Il veut protester, seulement je lui chope l’avant-bras et le lui serre avec tant de vigueur qu’il blêmit, prend les flubes et se tire.
— Sale coco, non ? dis-je à la brunette.
— C’est un pingre, admet-elle.
— Et vous alliez le rancarder sur M. Clément ! Je vous le dis, môme : il n’aurait pas apprécié.
— C’est mon chagrin, je sais plus où j’en suis, plaide-t-elle.
J’enchaîne :
— Ce qui me surprend, c’est que vous le connaissiez, comment ça se fait ?
— Avant-hier, Georges est allé le voir à son hôtel. J’étais avec lui et j’ai attendu sur la moto, dehors.
Quand il a ressorti, M. Clément l’accompagnait. Il paraissait mauvais et discutait en s’agitant.
— Vous êtes certaine qu’il s’agissait de M. Clément ?
— Georges me l’a dit après.
— Hmmm, ça m’étonne. Il était comment ?
— Plutôt gros, genre libanais, avec un sonotone. Bien sapé.
— Oui, c’est lui, dis-je en chiquant au gars surpris. C’était à quel hôtel ?
— Ben, l’Azur Grand Lux, sur la Promenade.
— Pas d’erreur, c’est bien ça, admets-je avec aplomb.
Cette gosseline, comme poire, on trouve pas mieux, même à Rungis. Molle, je te dis que ça, fondante. Conne à bouffer de la bite, ce dont elle ne se prive d’ailleurs pas, puisqu’elle tapine.
— Vous faites quoi, là, tout de suite ? lui demandé-je.
— Rien, je sais pas. Faudra que je prenne mes affaires au studio parce que d’ici que le tonton fasse mettre les scellés.
— Venez, je vous emmène.
— Mais c’est à deux pas.
— On va les faire ensemble.
Je carme les consos au rade. Pinaud est à peu près bourré complet, encore deux pastagas et on ferme !
A la table voisine, la jeune, adepte du walk-man (devenu walk-woman en l’occurrence) continue de chiader des maths tout en écoutant Chagrin d’amour à s’en fissurer les portugaises.
— Tu m’attends ici, Mathusalem, dis-je à César, et arrête de pinter, le pastaga, c’est pas ta longueur d’onde ; quand tu t’écartes du muscadet, tu flanelles des quilles. C’est pas le moment, on a école cet aprèm’.
On arpente le trottoir, la petite et moi.
— T’es d’où ? je lui questionne : pas d’ici assurément, t’as pas d’accent.
— Grenoble.
— Et la route Napoléon t’a conduite droit au ruban niçois ?
— Je voulais voir la mer.
— En fait t’es venue aux asperges ! C’était bien, la vie avec le gars Georges ?
— Il avait ses bons côtés…
— T’as des perspectives ?
— Non. C’est trop récent.
— Il te tenait au courant de son boulot ?
— Pas trop.
— Mais encore ?
Elle s’arrête d’arquer, me mate d’un œil qui entend reconsidérer l’existence, y découvrir des aspects positifs jusqu’alors ignorés.
— C’était un emporté, il supportait pas que je lui pose des questions.
— Par contre, quand tu ne mouftais pas, c’est lui qui jactait, non ?
— Ça lui arrivait.
— Il t’a parlé de notre histoire en cours ?
— Léger.
— Il t’en a dit quoi ?
— Pourquoi vous me demandez ça ?
— Pour savoir.
Je lui mets la main sur l’épaule, copain-copain, avec un peu de tendresse compatissante en sus.
— T’as rien à redouter de moi, ma gosse, j’espère que t’as confiance, sinon, dis-le.
Nouveau regard de biche indécise.
— Si, si : j’ai confiance.
— Il te racontait où on se retrouvait, lui et moi ?
— Ben, oui : à l’Azur Grand Lux, comme pour M. Clément.
— Et ce qu’on mijotait, il te l’a dit, oui ou pas ?
— Il m’a dit que vous étiez dans un coup fumant, la bande, ça oui.
— Dans quelle discipline ?
