— Sammy, Sammy, fit Rameau.
Il avait le visage douloureux.
— Oui. Bon. D’accord. Vous savez comment c’est, monsieur Rameau. Il y a partout des gens qui exagèrent un tant soit peu. Je n’irai pas jusqu’à parler d’éléments incontrôlés, mais…
— Sammy…
— Je vais voir, monsieur Rameau. Je vais me renseigner.
— C’est ça. Tu as mon numéro de téléphone.
— Oui, monsieur Rameau.
— Je n’aimerais pas être de nouveau contraint de mettre mon nez dans ton fructueux négoce.
Sammy leva respectueusement les yeux sur l’appendice nasal du petit flic. L’objet avait revêtu une intéressante couleur vermillon.
— Je ne l’aimerais pas non plus, reconnut-il.
— Pas d’incontrôlés. Pas d’initiative explosive jusqu’à nouvel ordre. D’accord ?
— D’accord, monsieur Rameau.
— Je suis extrêmement satisfait que nous ayons pu trouver un terrain d’entente, fondé sur la sincérité et une conception réaliste des intérêts communs. Venez, chère amie.
Il se leva.
Cul de Plomb fit de même.
Rameau lui prit le bras.
— Reconduisez monsieur-dame, commanda Sammy.
Deux ombres subites les raccompagnèrent jusqu’en bas.
Elles transportaient assez de ferraille pour lester la quille d’un chalutier breton.
Petit Facteur lisait un Picsou Magazine. De temps en temps, il levait les yeux sur son père qui donnait le biberon à Éloïse. Leila faisait la cuisine. Un peu de pluie d’automne griffait les vitres de la cuisine, mais pas trop.
— Qu’est-ce que vous faites, cet après-midi ? lança la jeune femme par-dessus l’épaule.
— Je sais pas, dit Laurent. Il faut qu’elle fasse sa sieste.
— Et après ?
— Tu avais dit qu’on irait à la FNAC, rappela Petit Facteur.
— C’est juste.
— Je viens avec vous, décréta Leila.
— Merde, dit Laurent. Elle dort.
— Qui c’est qui paye ? demanda Cul de Plomb.
— Personne, dit Rameau.
Elle le regarda rêveusement.
— Il reste encore beaucoup de monde à voir ?
Rameau sortit une enveloppe froissée de sa poche. L’en-tête indiquait clairement qu’elle provenait du ministère des Finances. Il déchiffra ses propres pattes de mouche.
— Pas trop.
— Dites-moi, Chou-Baby, suggéra la femme en s’alanguissant plus que de raison, et si nous marquions une pause dans nos investigations ?
— Ah non, s’indigna Rameau. Je suis un fonctionnaire de l’État…
— Ludwig.
— Ça va, ça va. Il reste les Irlando-Palestiniens de l’IRP, les Corses d’Abou-Simbel. La Fraction « B » des dissidents maoïstes du Front de Libération du Territoire de Belfort, les…
— Ludwig…
— Rien que les Corses.
— Non, dit la femme.
Elle savait être ferme.
Il héla le garçon.
— Rien pour vous, monsieur Rameau.
— Le Seigneur vous ait en Sa Sainte Garde, balbutia ce dernier.
— Bon après-midi, monsieur.
— Allez dans la paix du Seigneur, hasarda Rameau.
— Chou-Baby, s’insurgea la femme : vous jouez la pendule !
— Bon, attaqua la femme beaucoup plus tard. C’est vous, Mac Intosh ?
— Ewbien…
— On dirait pas. Bon, vos conneries, ça suffit pour le moment. Compris ?
— Ewbien…
— ÇA SUFFIT !
— Woui.
— Oui, qui ?
— Woui, madame.
— Vous ne dites rien, Chou-Baby ?
— Gnon, articula vaguement Rameau. Gne rentre à Gnevallois.
— Bon, résuma Cul de Plomb. Et tenez-vous-le pour dit. Pas de boum. Pas le plus petit boum. Rien du tout. Ailleurs si vous voulez, mais pas chez nous. Okay ?
— C’est déwfinitif ?
— Non, dit la femme. Nous ne sommes pas des sauvages. C’est provisoire. Okay ?
— Okay. Mister Wouamo…
— M. Rameau est momentanément indisposé. (Elle avait adopté un ton cassant.) Il n’en reste pas moins que je représente ici ses intérêts. Je pense que nous nous sommes compris ?
— Pawfaitement, reconnut Mac Intosh.
Il tamponnait son front couleur d’ébène avec un vaste mouchoir à carreaux dans les mauve vif.
— Vous venez, Chou-Baby ?
— Si you létère, promit Rameau en secouant une poignée de doigts.
Il n’était pas difficile de deviner qu’il naviguait à plusieurs encablures de ses godasses.
— C’est ça, les Halles ? se plaignit Petit Facteur. C’est dégueulasse.
— Qu’est-ce qui est dégueulasse ? demanda Leila.
Elle se sentait momentanément encline à l’indulgence.
— Ces types. Toute cette ferraille. Les vitres sont dégueulasses. Y a des zippies partout. Ça pue comme dans le métro.
— On dit plus des zippies, observa Laurent.
— On dit quoi, alors ?
— Punks. Zonards. Junkies. Rastas. Loubes.
— C’est dégueulasse pareil, dit Petit Facteur. Ils ont le droit de se baigner à poil dans le bassin ?
— Pas tellement, si on veut, dit Leila. (Elle adopta un ton rêveur.) Y en a quand même deux trois qui sont pas mal.
— Les filles, c’est des tas, observa Laurent.
— On dirait que tu as pas tellement le moral, dit Leila. C’est à cause de ta femme ?
— Un peu.
— Elle veut rien savoir ?
— Rien du tout. Pas avant que le pavillon soit remonté.
Petit Facteur tenait le chausson rose et son contenu dans le creux de la main gauche. Il marchait à côté d’eux, sans gambader. À un moment, il examina posément son pouce droit et la figure du bébé, l’essuya sur son blue-jean et se le fourra dans la bouche. Son index en crochet retrouva avec naturel l’arête du nez, au milieu, comme appui stable.
Leila glissa la main sous le bras de Laurent.
— Ça va faire long, non ?
— Assez. Surtout qu’il faut attendre les experts.
— Tu veux que je la porte un peu ?
— Non, dit Laurent.
Pour la première fois depuis longtemps, il se sentait presque un peu important. Ils descendirent au niveau 2.
— Y a des bédés ? demanda Petit Facteur.
— Des milliers, dit Laurent.
— Où tu vas, toi ?
— Aux polars, dit Laurent. Au rayon d’histoire médiévale. Aux disques. Je voulais voir s’ils ont du Cab Calloway…
— Il te reste des ronds ? demanda Leila.
— Pas des masses.
— Moi non plus, dit la jeune femme.
Tout en marchant, elle se dandina dans son blue-jean adhésif. Elle sortit un de ces nouveaux billets de vingt balles de sa poche de gousset. Quelques piécettes.
Une balle de fusil d’assaut à l’étui vert armée et à l’ogive blindée.
Calibre 5,56.
La Centrale de surveillance par télédétection comportait une vingtaine d’écrans, reliés à une cinquantaine de caméras commutables pourvues de zooms électriques propices à saisir un poil de cul de mouche à trois cents mètres. Les caméras se trouvaient habilement dissimulées à divers endroits stratégiques depuis le bassin jusqu’aux réserves et les agents de surveillance passaient leur temps devant les consoles à faire des tireurs et à passer les filles à la loupe.