Я писаюсь. Делаю именно то, для чего я хотела привести Кэмдена. Разбилась на мозаичные кусочки боли и агонии.
— Ты нажал на курок? — Мои зубы стучат.
— Да, — подтверждает Кэмден. — Прости, Диабла. Я был очень зол на тебя тогда. Ну, мы оба немного переборщили, не так ли? — Он усмехается.
Мои кулаки сгибаются, и мое зрение затуманивается. — Пожалуйста. Больше никаких смертей. Позволь мне отвезти Нейта в больницу. Ты хочешь меня? Я могу быть у тебя. Просто отпусти его.
Кэмден качает головой, тяжело вздыхая. Я смотрю на человека, которого, как мне казалось, раньше любила, и ненавижу себя за то, что впустила его в свою жизнь. Его лицо источает злобу, его обычный дерзкий блеск сменился безумным жаром. Это то же самое безумие, которое я видела в глазах его отца, прежде чем прикончила его. Электрическая интенсивность, которая отключится, как отключение электричества, в ту минуту, когда он умрет. Он окутывает меня запахом застоявшихся сигарет и ароматом Royal Mayfair. Его губы впиваются в мое горло.
— Ты никогда не будешь моей. Я видел, как ты смотрела на него. Если я буду держать тебя, ты убьешь меня. Это было бы только вопросом времени. Ты ураган, Диабла. Я не могу рисковать тем, что ты разрушишь мою жизнь.
— Нет. — Я качаю головой. — Не буду, не буду. Я обещаю. С меня хватит. Позволь мне забрать его, и я уйду. Даю слово.
Кажется, он обдумывает это. Его рука все еще зарыта в мои волосы, когда он слегка поглаживает их. С любовью. Болезненно. Кэмден хоть раз собирается поступить правильно? Он, наконец, поверил мне, когда я сказала, что его отец насиловал меня все то время, что я была заперта в этой квартире.
— Что с нами случилось, Прескотт? Нам было бы хорошо вместе. Теперь я должен убить тебя, чтобы ты не убила меня.
— Нет. Я буду держаться подальше.
— Ты будешь в отчаянии и бедности, — огрызается он. Его ладонь дергается, когда он борется с желанием дать мне пощечину. — И ты вернешься к тому, что у тебя получается лучше всего, — к хастлингу. Если я отпущу тебя, мне нужно будет убедиться, что о тебе позаботятся в финансовом плане.
Разговор меня смущает. Моя голова вот-вот взорвется. Кэмден хочет помочь мне сейчас? После убийства моего брата? После убийства моего любовника ?
— Мой отец прикасался к тебе. — Я слышу его голос над головой. — Неоднократно.
Я киваю, глядя в землю. — Себ наблюдал. Это было единственное, что заставляло его улыбаться.
Когда я поднимаю глаза, на его светлых ресницах висит слеза. Вот когда я вижу, что за изменщиком, обидчиком, человеком, который погубил меня, убийцей моего младшего брата, все еще стоит тридцатилетний парень, в которого я когда-то влюбилась. Его глаза мерцают, когда мои гаснут.
— Убей меня, — шепчу я. Я серьезно. Мне больше незачем жить без Нейта и Престона.
Он целует меня в губы, и я позволяю ему, потому что это уже не имеет значения.
— Нет, Диабла. Это было бы несправедливо. Знаешь, что справедливо? Русская рулетка. Азартная игра и смелость. В моем револьвере только один патрон. С другой стороны, — говорит он и мягко проводит стволом по моей щеке, шепча мне в ухо, — там моя счастливая пуля. Жизнь или смерть? Решай. Куда ты хочешь, чтобы я направил пистолет?
— В висок, — я сглатываю. Я хочу, чтобы это было быстро.
— Не очень оригинально, но как тебе больше нравится.
Я чувствую, как пистолет легко скользит по моему потному виску, вонзаясь в мою плоть, как неприятная мигрень, и зажмуриваюсь.
Звук вращающегося цилиндра танцует в моем ухе, так ужасно близко, и я задерживаю дыхание, воздух застрял в моих легких. Я хочу умереть. Мне нужен отдых. Мне нужен мой покой. Может быть, это будет не в образе Нейта, но, по крайней мере, будет тихо. По крайней мере, я буду в безопасности.
Цилиндр перестает вращаться, и все озаряется тишиной.
Щелчок.
Я жива?
Я не знаю.
Я чувствую, как мое тело отчаянно дрожит, пот и собственная моча заставляют меня скользить по полу. Но я также чувствую боль. Мне нужно что-то сделать. Попробовать поднять мою руку или моргнуть. Почему так трудно двигаться? Мой мозг приказывает мне что-то сделать, но мое тело не подчиняется.
Мой мозг. Он все еще работает. Осознание посылает мурашки по моим рукам.
Я жива. Я буду в порядке. Если Нейт выберется из этой комнаты со мной ... Если нет, то пуля могла быть лучшим, что могло со мной случиться.
— Кэмден, — умоляю я. Он знает, о чем я прошу. Произносить это вслух необязательно.
— Этот парень тебя не заслуживает. — Кэмден откидывается на спинку кресла и хлопает себя по штанам в поисках пачки сигарет. Зажигая одну, он посылает к потолку прогорклое облако. — Кроме того, он, вероятно, мертв.