— Ну что ты так на меня смотришь, — выдёргивает меня из нирваны нервный вопрос, — и не вздумай опять свои глупости говорить!
— Но думать-то глупости ты мне не можешь запретить, верно? — слегка заломив брови, гляжу в зелень глаз напротив.
Отворачивается, нахмурившись, но по лёгкому шевелению ушек догадываюсь, что уголки рта поехали вверх. Протягиваю руку и помогаю спуститься на обледеневший тротуар. В многозначительном молчании доходим до её парадной.
— Где твое окно? — спрашиваю, запрокинув голову к фасаду.
— Вон, видишь на третьем этаже балкончик? Это мой. Серенады выть будешь? — деловито уточняет она.
— Угу, и будут у тебя теперь под окнами литься горестные звуки баркаролы заказной…
— Стих?
— Не обращай внимание, дурацкая привычка извлекать из себя цитаты.
— Дюх, — впивается она в меня клещом, — расскажи, я такого не слышала…
— Спой светик, не стыдись?
— Ну пожаааалуйста…
Заглядываю в подсвеченные солнцем глаза, вижу незамутненное ничем любопытство и капитулирую.
— Сейчас… Вспомнить надо, — и я шепчу про себя полузабытые строки. — Значит так, там будет слово «Веспер» — это название вечерней Венеры у римлян.
Приосаниваюсь и декламирую:
Устремив взор в себя, Тома некоторое время беззвучно шевелит губами, повторяя какие-то строки, потом вскидывает на меня требовательный взгляд:
— Чье это?
— Современного поэта, ты не знаешь…
Конечно, не знает, оно ещё не написано.
— Современного… странно… — опустив голову, задумчиво рассуждает сама с собой. — А так на Пушкина похоже… Но, конечно, не он, иначе это стихотворение было бы в избранном, а его там нет…
В полном изумлении гляжу на нее. Нет, я знал, что у неё светлая голова, но что б настолько…
— Слушай, — в голос прорывается уважительное удивление, — ты меня сейчас поразила. Честно. Тут ведь Пушкин действительно присутствует.
— Ты ж сказал, что современный? — обиженно восклицает она.
— Так и есть. Понимаешь, Пушкин тут присутствует как основа, — начинаю излагать взволновавшую меня историю. — Первые пять строчек — это чуть переделанный черновик, написанный им за месяц до гибели, так называемое неоконченное «венецианское» стихотворение Пушкина. В целом же виде стих недавно воспроизвел пушкинистам один старичок. При этом он утверждал, что запомнил его наизусть в юности со слов одного белого офицера. А этот офицер, в свою очередь, рассказывал, что в его семье хранился альбом, в котором эти строки были полностью записаны. А в годы гражданской войны альбом был утерян. Представляешь потрясение пушкинистов?! Нет текста — нет возможности доказать авторство. Но кто ещё может написать «танец лёгкого весла»? Кто ещё в шестнадцать строчек втиснет шекспировский сюжет? Кто у нас помнит, что такое баркарола? Это, между прочим, романтическая серенада венецианских лодочников — её часто распевали именно на заказа под определенным окном. И когда экстаз пушкинистов достиг максимума, дедок, между прочим — известный художник-иллюстратор детских книг, признается в мистификации, это он дописал стихотворение Пушкина. Шутка! Но какая!
Тома зачарованно слушает, не сводя с меня округлившихся глаз, ладошки молитвенно сложены на груди. Замираю от желания сделать полтора шага навстречу и ткнуться носом в завиток у виска. ещё рано, очень, очень рано…
— Ты, оказывается, не только красивая девушка, но ещё и очень тонко слышащая, — искренне выдыхаю комплимент, — почти никто вот так на слух Пушкина в незнакомом стихотворении не опознает.
По лицу Томы бродит довольная улыбка, потом девушка подхватывает сумку, бросает «я быстро» и стремительно исчезает в темноте парадной. Запрокидываю голову и, весело щурясь, изучаю рустику на фасаде. Это я удачно в булочную зашел, молодец.
— Паап… — я налил себе чая и присел напротив.
— Ась?
— У меня каникулы.
— Сердечно поздравляю.
— Эээ… — я замялся, не люблю просить деньги, — как ты думаешь, если я приглашу девушку в кино, то финансовое благосостояние нашей семьи не будет сильно поколеблено?