Бог пошутил жизнь сотворив, безудержный эволюционный хохот,
Чтоб нечто возникло и хотело ещё в бездыханном полыхающем космосе,
А утки летят, оминают планетарный изгиб, знают как будто, что надо слыть независимостью от угоды материи бездушной,
Чтоб продолжить и на кон положить, что продлилось,
Цикл реактивный жизни, ведь возникнув погаснет, тихонько снижая интенсивность метаболизма,
Не угасает только лишь, что не явилось.
Главное, чтоб хотелось ещё, чтоб хотелось ещё, доколе осилится и не спится.
Созерцает бренность мига и зовёт то прекрасным, то ли форма жизни, то ли безобразие напрасное.
Низвергнут смысл бытия едва ли возникнув, роем голодных тварей не владеющих мыслью,
Бездумная наглая похоть норовит всё возглавить, но ни знать, ни выведать истину, словно то напор безалаберный хлынувший участью невольной, никем не предписанной,
Подобно камень срывается с обрыва, похоже на жест, но то лишь инерция булыжника поддающегося давлению свыше,
И нисколько не свыкнуться с отсутствием когнитивным, ни созиданию, ни ошибкам,
Ибо так тишина всё разом норовит постигнуть, предопределяя исход неучтивостью,
Но нету и не было в мире ничего неподвластного необратимости,
Обращается лишь то, что закономерность постигло, не собой привнесённую, но всё привносящую, сие есть всецелый закон и он однозначен, но окончательно несоизмерим.
Картина длится дальше, воспроизводится, ни остановки, ни границы, только фрагменты жизни и её всеобщий накат, мельтешит плотскою волей и её неряшливостью.
Если б не чайки, море на рассвете не издавало б свист и приятный скрежет, у них сигнальная система ещё от ящеров, это голос прибоя со сладким ароматом доносится под утро налитым солнцем, что в небе пылает сферическим вихрем, они кричат, тонким гласом источают: "Мы должны преодолеть экономическую зависимость освоения космоса, чтобы тот кормил нас с приростом, а там далеко в вышине новый замкнутый экологический цикл и самовоспроизводство с курортами, где прекрасный вид в безмерность усеянную звёздами".
Летать по галактике станет дешевле, когда звездолётов станет много, массовый поток обуславливает скидку издержек и высокую платёжеспособность, особенно если оттуда хлынет напор достижений, ибо без того не освоить даль вселенскую.
Медицина, технологии, ментальность, так чайки кричат и крякают, таков прекрасен рассвет неповторный, сеет тепло по морю и то его топит шурша приятно по ушным раковинам.
Жизнь идёт, планета катится по солнечному пылу, а сюжета нет и нет. Но был ли таковой?
Может вовсе и не нужен? Так и обрастает комом стужа вытискивая жар из избытка.
Не лезет из меня романтика последние времена,
Жёсткий материализм запрягает в себя уздами,
Всё бытие стало понятно, не загадка, вокруг оно всячески,
Лишь гляди не мимо и всматривайся, что и как,
В этом нет ни одного подвоха, вся ложь от голода, по большей части умственного,
Когда не хватает чего-то не только снаружи,
Хлещет гормонов напор по нервам, тактику поведения регулирует, но думать не хочет,
Бредущий химический укор от частицы к будущему,
Невольною формой завидует тому, чего не было,
Но ведь быть может свалится на голову поспевшый плод гравитационный или кирпич строительный,
Осторожней слывите под окнами, оттуда на руку скорую выпадают вместе с жизнью прострации тел, вслед за птицами, что промеж земли и неба не у дел сверепеют, орут словно натянута струна, вот вот лопнет слабое место и раздастся треском его песня,
Кто-то дескать, несанкционированность извращенцев приспичила присвоить себе всё, лишь бы не сгорбиться от ноши тревожных пустот,
Что подобно мысли засвистывают от скоротечности жизни, словно стихи возникают лишь от безделья, но безделье порождено не ими, и это навскидку припудренный занятостью мир, по сути лишь привычка к кормилице, целых сонмов выстроившихся в ряды под светилищем, что раздаёт на халяву тепло.
Берите же сколько угодно! Но убогих за душу не берёт, они не смотрят на космос, словно то выкинуть пальцем щёлкнув, а ведь получится наоборот,
Oчень похоже, что кастинг человечеством не пройден, экзамен на скуку никому не по силам сдать даже перед мнимостью господ, а там вечность топит материю взахлёб, пылают звёзды, выдавливают золото.
Кому б хватило его? Но некому душу им преисполнить, ибо преисполнены барахлом, даже не возгласом новорожденным, что вопиет о доблести первозданных жестов, они не от корысти, а за волей ревут на просторы безконечные, что сплетают их из боли и нежности.