Конечно офицер это офицер, а солдат это солдат, и промеж ними всякое случалось. Но разбирались по домашнему, почти по семейному. Виноват? Заполучи трендюлей! Больше так не делай. Все без обид, гауптвахт и трибуналов. Офицер беспредельничает, устав его бедного засвербел? Так его свои остановят, объяснят, урезонят. Не успокоился? Не взыщи: «на войне как на войне», получишь от солдатского трибунала. Слухи такие ходили, но у нас в батальоне за время, что я служил, такого не было. А слухи… так не доказано ничего, героически погиб при выполнении интернационального долга.
Вот так значит, служили, по всякому.
Весной 1980 года подкатил дембель и приказ об увольнение, для весеннего призыва 1978 года. А в Афгане барахла, что в Союзе в страшном дефиците, было не меряно. Бытовая электроника, джинсы, кожаные изделия, крестики, все было, чего только душа пожелает. Вот душа дембелькая и возжаждала, добра хапнуть, да дома родных подарками побаловать, перед девчонками и знакомыми по выделываться. Пошло семеро ухарей из третьей роты через посты боевого охранения в самоволку. Раз в селение афганское заходят и в лавочку-дукан. А там товара мало и качество он невысокого. Дембеля самовольщики автоматиками поигрывают, торговцу грозят, и повелевают ему к завтрашнему дню все приготовить, а то помрет он торгаш смертью лютой. Тот все обещает сделать, жизнь то дороже.
На следующий денек ухари забили косяк, курнули джарса (прим. автора. джарс-марихуана, или анаша) и опять через пост охранения проходят, а на том посту мой земляк Цукер стоял. Он их не пускать, ему в лоб кулаком заехали, и дальше пошли, ну не стрелять же в них. А бежать закладывать товарищей своих, то есть доложить по команде об их самовольной отлучке, так это же «за падло», он же не стукач. Промолчал Цукер, только лоб потер.
А в селении обкуренных интернационалистов уже засада поджидает. В минуту их всех холодным оружием положили, головы им по отрубали, оружие забрали, и ищите ветра в поле.
Пока схватились, пока дежурная рота вниз пошла, времени много прошло. Три трупа безголовых нашли. Вот потому то их стали звать «всадники без головы». А остальных? Искали остальных, искали… и местность прочесывали, и дома в кишлаках вверх дном ставили, и местных допрашивали. До декабря 1980 года искали, я как раз эти операции уже застал и принимал в них участие.
Вот только ничего и никого не нашли.
Слушок ходил, что этим делом душманы долго похвалялись и якобы успели заснять на видеокамеру как нашим ребяткам головы отрубали.
Дело «всадников без головы» нашу бригаду на весь Афган «прославило». Комбриг, комбат, командир третьей роты, таких п…ей из штаба армии получили, что потом в раскоряку долго ходили. У комбрига чуть погоны не полетели. Командиру третьей роты очередное звание придержали, и личное дело строгачем (прим. автора. строгач — жаргонное наименования строгого выговора с занесением в личного дело) подпортили капитально.
Цукеру, которого к тому времени представили к медали «За отвагу», наградной лист в штабе «зарубили».
Забегая вперед скажу: в августе 1981 года работая по наводке армейской разведки, на одной из операций взяли мы одну группу духов, без боя взяли, из засады неожиданно.
Духи и «ах» сказать не успели, как им стволы во лбы смотрят, умирать они не захотели, вот и сдались по хорошему. Стали оружие их складывать. В основном винтовки, советские автоматы ППШ, несколько пулеметов РПД, парочка автоматов китайских АК-47 и один АКС — 74. И вот видит один солдатик, его из третьей роты к нам перевели, а на трофейном автомате АКС -74, а такие только у десантников были, номер ему хорошо знакомый. Он ротного зовет, еще раз номер сличили, тот автомат, тот самый, что у одного из наших «всадников без головы» был. Что тут началось… Я то этих ребят погибших не знал, а мои сослуживцы с ними вместе первые месяцы в Афгане горюшко хлебали. Такое началось… меня стошнило, а потом я отошел, и больше в ту сторону, где пленные были, не смотрел, даже уши заткнул. А ведь к тому времени уже успел всякого насмотреться. Такая вот концовка истории о «всадниках без головы».
