Со злости поговаривали некоторые, бывало, после первой бутылки, распитой в компании журналистов, что Петр Николаевич не просто так тут сидит заместителем редактора, совсем не просто так. И рассказывали анекдот, как вышел он, глянул строго на штатного фельетониста, Володьку Кленина, сидящего после планерки в курилке с дежурной сигаретой, спросил строго:
— Володя, что вы делаете?
— Думаю, Петр Николаевич, — спокойно ответил Володька. И получил тогда совет на всю журналистскую жизнь:
— Володя, не надо думать! Надо писать!
Скорее всего, это был именно анекдот, потому что специалистом Петр Николаевич был отличным, и всю работу газеты знал досконально.
С Володькой тоже была еще одна история. Когда пришел очередной новый главный редактор, перед планеркой разговаривал он со своим заместителем. Корнилов тогда напомнил, что скоро будет седьмое ноября, и надо бы возложить цветы к Ленину (к тому памятнику, что в сквере у театра).
— А Кленину-то зачем цветы? — удивился тогда редактор, смотря в список сотрудников.
Хотя, это был точно анекдот, потому что кто мог это слышать, кроме редактора и Корнилова? И кто мог потом рассказать об этом в коллективе?
А теперь Дашка, в своем черном суконном пальто, похожем на матросский бушлат, черных джинсах, черных тяжелых сапогах, с черными тенями под глазами, и даже губы, казалось, были покрашены у нее черной помадой, непонимающе хлопала глазами:
— Не поняла-а-а, — протянула она с непередаваемой интонацией мультяшной Масяни. — Вы чо, Петр Николаич? Как это — прикрыли? Да я же за нашу газету, я ж, вы знаете…
— Патриотка, значит? Хорошо. Это вот ты принесла мне?
— Ну, я, — кивнула Дашка, видя на столе Корнилова знакомые листы. — Но ведь верняк, Петр Николаич! Это — верняк! Я сама там везде была! Это такое…
— А вот теперь слушай меня, девочка… Я постарше тебя немного буду, поумнее может быть чуток, слегка даже поопытнее. И вот что я тебе скажу: этот материал, — заместитель редактора положил руку в старческих сухих морщинках на распечатку. — В нашей газете опубликован не будет.
— Ой, Петр Николаевич, да вы никак испугались чего-то? — насмешливо прищурилась Дашка.
— Я? Нет, я не испугался. Я просто говорю тебе: это, вот то, что ты принесла, опубликовано у нас не будет. Во всяком случае, пока я сижу в этом кресле.
— И что, думаете, кроме вас никто не возьмет? Это же бомба! Это же такая, блин, бомба!
— Дурочка… Ах, какая же ты дурочка еще…, - поправил очки седой заместитель редактора считающейся в городе немного «желтоватой» газеты. — Бомбы — они ведь взрываются, понимаешь? А осколки — они ранят. И иногда даже убивают.
— Поня-а-атно. Боитесь. Вы — боитесь, — кивнула Дашка. — Дайте мне материал обратно.
— Не дам, девочка. Бомбы детям нельзя.
Петр Николаевич Корнилов, шестидесятилетний заместитель редактора молодежной газеты, смотрел ясными глазами на молодую студентку, чувствуя всю правоту своего опыта и своего положения.
— Не дам, не дам… Иди, девочка, иди в свой институт. Учись.
Дашка сначала просто опешила. Она стояла, вытаращив глаза, открыв рот — такого просто не ждала. Так же давно не бывает! Не то сейчас время!
— Вы что думаете, у меня на компьютере ничего не сохранилось? Вы не понимаете, что ли?
— Все, все уже… Поговорили. Позиции выяснили. Иди. Иди, пожалуйста, — голова заместителя редактора уже опустилась к макету очередного номера газеты. Он был очень занятой. Очень-очень.
Дашка выскочила из кабинета и была встречена дружным хохотом трех курильщиков.
— Что, Даш, пропесочил тебя наш генерал?
— Почему — генерал? — ошарашено замерла она, сбитая с мысли.
— У-у-у… Да ты еще и не грамотная! А еще — будущий педагог…
— Да, какой же я педагог, бро? Я ж там только за диплом учусь! Генерал… Трус он — генерал ваш! Обычный трус и этот, как его, перестраховщик, — выскочило из какого-то старого фильма запомнившееся словечко. — Ну, ничего, ничего, — махнула она кулачком в сторону закрытой двери, — я и в другую газету могу. Вон, в «Вечерку» или в «Компаньон» — им как раз к выборам…
— Каким выборам, ты что, Дашунь?
— А что, нет разве сейчас никаких выборов? Ну, будут же все равно!
Она рассерженным черным ангелом слетела на первый этаж, пнула тяжелым ботинком ни в чем не повинную дверь, выскочила на крыльцо, вдохнула морозный воздух.
От стоящей во дворе черной «Волги» подошел молодой симпатичный улыбчивый мужчина: