— Признайся. От кого ты беременна?!
— Я беременна? С чего ты взял? — пытаюсь нагло соврать. — Разве Темирхан не передал тебе отрицательные результаты тестов на беременность?
— Передал. Но я не оставил тебя без присмотра и знаю, что ты отправилась в больницу. Повторно.
Черт!
— Я знаю о беременности, — чеканит Глеб.
Тысячу раз чер-р-р-рт…
— Я хочу знать, от кого ты беременна.
Под его взглядом очень сложно соврать. Почти невозможно.
Но я все-таки пытаюсь это сделать.
Отвожу взгляд в сторону.
— Это не твои дети.
— Дети?!
— У меня двойня, — шепчу едва слышно.
На миг Бекетов отпускает мое лицо. Его руки падают вниз, а взгляд становится совсем нечитаемым.
Осторожно посмотрев на Глеба, понимаю, что он для себя уже что-то решил.
Сделал выводы?
— Двойня, — повторяет глухим голосом.
— Да. И это…
— Не от Макса, — коротко смеется Глеб. — Я прекрасно знаю о том, что Макс не любит девушек. К тому же он бесплоден. Это тщательно скрывается ото всех, но недостаточно хорошо, чтобы невозможно было узнать. Итак. От кого ты беременна?!
— От…
От тебя, хочется крикнуть в его лицо, ставшее еще более жестким и непроницаемым.
— Говори, — выдыхает мне в лицо.
Почти касается моих губ своими.
Я с трудом выдерживаю бушующий взгляд Бекетова.
Его глаза всегда казались мне ледяными и светлыми, почти прозрачными, но сейчас они слишком темные и пугающие. Как будто своим побегом я растревожила всех демонов его ада, прячущихся под ледяной оболочкой.
Боже, он такой огромный… Свирепый, как белый полярный медведь.
Прошло чуть больше трех месяцев с момента расставания. Но я словно вечность не видела Бекетова и снова поражена им.
Наповал сражена и фактурной фигурой, и мощной энергетикой, от которой потрескивает воздух, становясь наэлектризованным.
— От Дитмара! — выпаливаю поспешно.
— Дитмар.
— Да! Доволен? Теперь уходи.
— Не так быстро, Анна-Мария. Как? — требует. — Как у тебя с ним было? Хочу знать подробности.
— Ты не имеешь права выпытывать у меня интимные подробности! Чурбан неотесанный…
— Ты мне все расскажешь!
— Ах так! Только попробуй надавить на меня, и тебе не поздоровится! — выставив указательный палец, грожу им.
Наверное, со стороны смотрится смешно.
В Бекетове почти два метра ростом, он мускулистый и опасный мужик, просто машина для убийства. Он может сломать мне шею двумя нажатиями пальцев!
Я словно пытаюсь остановить смерч, несущийся прямиком на меня.
— Будешь пытать меня силой… — продолжаю. — Возненавижу!
— Силой?! На что ты намекаешь?! — злится. — Я не стану тебя принуждать и брать силой!
Однако вопреки своим же словам он давит крупным телом, заставив меня растечься, словно кусочек сливочного масла на жаре.
— Будешь лезть ко мне в трусики после того, как там побывал другой мужчина? — спрашиваю со злостью.
Бекетов замирает, тяжело дыша.
Даже когда море расступилось перед Моисеем, удивления на лицах евреев было меньше, чем на лице Глеба.
Смотрю в его лицо, ничего не видя перед собой от жгучей боли, лишающей возможности мыслить здраво.
Вру безбожно, но больше не хочу ничего чувствовать к этому ледяному и бездушному монстру.
Пусть солгу, но спасу себя.
— Я была с другим. Поверь в это, наконец, и оставь меня в покое!
— Не могу, — выдавливает из себя по букве. — Я до сих пор хочу тебя. Хочу…
Стараюсь избежать его объятий, но он лишь цепляет меня за обе руки.
Переплетённые до боли пальцы. Так тесно, что узелки ломит, и по всему телу расползается агония.
Бекетов наклоняется ко мне. Его дыхание, жаркое, чувственное скользит по щеке, стремясь найти губы.
Так знакомо и больно.
Мне хочется подняться к нему, встать на цыпочки, чтобы встретиться с желанными губами.
Упасть к нему в объятия.
Нам было так хорошо вместе.
— А я не могу и не хочу так, как хочешь ты.
— Мой брак — договорной. Ты же помнишь? Это условие отца. Я не мог допустить того, чтобы он вредил тебе, чтобы он…
— Это пройденный этап. Ничего уже не исправить. Ничего. Дороги назад нет.
— А я хочу. Тебя. Почему ты до сих пор в моей голове? Почему? Почему?!
Ему не нужно повышать голос, чтобы кричать. Глеб говорит спокойно, но я чувствую, как он кричит где-то внутри себя, ломая голову над моим решением. А я просто не могу…
— Ты и я. Вдвоём. Давай вместе?
Нет, не смогу. Не вынесу.
— Ты злишься?
Отрицательно качаю головой.
Я на него не злюсь, не могу злиться. Мне просто слишком больно, чтобы злиться и плакать. Слишком больно, чтобы прощать.
— Не злюсь. Мне просто плевать.