Вот так под бражку и спиртик мне земляки основные вехи славного пути нашей бригады и рассказали. Я слушал, мотал на несуществующий ус, и запоминал. И только после конца каждого рассказа кружку с брагой поднимал и пил с ребятами. Все выпито, все съедено и голова уже кружится. Я вопросительно посмотрел, на земляков, мол пора и честь знать, выдвигаться в расположение роты, спать. Но мое воспитание еще не было закончено.
Забили косячок мои наставники в сигаретку, пустили по кругу, пыхнули, и мне показали, как дурь курить. Раньше, хоть у нас в городе издревле коноплей балуются, я наркотики не употреблял. А тут… ну не отказываться же… пыхнул раз, второй и… улетел. Помню только, распевали ребята песенку:
Да было дело. Пыхали бойцы и командиры сороковой армии, пыхали. Не только наша бригада, этим отличалась. У Кандагарской мотострелковой бригады даже прозвище было «раскумарочная». А что вы хотели? Дури этой валом было, стоила она копейки, купить не проблема, где хочешь тебе ее продадут или обменяют. Водка дорогая, браги не напасешься, вот и приловчились наши интернационалисты, скрашивать свои суровые будни косяками. Поскольку я пишу от первого лица, то сразу скажу, мне это дело не нравилось исключительно по физиологическим ощущениям (долбит сушняк, ржешь как дебил, жрешь как свинья), поэтому я, что называется, не злоупотреблял. Иногда пыхал, как говорится за компанию, и все. Но многие на наркоту плотно сели. Ну что еще? Промедолом кололись, опием, но редко, разбавленный одеколоном иной раз баловались, спиртик технический авиационный употребляли. Но в основном все-таки пыхали. Все об этом знали, все без исключения, но помалкивали. Я вот вам одну характерную картинку обрисую:.
Стоит на вечерней поверке рота, как раз накануне великого государственного праздника очередной годовщины Великой октябрьской социалистической революции. В такие дни по традиции командир роты сам осуществляет вечерню поверку. Зачитывается поименный список личного состава.
— Такой то…..- зовет ротный своего солдата.
— Ха-ха, — заливается воин. Морщится офицер, но продолжает:
— Имярек… — зачитывается следующая по списку фамилия.
— О хо-хо, ха-ха, — откликается солдат-комсомолец — интернационалист.
Заливается рота, хохочет, корчатся от смеха десантники, анекдоты офицер роте рассказывают, а не поверку осуществляет.
— Ха-ха, о хо-хо, — радуются великой годовщине бойцы.
Плюет ротный на список личного состава и уходит. Закончена поверка. А утром все как огурчики. Похмелья от косяков не было, вот только жрали или тогда говорили, хавали как…, ну понятно я думаю. Вот только не подумайте, что у нас в бригаде анархия была, знали, знали отцы-командиры, когда надо гайки закрутить, и как это сделать, а когда лучше глаза закрыть, ничего не вижу не чего не слышу. Да и мы солдатня, тоже знали, когда можно и нужно, а когда лучше о дисциплине и воинской субординации вспомнить.
Вы уж нас не судите, только представьте. Кинули бригаду — полторы тысячи молодых здоровенных парней в чужую страну в голое поле. Холод, голод, грязь, война, а в перерывах между операциями попытки хоть как-то подсобными средствами обустроить быт. Отдых? Развлечения? Даже и не мечтай солдат. Твое развлечение это марш бросок по горам, твой отдых это строительные работы. Скучно, тоскливо. А так хочется отдохнуть, так хочется расслабиться, забыть обо всём, забыть… Эх братишка давай косяк что ли забьем…
И заканчивая с сагой о пыхтении, скажу, никто из моих земляков тех, кто пытался приобщить меня к радостям суровой службы, вернувшись домой, наркоманом не стал. Все они на данное время живы и здоровы, и даже алкоголем не злоупотребляют. Нормально живут ребята, насколько можно жить нормально в нашей стране.