Так с шутками и прибаутками, в которых зачастую делались прозрачные намеки на прошлые или будущие победы на ниве любви, перемигиваясь словно обезьяны, молодые люди собрались и отправились на бал. Где, под шампанское с апельсинчиками, в сопровождении цыганских хоров, исполняющих на бубнах патриотическую «Жила-была Россия, великая держава», загуляли далеко за полночь.
Возвращаясь, князь всей фигурой опирался на плечи своего могучего денщика, который скорей тащил Мещерского на себе, чем вел его домой. Провожатый фривольно ругал пьяного барина на все лады. Весь смысл поучений реалиста-Потапа сводился к тому, как приятно и даже необходимо пить водку. В отличие от высокоблагородий, злоупотребляющих «гусями» ( четвертухами вина).
— Я, Вы знаете, барин, никогда не блюю! — хвастался собутыльнику засаленный денщик. — Так только «мерзавчика» раздавлю для легкости и как огурчик… Отборный, любительский!
От огнедышащего денщика довольно оригинально пахло ядреным табаком как от Петра Великого и немного навозом, так что князь лишь деликатно молчал и не спорил. Полный отвращения Мещерский лишь однажды протяжно вдохнул.
Оставалось пройти всего каких-нибудь несколько шагов, как вдруг, отчего-то щепетильный Потап почувствовал что-то неладное. Совсем неладное, точно морозом по коже ему потянуло.
— Что там такое? — произнес денщик, быстро перекрестившись онемевшей рукой и, наклоняясь к самому лицу князя, стал пристально всматриваться в окружающий мрак.
Почему-то он струсил на ровном месте. Тем более, что из темноты вдруг послышалось далекое, чуть слышное: «куку».
— А ты, посвети, дурак! — хрюкнув, пьяно произнес Владислав Васильевич. Потап поднял фонарь с вставленной свечой высоко над головой, прекрасно осветив этим себя и стоявшего с ним рядом офицера…
В то же мгновенье прямо перед ними, в сгустившемся мраке вроде бы никто не стрелял, особых звуков не было, кроме слабого щелчка, но Потап почувствовал, как его грудь немного пониже плеча словно что-то брызнуло. Это были мозги князя Мещерского. Голову князя пуля пробила насквозь от лба до затылка. Пар вылетел из аристократа прежде чем он сумел крикнуть " до свиданья".
— Убили! Князя убили! — вскрикнул Потап, взмахнул руками и, сомлев от страха, медленно опустился на землю подле распростертого лицом вниз Мещерского. Покатившийся по земле фонарь слабо звякнул и погас.
В то же мгновенье среди вновь наступившей тишины ночи раздались заунывные, гнусливые звуки, похожие на вой: «Ля-иль-Алла-иль-Алла-Магомет-Рассул Алла», — протяжно тихо провыл чей-то хриплый, торжествующий голос и замер, растворившись в темноте.
Дело было сделано. Поднялась ужасная суматоха, все долго, до самого утра носились словно наскипидаренные, все искали турецкого лазутчика, ассасина, федаина и прочих соответственно одетых ниньзя. Но так никого и не нашли. При всем старании. Лишь периодически в ночной темноте слышался треск сталкивающихся лбов.
Моя операция увенчалась успехом. Один выстрел, один труп. Словно на стрельбище. И никаких тебе привязок к моей скромной персоне.
После ликвидации Мещерского, которая благодаря глушителю и пламегасителю на дальнобойную винтовку прошла без сучка и задоринки, мне пришлось еще один раз лично замарать руки. Больно уж случай был паскудный.
Повадился к нам в лагерь из Стамбула ездить один пронырливый англичанин. Говорил, что он наблюдатель от Генерального штаба Великобритании. С обширными связями в Мальборо-Хаус ( резиденция английской королевской семьи).
Это был настоящий типичный британец. Очередной «специалист по сносу зданий в Багдаде». Английский красный мундир, кепи, вишневые штаны. А сверху — лукавая физиономия мерзкого хорька, где цвет обгоревшего лица был оттенка сырого мяса, и рыжие волосы, выбивавшиеся из под кепи и составляющие потрепанные бакенбарды, сильно напоминали своей жесткостью и формой об облысевшей от интенсивной работы швабре с синтетической щетиной.
У нас в лагере этот тип сразу бросался в глаза, словно шлюха в церкви. Звали его сэр Гораций Ходгсон. Какая-то младшая ветвь на древе герцога Уоррингтонского.
Как известно, английские молодцы и хитрецы славятся тем, что не имеют ни малейших остатков совести. Вот и этот тип с рачьими глазами приезжал в наш лагерь шпионить, и при этом нагло делал вид, что он делает нам одолжение, что он сам весь из себя — подарок. Игривый как котенок, воняющий дерьмом. Воистину это не человек, а фейерверк какой-то! Шпион старой закваски!
Что же, Британская империя, радея о судьбе несчастных и беззащитных турок, скорее шею свернет, но так просто не остановится. Именно сейчас закладывается фундамент будущей Крымской войны.