***
Когда королевская процессия достигла дворца, солнце было в зените. Почетный караул, одетый в красивые позолоченные доспехи, быстро провел бывших врагов, все еще держащихся за руки, в светлую просторную комнату, заполненную подушками и светом. Даже Зирианель догадался, для чего служит эта комната. Несмотря на тишину, помещение не пустовало: обычные его обитатели были здесь - молодой наг в обтягивающих кожаных штанах и кожаной же маске, которая больше напоминала намордник, и солнечная эльфийка в белом свободном платье, запахивающемся впереди. Лицо ее было скрыто за такой же белой тканью, а светлые кудрявые волосы едва закрывали мочки ушей. Она лежала на боку, периодически поглаживая живот, в котором зарождалась жизнь, и читала книгу. Наг же оседлал подоконник и нервно ерзал, а когда эльфы вошли, он опустил босые ноги на пол и напряженно посмотрел на них. - Риза, - Альтермагор кивнул женщине. - Харгон, - он адресовал нагу улыбку. - Здравствуйте, муж мой, - одновременно отозвались оба. Зирианель нахмурился чуть сильнее, чем обычно. - Присмотрите за Зирианелем до заката, - Принц-Потрошитель все еще держал его за руку и это напрягало. - Мне нужно готовиться к свадьбе, - с этими словами он вытащил свою руку из цепких пальцев и вышел, не желая присутствовать при этом знакомстве. Закрыв дверь, он оперся на нее спиной, глядя на руку, которую не хотел отпускать его будущий супруг. Она и правда была в его голубой крови.
Часть 1. Дева.
Интересно получается. Ни один из нас не хочет этого союза. Я едва ли могу представить, как он прогибается подо мной, издавая стоны. Я не могу представить даже то, как он может стонать. Он не может. Это же Принц-Потрошитель. Брат Короля Луны, аристократ голубых кровей. Жрец бога смерти, в конце концов. Но этой ночью его поцелует Дева. Кажется, этот мир сошел с ума. А может, и нет. Может, этот мир как раз в своем уме. А я - нет. Потому что иду против законов этого мира. Мир этот грязен, коварен и жесток. Имя ему - политика. О да, она сделает из воина деву, а из мудреца - посмешище. Что она может сделать из него? Я не знаю. Иногда мне даже становится страшно. Зирианель всегда был для меня скалой. Непрошибаемым каменным големом лунной армии, который сносил всех на своем пути. Я никогда не воспринимал его как живого и чувствующего мужчину - мне это было не нужно и даже вредно. Но сейчас я почти глазами вижу, как из трещин на его каменной маске капает кровь. Я не знаю, что это за наваждение. Никогда такого не видел. Возможно, я схожу с ума. Но я на самом деле видел трещины на его лице. Одна была на лбу, там, куда я попал Огненной Стрелой. А вторая шла от правого глаза к подбородку, рассекая губу. Это были не шрамы и не раны, нет. Именно трещины. И из них капала черная кровь. Явно не его. Его кровь голубая, уж мне ли не знать. А эта была черной. И как это понимать, не ясно. Чем больше я задаю вопросы, тем меньше у меня ответов. Но и не думать об этом не получается. Мне нужно готовится к свадебной церемонии, а я размышляю о трещинах на лице своего будущего супруга. Которые, скорее всего, мне привиделись. Похоже, мне нужно отдохнуть. Иначе на самом деле сойду с ума.