Я подхромал к скамейке и взял аптечку. Холодная гладкая пластмасса, внутри — полоски бактерицидного пластыря, бутыль перекиси водорода, цилиндрик нестерильной ваты, пузырёк зелёнки. Перекись, потом — пластырь, заклеивать порезы. Нет, не иллюзия, реальность. Но.
Какая же это реальность. Если на пути раненого попадаются аптечки, чуть ли не с надписью «Используй меня» — это виртуальная реальность. Игровая. Вывихнутая. Ты в игре, точно.
Замечательно. Офигеть. Как, когда, зачем я попал сюда? В какой момент вывалился в этот идиотский, кем-то бездарно придуманный мир, а?!
Я снова огляделся, более внимательно, и старательно вдохнул холодный воздух — дымную, терпкую весну и бензиновый перегар. Мир казался настоящим и пахнул настоящим. С исчерна-синих небес смотрела бледная и нежная апрельская луна. Ночной воздух был холоден и прозрачен. Вдалеке, мельтеша в уличном сумраке светлым пятнышком, брёл куда-то младенец с дурацким кроликом.
И порезы саднили под пластырем, не желая сию же секунду затянуться. И за душу тянуло незнакомое ощущение несвободы. Всё так предсказуемо: тебя выгнали из квартиры в ночь холодную, слегка ранили — и подсунули аптечку, как в старой примитивной стрелялке — и вон он идёт, следующий этап. Иди за кроликом, иди, давай.
Можно, вероятно, забить, не ходить. Но — что делать? Вернуться домой, воевать с микроволновкой? И что ещё полезет из стен, если нарушить план этой трижды дурацкой игры?
Позвонить в полицию? Или уж сразу в психушку — ведь всё равно туда перенаправят: «Ребята, выезжайте срочно, у меня миксер взбесился»… Если только по номеру 02 не ответит Белый Кролик, будь он неладен. Или уж Мартовский Заяц, чего там…
Осознай: это уже не то место, где есть полиция и скорая помощь. И это не то место, где существуют твой дом и твои друзья. Можешь удивиться, что чувствуешь тут запах настоящей улицы — это твоё профессиональное воображение работает, потому что ничем тут, в действительности, пахнуть не может: это пиксельный рисунок, движущийся у кого-то на мониторе.
И ты тоже — просто плоская дёргающаяся фигурка. Первый левел — даже монтировки или ножа нет, табуретку — и ту пришлось оставить. И дурной-дурной, дешёвый-дешёвый квест, который неизвестно зачем начался и неизвестно, как закончится.
Я не удержался и вздохнул. Ну, придётся сходить и посмотреть, что у них там. В конце концов, это приключение, приключения редки. Как там говорится? — проверим, насколько глубока кроличья нора.
Боги, боги мои, как я ненавижу квесты и всё это виртуальное тряхомудие, без смысла и значимой цели! Все эти дурные игрушки, пожирающие свободное время. У меня есть важные дела. Ради чего я тут, а?
Я выгреб из аптечки и рассовал по карманам остатки пластыря и бутылёк с перекисью — не ограничится же всё это одним монстром, верно? — а потом пошёл за ребёнком, пытаясь уверить себя в том, что смысл есть, надо только найти его. Понять.
Пойдём искать.
Я слегка, самую малость, удивился, что младенец не продвинулся и на сотню метров, пока я у парадной возился с аптечкой и порезами. Сильнее удивляло, что и в голову не пришло испугаться за ребёнка — ночью, на улице, один, без родителей, вокруг потенциальные чудовища…
Скорее, ребёнок пугал. Больше, пожалуй, чем одухотворившаяся кухонная утварь. Что-то жутковатое и неестественное было в нём… быть может, эта механическая походка вперевалочку, удивительно размеренная для малыша такого возраста — движения робота-имитатора, а не человеческого младенца. Не было в нём трогательной и симпатичной щенячьей неуклюжести. Был чёткий неживой ритм.
Монстрик.
Я пошёл за ним — и ребёнок начал удаляться быстрее. Я ускорил шаги — и ребёнок тоже, хотя его походка, как будто, не изменилась. Я побежал — и ребёнок, закатившись пискливым смехом, отозвавшимся эхом в тёмных стенах домов-декораций, побежал дробными частыми шажками заводной игрушки. Тогда я, чувствуя, как злость прорастает сквозь страх, рванул вперёд изо всех сил, уже не обращая внимания на горящую под пластырем лодыжку.
Ребёнок-морок, хохоча, свернул за угол дома — и я свернул за ним. И резко остановился.
Мы с монстриком должны были выбежать со двора на улицу, увидеть трамвайные рельсы, освещённый фонарями торговый центр на перекрёстке, ночную аптеку — привычный пейзаж, постоянно наблюдаемый в окно. Но.
За моим домом — «моим» тут надо взять в иронические кавычки, как и «дом», мелькнуло в голове — оказалась совершенно незнакомая, предельно странная местность, напоминающая то ли заброшенную промзону, то ли место давно приключившегося теракта, то ли стрельбище для страйкболистов, заросшая жёстким кустарником и покрытая пылью, как лунный ландшафт.