На плотном, немного запачканном в углу конверте закругленным выразительным почерком было просто выведено:
"Джонатану Моргану от Мистера Н.Н."
"Странно. Я никого в городе не знаю. Кто мог написать мне письмо?" — думал Джонатан, ощупывая длинными пальцами это загадочное послание.
Всё же, парень решил распечатать его для начала, нежели мучиться бессмысленными догадками. Хруст разорванной бумаги приятно действовал на слух. Он напоминал тот звук, когда любопытный ребёнок наконец раскрывает свой подарок.
Внутри было достаточно много писем, согнутых пополам. Джонатан вытащил самое первое. Красивый текст, сложенный из изящных букв и разместившийся на весь белый лист, предстал перед ним.
Он начал читать:
"Джонатан, искренне надеюсь, что ты получишь это письмо и избавишь меня от некоторых страданий. Я выбрал тебя в качестве того человека, которому готов посвятить свою исповедь. Полагаю, что ты сочтёшь меня эгоистом, ведь я хочу поделиться этим тяжким грузом с тобой. Мне не хочется вызвать у тебя жалости к моей участи, потому что я её не стою. Потому что я — убийца. Мои руки испачканы кровью, и призраки моих жертв будут всегда следовать за мной, не давая покоя моей совести. Но оставим это и перейдём прямо к делу.
В этом письме ты найдешь ещё тринадцать писем. К каждому из них есть дополнение в виде инструкции или же моего объяснения. Всё довольно просто.
"Зачем это мне нужно?" — спросишь ты. А затем, Джонатан, потому что это касается тебя и твоей семьи. Я знаю, что ты будешь следовать моим инструкциям и не скажешь никому об этом. Я уверен в этом, ведь не зря же досконально изучал тебя целый месяц, что ты находишься в этом городе.
Со всем своим непритворным к тебе уважением, убийца, мистер Н.Н."
Искушение или страх?
В невысказанном удивлении и страхе исказилась каждая черта парня. С отвращением испуганно откинув письмо в сторону, будто оно было каким-то орудием пыток, он сделал шаг назад и стал тереть глаза, дабы убедить себя, что это не происходит с ним прямо сейчас. Джонатан ходил взад-вперёд, делая нескончаемые круги и нервно ломая руки.
Множество вопросов крутились в его голове, но разум отклонял продолжать чтение злаполучного текста. Морган никогда не сталкивался с чем-то хоть на грамм криминальным, а тут сам убийца решает посвятить ему свою историю! Парню не приходило на ум, кто это мог быть.
На миг он подумал, что это чья-то глупая шутка. Возможно, мистер Вэйндил решил подшутить над новеньким. Но тут же всё это стало казаться ему невозможным.
Мистер Вэйндил совершенно не имел репутацию "заядлого шутника". Так кто же это мог быть? Неужели, лишь прочитав это письмо, ответы придут сами собой?
Слова о том, что это касается его семьи, заставили Моргана напрячься ещё больше. Прия Морган была родом отсюда, и именно здесь родился Джонатан, но после войны и смерти отца, они оставили прошлое и уехали с надеждой на будущее в Миннесоту. Кому же понадобился он и зачем?
Письмо валялось на полу и, казалось, если его поднять, оттуда непременно появится какое-нибудь опасное существо. Оно притягивало любопытного парня, и он, поддавшись искушению, поднял его с пола и продолжил читать. Аккуратно вытащив следующее письмо, на котором была указана лишь единица, Джонатан остановился.
Сомнения не давали ему сделать правильное решение. От волнения пот накатил волной, а трясущиеся руки не могли развернуть бумагу. Он отдышался, сделав несколько глубоких вздохов.
Что бы сделали вы, оказавшись в такой сумасшедшей ситуации? Сложно рационально размышлять и объективно оценивать сложившуюся ситуацию, когда подобное происходит с тобой. Вот и Джонатан Морган, не послушавшись предупреждающих импульсов рассудка, поддался чарам письма, околдовавшим его своим таинственным значением.
Письмо Первое
†Анрей Харт†Энио Харт†
"Здравствуй, отец! Это моё послание к тебе с того света. Никчемное, ни к месту, жалкое, но нужное, чтобы ты помнил обо мне. Да, это твой мальчик, Анрей, который, вдохновившись твоим образом, решил стать воином. Папа, я не помню тебя. Ты всегда был для меня лишь расплывчатым воспоминанием, но я любил тебя. Искренне и безотрадно. Зачем ты бросил нас с мамой? Зачем оставил на произвол судьбы? Папа, она умерла на моих глазах. Харкая кровью и тяжёло дыша, в бреду, мама покинула этот мир. А я рос никому не нужный, всем обуза. Уличный мальчик. Бродяга. Сирота. Трудно было нести это клеймо, но я справлялся. Знаешь, я думал, нет, я мечтал, что война всё изменит в лучшую сторону. "Она подарит нам свободу" — именно так говорил наш генерал. О, как он ошибался! Война сделала нас рабами. Отец, когда я пролил кровь в первый раз, то думал, что это всё ради свободы и моей Родины, моего народа. Такие душевные порывы прошли, и мы вошли во вкус, убивая безжалостно незнакомых нам людей, которых, как и нас, ждали дома. Они не вернулись и никогда уже не вернутся. Так зачем всё это было, папа? Зачем пролили кровь врага? Что мы не поделили с этими людьми? Я так и не успел сказать, что люблю тебя, отец. Так и не успел сказать о своей обиде, не успел излить душу. Я хотел построить семью, у меня были мечты и надежды, но война забрала их, оставив лишь прах моих друзей и наших врагов. Она забрала многое у простых солдат, слепо подчиняющихся командирам. Мы погибли, тихо и незаметно, но я надеюсь, что там моя душа обретёт спокойствие, ибо каюсь в своих грехах и бессмысленных убийствах. Просто знай, что когда я умирал, то перед глазами возник твой и мамин образ. Я забрал его с собой. Отец, я люблю тебя. Твой Анрей."