-Тебе... нравится этот мир? - вдруг спросила она, когда уже я не надеялся услышать от нее хотя бы слово.
Я отпил свой чай и посмотрел на люстру-вентилятор, расположенную на потолке.
-Никогда об этом не задумывался.
-И все же? - настаивала она.
-У меня есть семья, друзья, знакомые.
-Это не то. Ты любишь этот мир?
-Странный вопрос. А ты его любишь?
-Мне не за что его любить, - серьезно ответила незнакомка. - У людей на улицах нет лиц. Я не могу отличить родителей от остальных. Иногда одноклассники говорят о других странах. Но кто в действительности бывал за пределами этого города? Поступки окружающих часто бывают нелогичны. Будни серы и однообразны. И вопреки всему, конец заранее определен. Люди этого города лишь куклы, следующие воли своего создателя. Я не люблю этот мир, но и ненависти к нему не испытываю. Он лишь заставляет меня зевать от скуки.
-Постой, но я ведь жил в другом городе и помню лица своих родителей!
-Конечно, потому что ты главный виновник того, что мы не можем стать полноценными людьми.
-Что?
-Ты никогда не полюбишь этот мир, а потому... проснись! - сказала девушка и выплеснула чай мне в лицо.
Хватая ртом обжигающий воздух, я очнулся на покрытой серой массой равнине. Пепел с небес все еще продолжал падать. В мгновение ока я вспомнил о мире, в котором жил раньше, и который рухнул из-за людской ненасытности и жажды власти. Ничего живого давно уже не осталось, и только я продолжал влачить свое существование.
Семьсот тринадцать попыток создать нечто новое. Каждая закончилась провалом. Я попытался расслабить тело, окоченевшее от леденящего душу холода. Закрывая глаза, я представляю иную реальность, где люди добры, сострадательны, способны на свершения и снова живы. Я погружаюсь в свое подсознание и созидаю снова.