— Вот оно что, — нахмурился Самуил, — вы не верите в реальность окружающего вас?
— Именно.
— Но это понятно, ведь, раз вы природный маг, то само понятие реальности для вас должно быть весьма условно. Как же иначе? Человеку обычному, то есть лишенному магии, проще — вот стол, вот стул, вот дерево, вот река. Он может вносить перемены, сломать стол, к примеру, или срубить дерево, вспахать землю, и окружающее изменится. Но он не может превратить дерево в камень, даже на время, отчего для него дерево всегда останется деревом, даже разрубленное в щепки. Вы же…не верите в магию? — в голосе Самуила прозвучало искреннее удивление, — не верите в то, чем обладаете лишь потому, что не привыкли? И предпочли думать, что все нереально? Но это действительно глупость, какая-то детская даже. Как если закрыть глаза руками, то вас вроде и нет, раз не видите вы, то не видно и вас.
— Вы не поняли меня, — Максиму определенно понравился этот человек, и он с удовольствием решил продолжать разговор, — я не верю в окружающее потому, что помню и знаю как все должно быть. Здесь другой мир перед моими глазами, а, вернее, перед моим воображением. Он нереален. Как вам сказать…представьте, что я из другого мира. Мира где нет никакой магии, а есть наука и разум. И вот в том мире, я пострадал и лежу в больнице без сознания, в коме. Сознание же мое показывает мне все эти картины, включая вас. Вероятно, таким образом, мозг поддерживает себя в форме, ожидая когда я выйду из комы. Только и всего.
Самуил расхохотался.
— О, несчастный человек! — воскликнул он, — вы так молоды, а цепляетесь за некое "прошлое" как старик. Если оно есть, это ваше прошлое. Вы не задумывались, например, над тем, что все наоборот? Что вам просто отшибло память, и то, что вы считаете своим настоящим прошлым — нереально, тем более, что звучит вами сказанное весьма и весьма странно, а в действительности вы жили не где-то еще, а здесь, а после некоего события, того же удара головой, все забыли? И разум ваш, чтобы не сводить с ума, подставляет картины того чего не было? Почему же вы выбираете верить тому чего нет перед тем что есть буквально перед вами? Откуда вы здесь взялись по-вашему? Что первое вы помните?
Максим почувствовал, что разговор перестает ему нравиться.
— В комнате. На кровати. Голый. Это по-вашему правильно?
— Правильно. Вам стерли память.
— Вот как? Отчего же я все помню?
— Не помните. То что вам кажется вы помните — любопытно, но несет лишь академический интерес. Что именно подсунуло вам сознание для заполнения пустоты. Не более. В действительности вам все-таки стерли память. Это совершенно точно.
— И кто же это сделал? — Максим криво усмехнулся. Хотя он чувствовал, что скепсис его начинает продавливаться под спокойной уверенностью своего собеседника, но держался вполне твердо.
— Глава рода, само собой. Кто же еще. Страшное наказание на самом деле. Вы преступник, Максим. И мне даже не хочется знать, что же такое вы должны были совершить, чтобы вас отсекли от рода, стерли память, лишили дворянства и отправили сюда умирать.
— Лишили дворянства?
— Как иначе обьяснить у вас наличие магии? Вы дворянин по рождению. Как и я. Но в вашей анкете указано: "плебей", значит дворянства вы лишены. А магия осталась. Иначе и быть не может, нет иных объяснений. Пользоваться магией вы не умеете — одного этого достаточно, чтобы сделать вывод о стертой памяти. Провести подобную процедуру оставив носителю жизнь способен лишь глава рода. Ну и, наконец то, что вам назначено тридцать лет Арены, говорит о том, что это казнь растянутая во времени.
— Вот вы где, что, малохольный, соскучился? — загремел знакомый бас, и на площадке появился Иван, — заждался, небось, болезный?
Максим был рад его появлению. Самуил сумел смутить разум, а простой и понятный "дядька" казался тем, что может, если не отвлечь, то дать психологическую передышку.
— Да, наставник, немного соскучился.
— Смотри как заговорил, — рассмеялся Иван, — а то все губу топырил. Вот что магия с людьми делает! Разве я не прав, господин маг, и вам доброго здоровьичка, кстати, — обратился тот к Самуилу.
— Прав, Иван, прав. Что показывать будешь, чем потчевать?
— Дык это, — смутился "дядька", — я потому и подал рапорт, что маг, то есть вы, надобны. Нечего мне показывать.
— Как так?
— Да так. Не умеет он ничегошеньки. И учить я его не могу. Не знал ведь, что из благородных он. Писано — "плебей", значит понятно. Колоти палкой, пока тело в ум не войдет, затем чем покрепче… А тута хоть лоб расшиби (прости, кстати, малохольный, погорячился!), толку нет. Только с магией можно. Но, понимаю я, что и в магии он не шибко, ну и… — Иван покаянно развел руками.