На этом позвольте мне закончить и перейти к жеребьёвке, которая определит составы команд. Для этого нам придётся вернуться обратно, в зал для приёма гостей.
Народ недовольно забурчал, многим уже надоело, что их гоняют туда-сюда, но, тем не менее, возле Сферы Желаний никого не осталось. За время их отсутствия в центре парадного зала появился агрегат для жеребьёвки, представляющий собой большой барабан, заполненный цветными шариками с цифрами.
— Этот автомат в произвольном порядке будет выбрасывать по три шарика, — провозгласил бог. — Вам следует вспомнить те цифры, что были в ваших конвертах. В случае их выпадения проходите вон в тот угол, где и познакомитесь с членами вашей команды. Надеюсь, всем всё понятно? Ну, начнём.
Впрочем, сразу начать не получилось. Выяснилось, что некоторые присутствующие неграмотны и не могут разобрать изображённые на листке цифры. Как они при этом умудрились понять смысл самого письма, осталось загадкой. Пришлось богу приставлять к каждому из них призрачного слугу, который прочёл бы текст и указал, когда выходить.
Помимо казуса с неграмотными, случились ещё несколько скандалов на почве межвидовой нетерпимости. Гномы вдруг разорались, что убьют любого эльфа, если он попадёт к ним в команду. В ответ на это эльфы с присущими им хладнокровием и цинизмом принялись в ужасающих подробностях описывать то, что сотворят в аналогичной ситуации с гномом. Вдобавок ещё чёрный маг-мизантроп, размахивая посохом, стал сыпать обещаниями убить всех присутствующих, включая самого бога. Милфудж с трудом смог успокоить дебоширов уговорами и парочкой оглушающих заклинаний.
И вот лотерея всё-таки стартовала. Призрачные слуги крутили барабан, бог громко объявлял выпавшие цифры, а участники ежеминутно отходили из общей массы народа в дальний угол, знакомясь с внезапно обретёнными боевыми товарищами. Барабан с шариками делал очень причудливый выбор, определяя в один отряд тролля, хоббита и паладина или, того хлеще, трёх эльфийских магов, один из которых был светлым, другой — тёмным, а третий ещё не определился, какая же из этих магических ветвей ему нравится больше. Богоборец в белом платке недоумённо чесал затылок, оказавшись в компании с очень толстым мужиком, жующим пирожок, и нелепой полуголой девицей в ничего не защищающих доспехах. Рядом матерился гоблин-вор, которого угораздило затесаться между двух стражников. В общем, из-за ругани, которая стояла в зале, практически ничего нельзя было услышать. Только изредка звучали радостные крики, когда в одну команду попадали старые друзья, знакомые или просто представители одного вида, ведь проще поладить со своим, чем с чужаком.
Потихоньку толпа в центре рассасывалась. Еще нераспределённые с грустью рассматривали друг друга, понимая, что с кем-то из оставшихся в ближайшее время и придётся работать. Только что по воле барабана в угол удалился довольный дракон, где бережно обнял за плечи совращённую им дриаду и человеческую красотку, одетую по последней астелларнийской моде.
А Милфудж всё объявлял новые команды. Наконец-то очередь дошла и до Урлога. Не то чтобы эльф-варвар чувствовал себя неуютно в большой толпе, просто он не любил тратить время на ожидание. Услышав знакомые цифры, Урлог спокойно, сохраняя достоинство, проследовал в указанное место и оглянулся посмотреть, кто же будет его соратниками. Увиденное не порадовало. Впрочем, особо и не огорчило, могло быть и хуже. Подбежавший к варвару хоббит в соломенной шляпе, наоборот, ликующе визжал, а вот гном, остановившийся чуть в отдалении, молча бросал на них мрачные взгляды исподлобья. Урлог мысленно вздохнул. Похоже, без проблем на этот раз не обойтись.
— Что бы вы там ни говорили, я не буду с вами работать! Даже не уговаривайте!
— Но почему? Нас же сам бог выбрал.
— Мне всё равно, кого он там выбрал! Я отказываюсь работать в такой компании! Я — бард, и мне необходимо понимающее окружение, а не надутый эльф и придурочный хоббит!
— Я не придурочный! Я — маг!
— Ещё лучше! Придурочный хоббитский маг и надутый, причём в буквальном смысле этого слова, эльф!
— Урлог есть не надутый, Урлог есть накачанный.
— О Мэйфиет, богиня поэзии, это существо ещё и говорить умеет!
— А я — Редькинс. Пэтти Редькинс. Ещё меня зовут Зелёный Нос.
— Слушай, Хрен Редькинс, ты можешь хоть немного помолчать?! У меня случился творческий подъём, и я хочу написать гимн в честь нашего славного похода!
— Эй, ты же только что говорил, что никуда с нами не пойдёшь!
— Молчи, мелочь! Тебе никогда не понять душу истинного барда!