне на щеку, затем следует еще одна, и еще…
Я осторожно поднимаю голову, несмотря на ощущение клаустрофобии, разрастающейся у меня в груди. В этой ситуации что-то не так, но это не мешает мне пытаться оценить, что происходит. И действительно, посреди дымной тьмы с неба свисают тела с выпученными глазами, языки гротескно свисают изо рта, а одежда пропитана кровью.
Я бы узнала каждое из этих лиц, даже когда буду старой, седой и лежать на смертном одре.
Моя семья.
Слезы наполняют мои глаза, и я вскакиваю, отчаянно пытаясь дотянуться и освободить их трупы, но сильный порыв ветра прерывает меня.
— Ты неудачница, Александра! — Раскатистые голоса доносится откуда-то сверху, как будто все они говорят одновременно.
— Провал.
— Ничего, кроме неприятностей.
— Тебя не должны были щадить.
— Почему ты живешь, а мы нет?
Они смешиваются, разминаются и превращаются в лужу ужасающих воплей. Их кровь пропитывает мою рубашку и прилипает к коже, векам и рту. Повсюду.
Я глотаю металлический привкус, почти захлебываясь кровью.
Я зажимаю уши руками и кричу.
Мои глаза резко открываются и сталкиваются со старым потолком. Оттуда не свисают тела, и никакая кровь не пропитывает меня. Моя концентрация слаба, и в голове пульсирует боль, но я сосредотачиваюсь на том, что меня окружает. Я лежу на кровати в маленькой комнате. Старинный камин, наполненный дровами, придает помещению винтажную, уютную атмосферу.
Что я здесь делаю?
Я ломаю голову над тем, что я сделала в последний раз, но все еще не могу понять, что именно.
Мы были на задании..
Черт. Миссия!
Я делаю выпад вперед, и боль пронзает верхнюю часть плеча. Срань господня.
Как раз в тот момент, когда я думаю, что умру от обжигающего ожога, дверь открывается. Я прислоняюсь спиной к изголовью кровати, мои чувства обострены, и тянусь за своим ножом. Только на мне нет ботинок, и… Неужели моя грудь только что подпрыгнула от моего движения?
Я смотрю вниз и… что за…? Я одета в хлопчатобумажную ночную рубашку на тонких бретельках и с глубоким V-образным вырезом, открывающим половину моей груди. От моей грудной повязки не осталось и следа.
Пожалуйста, скажи мне, что это продолжение моего кошмара.
— Ты наконец-то проснулась.
Я вздрагиваю от приветственного женского звука и поднимаю одеяло, чтобы прикрыться. Ко мне подходит пожилая женщина с добрым лицом и седыми волосами, собранными в пучок. Она держит поднос тонкими морщинистыми руками, на которых проглядывают голубые вены.
Мои глаза отслеживают каждое ее движение, одновременно обшаривая окрестности в поисках оружия, которое я могла бы использовать, чтобы сбежать. Она, кажется, не обращает внимания на мой режим повышенной готовности, продолжая свой безмятежный подход.
— Меня зовут Надя, и я медсестра, которая заботилась о тебе.
В ее словах чувствуется сильный акцент, что-то более сельское и отличное от городского акцента. Она похожа на деревенских жителей, к которым папа и мои дяди водили нас в гости летом. Надя останавливается у моей кровати, ставит свой поднос на тумбочку и плюет на мои попытки сопротивляться. Она легко вытаскивает мою здоровую руку из-под простыни и пристегивает к ней манжету для измерения артериального давления. Затем она сует мне под мышку градусник.
Выражение ее лица остается добрым на протяжении всего испытания, как у терпеливой матери, которая имеет дело с капризным ребенком.
— Тебе повезло, что жители деревни вовремя привели тебя к нашему дому. Мы с мужем, врач и медсестра на пенсии, но это не продлилось долго, как только ты появилась на нашем пороге — шутит она.
— Простите, — шепчу я, испытывая чувство вины за то, что нарушила их покой.
Надя просто игнорирует мою неуклюжую попытку извиниться.
— Нормальное кровяное давление, отлично. И вместо того, чтобы сожалеть, сосредоточься на том, чтобы стать лучше. Шрамы не очень хорошо смотрятся на юных леди — она достает термометр из моей подмышки и смотрит на него с деловитым спокойствием. — Ты все еще немного горячая, чем обычно. Я введу тебе еще одну дозу антибиотиков.
— Э-э, а мы можем этого не делать? Я уверена, что скоро все будет хорошо.
Она прищуривает глаза.
— Когда ты добралась до нашего порога, ты умирала. Мы с мужем прошли через все трудности не для того, чтобы спасти тебя, чтобы теперь у тебя были осложнения. Кроме того, неужели ты всерьез боишься укола, когда в тебя стреляли?
Мои плечи горбятся. Это иррациональный страх, который я пытаюсь преодолеть, но он просто не проходит. И да, я действительно предпочитаю огнестрельное ранение игле.
Пока я думаю, что ей сказать, Надя уже приготовила укол.
— Подождите, подождите! — я откидываюсь на спинку кровати и морщусь, когда боль взрывается в верхней части плеча. — А разве там нет никаких таблеток?