– Девушка, вам не скучно? – передо мной стоял высокий русоволосый красавец с этюдником через плечо.
– Это вы мне? – не поверила и переспросила я.
– Вам. – Он просиял улыбкой.
– Какой, право, наглец, – подумала я. – Видит, что сижу, пухну без дела, а спрашивает.
– Не скучно, – рублю сразу, как канат, отворачиваюсь в сторону.
Подруги пришли поздним вечером и разбудили всю девичью казарму. Юлька порхала по комнате. Юлька рассказывала о новомодных веяниях в искусстве, супрематизме, прерафаэлитах, Малевиче, питерских разводных мостах и сфинксах над Невой. Ну и ну. И это за один вечер. Тут вкладывают в уши семестр – и никаких результатов. Её выслушали и с трудом уложили спать.
– Мы идём на дискотеку, – сбивала, организовывала компанию Юлька. – В Пушгорах – дискотека. Будут художники и мы. Местные девчонки и ребята – не в счёт. Чисто для массовки. Мы – это Юлька, Татьяна и Дегтярёв (без него – никак, без него – просто невозможно). Для полноты ощущений мы должны скинуться на армянский коньяк. Он, сиротка, грустит на полках магазина среди «солнцедарового» рая и редких кирпичиков чёрного хлеба. Там немного – несколько бутылок. Скупим всё на корню. Не пропадать же добру. Дегтярёв, хранитель общих денег, подсчитывает заначку. Я вдруг закипаю и наотрез отказываюсь принимать участие. Это ж надо придумать, питерскую элиту угощать и совращать. Я – не такая, я – правильная. По законам жанра они должны меня обольщать, а не наоборот. Не нужны мне художники, а Юлька – просто нахалка. Сама лезет. Её же никто не зовёт, теперь – зовут. Юлькин Тютрин под окнами кукует, кличет свою жар-птицу на свидание. Она машет рукой, не пушкинский персонаж, не томная, белолицая, скучающая, но зато – удивительная красавица. Ей всё всегда сходит с рук, единственное долгожданное дитя состоятельных родителей, капризна и своенравна, весела и легкомысленна до безумия. Юлька свешивается из окна и обещает своему прелестнику сексуальный рай с размахом для всех прибывших на практику художников – двадцать девчат с западной Украины и ещё Дегтярёва и аспиранта в придачу для гурманов на закуску.
Какое она имеет право распоряжаться нашими жизнями? Подцепила хахаля – её дело, но не надо впутывать нас в эту историю. Мы не хор, не массовка, а тонкой организации души.
Вечером я остаюсь одна, без друзей. Окна школы тихо позванивали в такт дискотечной, вдалеке, музыке. Я металась по нашей казарме, как тигрица, наконец, купила в продмаге бутылку «Солнцедара» и побежала на дискотеку.
– Девушка, вам не скучно? – взял меня за руку знакомый лучезарный красавец.
– Нет, – в досаде вырываю я локоть.
В разгар вечера чувствую, что пьяна от откровений пушкиногоровских ребят и тяжёлого креплёного. Художников сознательно игнорирую. Мне страшно. Впервые в жизни во мне разлито большое количество алкоголя, потолок в клубе вертится и норовит упасть, пол движется эскалатором в метро.
Выскальзываю из клуба и перетекаю с холма на холм в безопасность школы, к милым моим девчонкам, трогательной Люсуне. А почему, собственно, бусы к долгому девичеству? Откуда Юлька знает? Дура-девка рвалась гадать первой. Бусы – большие и занимают много места. Она не могла их не вытянуть. Меня беспощадно рвёт под каждым вторым кустом. Я плачу от бессилия и рву, плачу и рву. Мне жалко несчастного, сильно начитанного, не от мира сего аспиранта, самую добрую на свете старушку-Люсуню, мне жалко маму и бабушку, они волнуются и ждут меня где-то там, далеко, за долинами и горами. Больше всех мне, конечно, жалко себя. Так хочется любви, а не складывается, приходят и уходят, всё не те, а вот Юлька, у неё получается, предопределено.
Откуда-то взявшийся Дегтярёв ведёт, бережно придерживает за плечи, журит. Меня болтает от одной зелёной стены коридора к другой, тоже зелёной. Внутренняя, не сбалансированная качка. Что за традиция красить коридоры в маниакально-безумный цвет? Я продираюсь через длинную водоросль бесконечного хода, и нет ему завершения. Где двери, кровать? Дегтярёв, спаси! Я же хорошая, меня просто никто не любит!
– Девушка, вам не скучно? – Мне скучно и плохо, глупый столичный, невероятно красивый индюк.
Светлая псковская ночь догорает зарницами. На школьном козырьке примостились два толстопузых, розовых амура. Один из них плачет: сломал стрелу, намочил где-то лёгкие крылья. Они отяжелели и повисли, не подняться, не взлететь. Другой – утешает, вытирает приятелю слезу, что-то шепчет ободряющее на ухо. Они берутся за руки, взлетают, делают круг над школой, двором, машут кому-то ручонками и кричат: «Мы ещё встретимся!» Их никто не слышит и не видит. Уставшие девчонки спят под крышей школы сладким молодым сном.