— Vous devez le savoir mieux que moi, non ? On dirait que vous m’interrogez pour apprendre !
Tiens, serait-elle moins gourdasse qu’elle n’y paraît, Ninette ?
— C’est pour vérifier ce que tu sais, comprends-tu ? On raffole de la discrétion, chez M. Clément.
— Je sais pas grand-chose, et de toute manière, je le dirais pas.
— Très bien, t’es choucarde ! Alors, explique-moi dans quelle branche on usine ?
Elle secoue la tête.
— Je l’ignore.
Plutôt sèchement, soudain. Aurait-elle des doutes ? Trouve-t-elle mon questionnaire anormal ?
Je n’insiste pas.
On est arrivés à son studio. Mot pompeux qui évoque un endroit délicat. En fait il s’agit d’une chambre pas joyce, avec les gogues sur le palier, un coin cuisine. Sous l’évier, il y a un bidet roulant. Un sommier drapé d’un couvre-lit en peluche orange, quelques meubles achetés dans un grand magasin pour bourses légères, des gravures découpées dans des magazines sont punaisées à la diable sur le papier flétri des cloisons ; tu mords le topo ? Sinistros. Un endroit à dormir, pas un endroit où vivre.
Elle biche une valtoche enquillée sur l’armoire. Tout ça ressemble à du Carné d’avant-guerre : « Fleur de Misère met les bouts », scène première.
Je me tiens à califourchon sur une chaise selon ma bonne habitude et la regarde se déplacer. Elle aurait dû rester à Grenoble, miss Paumée ; aller voir la mer de glace plutôt que la Grande Bleue.
— C’est quoi ton blase, déjà ? lui demandé-je.
— Michèle, mais on me dit Mimiche.
— Sympa…
Elle semble avoir oublié son deuil. Je la sens soucieuse.
— Tu vas aller où, commak ?
— Chez une copine.
— Et ensuite ?
— Ben, je continuerai de m’expliquer.
— Un autre julot va te maquer.
— Je ne sais pas.
— Moi, je sais. Pourquoi tu accélérerais pas dans le virage ? T’as de la family à Grenoble ?
— Mes vieux, mon frelot…
— Il fait quoi, ton dabe ?
— Il marne à la mairie.
— Une suppose que tu remontes les Alpes, Mimiche ? Tu t’inscris au chômedu en attendant de trouver un job à ta botte. Au besoin tu essaies de te lever deux ou trois michetons parmi les notables, de quoi affurer l’essentiel, hein ? Maintenant que tu l’as vue, la mer ?
— C’est drôle ce que vous me dites : j’y pensais un peu, seulement j’ai pas de blé.
— Les piastres à Georges sont où ?
— Alors là, malin qui pourrait le dire, sûrement pas ici.
— Me fais pas croire qu’il avait un compte en banque !
— Non, mais…
— Où voudrais-tu qu’il ait carré ses picaillons, ce grand voyou ? Tiens, je te propose un marka : si je trouve sa cagnotte, tu largues Nice et tu retournes à Grenoble, t’es d’ac ?
Elle me sourit.
— Chiche !
Je me mets à mater la chambre, sans bouger de ma chaise, me contentant de la faire pivoter sur un pied pour exécuter un 180 degrés. Ça ne doit pas être trop coton, ma petite course au trésor. Le lit ? Non, car c’est la môme qui le fait. Des boîtes ? Non plus, pour la raison ci-devant : c’est Mimiche qui bricole dans la carrée. Donc, il faut penser à une zone d’inertie absolue. Sur l’armoire ? Tout de même pas, c’est la cache à la mère Michu, ça ! Je me lève pour inspecter les gravures au mur. Elles tiennent par quatre punaises, sauf la plus grande : un poster américain représentant un pédé à poil en train de frotter son sexe contre une meule à aiguiser. Le document est positivement entouré de punaises à têtes blanches piquées dans sa bordure.
Je ne me donne même pas la peine de palper la gravure.
— Tiens, Mimiche, fais-je, je te parie ma bite à moi que le flouze à ton bonhomme est placardé derrière celle-ci !