— Ну, могло показаться. Метеозонд или запуск спутника… Там, на севере, космодром ведь. Ракетный полигон…
— Огни на Луне видела, — продолжал Заболотный, не реагируя на его реплику.
— На Луне? Что за огни на Луне?
— Ну… — Заболотный с усилием вынырнул из воспоминаний, но сказал охотно и оживленно: — Это такой феномен… еще в девятнадцатом веке наблюдали. В сороковые и позже. Груйтуйзен, например. И Хадсон. Вроде как последовательные сигналы. И объекты. Непонятно.
— И американские астронавты, конечно, тоже видели?
— Да. И они. — Заболотный не уловил иронии или сделал вид, что не уловил. — Вроде было даже кодовое слово, «Аннабель», кажется, обозначавшее проявление сознательной деятельности, ну, если наблюдаемое точно не подходит под описание природного явления, а…
— Метеориты? От удара может быть вспышка, даже если…
— В безвоздушном? Да. Но эти были организованными. Последовательными. Она говорила, что… говорила, что… — Заболотный запнулся и набрал воздуху. — Цепочку огней в кратере… да, Эратосфен. Как бы движущуюся. Белые огни, как связка бус…
— Красиво.
— Да, красиво.
— И вы видели?
— Нет. Когда я добежал до… они уже погасли. Не повезло.
— Да, — согласился он, — не повезло. Скажите, а… там, в лесу… с ней ничего не случилось? Такого?
— Случилось, — Заболотный погас, словно внутри повернули выключатель, — такое.
— Простите.
— Уже ничего. Я, пожалуй, заберу его. Телескоп. Не возражаете?
— Нет, конечно. Что вы.
— Добрый де-ень. — Джулька стояла в дверях, бледными тонкими руками в мелких коричневых родинках прижимая к себе Бабыкатину корзину. Пухового платка, прежде накрывавшего корзину, впрочем, не было.
— Это моя жена, — пояснил он зачем-то Заболотному, — она славистка.
— Очень приятно, — равнодушно сказал Заболотный.
— А это бывший владелец нашего дома.
— Яитчницу хоти-ите? — Джулька улыбнулась, вновь показав розовую десну.
Она всегда так улыбалась, а он не замечал?
— Нет. Я, пожалуй, пойду, — Заболотный, сидевший на корточках, продолжил сосредоточенно свинчивать ноги телескопу, — к Ивану.
— Вы друзья? — спросил он зачем-то.
— Он сложный человек. — Суставчатые ноги телескопа сложились, и Заболотный подхватил его под мышку. — И как бы это сказать… материально озадаченный… У него вряд ли есть друзья. Но я лучше там.
Он смотрел, как Заболотный идет к машине. Телескоп торчал у него из-под руки, как гранатомет у Терминатора.
— А ты буде-ешь? Яитчницу?
Может, подумал вдруг он, она бессознательно нацелена на то, чтобы вывести меня из себя, чтобы я сорвался, наорал? Может, у нее просто такая внутренняя потребность — быть униженной? Эта ее тяга к русской классике. И поэт-резидент… Он заставил себя несколько раз вдохнуть и выдохнуть.
— Опять Бабакатя яичками торгует?
— Это… свободно? Ну, как… даром, в подарок, да-а? Она добрая на самом деле. А зачем он приезжал?
Дядя Коля знает. Бабакатя знает. А она не знает. Сам же не хотел ей говорить, не хотел тревожить. И Бабакатя ей не сказала?
— У него сбежала дочка, — проговорил он неохотно, — маленькая. Он приехал ее искать. Это раньше был их дом. Ты ее не видела, девочку?
— Откуда? — Джулька помотала рыжей головой. — Зачем девочка? Не видела. Ты куда?
Он натянул свитер и куртку и уже собрался сунуть ноги в резиновые сапоги.
— Надо же, — сказал он неуверенно, — помочь.
— Они тебя звали?
— Нет, но…
— И не позовут, — сказала Джулька.
— Почему?
— Они сами по себе. Мы сами по себе. Они не позовут.
— Но девочка…
— Ванька-то нас на самом деле не лю-юбит.
Ему вдруг показалось, что акцент у Джульки то исчезает, то появляется.
— И Алена не лю-юбит. Зачем — ты? Зачем — они? Надо вызывать… nine-one-one… Эм-Че-Эс, да-а? Почему он не вызовет? Эм-Че-Эс?
— Наверное, вызовет.
— А тебе нельзя в лес.
— Почему?
Джулька приблизила к нему треугольное лицо. Глаза у нее были светлые, почти прозрачные, в бледных рыжих ресницах, белки яркие, аж голубоватые, а кожа на лице нечистая, в черноватых порах. Это из-за воды, наверное, тут и умыться как следует проблематично. И нету этих их лосьонов, в Штатах полно всего, индустрия красоты, а в России нет настоящей косметики, одна подделка, он читал.