— Vise la nana, dit l’un d’eux.
Il zooma.
Les autres s’approchèrent, plus par désœuvrement qu’autre chose.
La fille arborait une opulente chevelure aile-de-corbeau. Elle portait des tas de bracelets aux poignets, un petit blouson de cuir noir sur une chemise kaki.
— Vise les nénés ! s’exclama le mateur.
— Baisse voir, fit un autre.
L’écran rapporta l’image de hanches larges, de cuisses fuselées. De chevilles graciles. D’escarpins en cuir rouge vif comparables à ceux des girls du Lido. Des passants flous s’interposaient sans arrêt. Les escarpins hésitaient.
— Repasse en grand angulaire, suggéra un troisième. Celui qui avait entrepris de dévorer un sandwich aux rillettes.
— Grand angulaire. Ça doit être une radeuse.
— Un travelo.
— Elle est avec un type.
— Ça empêche pas.
— Ils ont un môme. Deux mômes. Un bébé et un autre.
— Le type, on dirait un acteur de cinéma.
— C’est un acteur de cinéma. Celui qui fait toujours des rôles de jeune premier.
— De toubib, aussi. De jeune premier toubib.
— Libanaise, estima le mateur. Égyptienne. Elle cherche son fric.
— Elle trouve…
— Merde, dit le mateur. Faut toujours qu’il y ait des connards qui se foutent devant. On pourrait demander un autographe, au type ?
Ils étaient assis sur un banc. Petit Facteur était parti acheter sa BD avec Éloïse.
— Écoute, dit Leila, je t’explique : Rameau est dans la merde. Y a la pension, les impôts. Les traites de la maison. Il se crève la santé à ramener du fric pour que tout le monde bouffe et c’est déjà pas rentré que c’est sorti.
— Rameau, c’est le genre de type à qui il a toujours manqué cent sous pour faire un franc. Et pour ce qui est de se crever le cul…
— Dis pas de mal de ton père. C’est un homme d’un courage, d’une dignité admirables. Un être profondément exemplaire. Un modèle pour chacun de nous.
— Il a jamais rien foutu de ses dix doigts, persista Laurent. En vingt-cinq ans de boîte, il a juste brassé suffisamment de vent pour foutre la Météorologie Nationale en état de cessation de paiement.
— Je te dis…
— Non, déclara Laurent d’un ton coupant. Je ne veux rien entendre de plus.
— … une grosse, pas une petite.
— Ni une grosse, ni une petite. Il n’en est pas question. Pas un seul instant. Je n’ai jamais rien entendu d’aussi débile. Je me demande même comment une telle idée a seulement pu germer dans ton esprit. C’est la négation implicite de toutes les valeurs sociales. C’est profondément subversif. En plus, c’est dangereux.
— Mais non. On en prend une nationalisée. On n’arnaque personne.
— Si : le contribuable.
— Ah oui, réfléchit Leila. Mais…
— Mon père est un contribuable.
— Il a jamais payé d’impôts, dit Leila. C’est pour ça qu’il dérouille en ce moment. On prend une GROSSE-GROSSE banque nationalisée. Qu’est-ce que tu en dis ?
— Inutile. De toute façon, on n’a jamais fait ça. Faut être des spécialistes pour faire des trucs comme ça. On sait même pas comment il faut s’y prendre, les formalités administratives, tout le bordel.
— Bon, récapitula Leila. (Elle écrasa sa cigarette.) Je t’explique : on est une Fraction Armée Quelque chose. On braque la banque. On leur dit bien ; c’est pas comme si on était des truands ordinaires. On est des politiques. Y a toujours des Fractions Armées Quelque chose, non ? Ou alors une Fraction d’une Fraction…
— Des autonomes, fit Laurent avec amertume. C’est ça, va au bout de ta pensée : des autonomes. Des anarchistes nioulouque.
— Ça chie pas. On sort un tract, comme quoi les banques, c’est truands et compagnie. Qu’elles arnaquent tout le monde. Qu’on fait ça pour venger les travailleurs.
— C’est ringard, coupa Laurent. Plus personne ne croit ce genre de conneries.
— T’es négatif, renifla Leila. Super-négatif.
Petit Facteur revint avec une bédé. Un Métal Hurlant.
Il portait Éloïse en parachute ventral.
— Ils sont en train de s’engueuler, rapporta l’agent mateur par-dessus son épaule avec le débit saccadé et l’entrain factice d’un reporter sportif. Ils s’engueulent… Lui hausse les épaules. Elle va au contact. Elle est au contact. Il fait non avec la tête. Elle remonte à l’assaut. Elle rattaque. Oui. Non. Il donne des signes de fatigue. Il est usé. Elle a compris qu’il lui fallait maintenant soutenir un forcing implacable. Elle met le paquet. Tout le paquet. Il est acculé dans les cordes. Il ne se défend plus que faiblement. Il va craquer. Il va craquer d’un moment à l’autre. Il… NON ! Non, sauvé par le gong : le môme se repointe avec la grenouille. C’est le break. Ils se lèvent… Ils vont s’en aller. Ils s’en vont. (Il se pencha sur l’écran). Oh, papa, elle a un de ces culs !
Ses doigts tripotaient la touche enregistrement.
— Combien ? demanda l’homme à Rameau.
— Combien quoi ?
— La substance employée par vos hommes. Vous connaissez très bien, mon cher Rameau, l’immense intérêt intellectuel que le Colonel Khadafou porte à toutes ces innovations techniques. Vous n’ignorez pas que cet intérêt confine dans son esprit à une espèce de monomanie. Or, d’une façon ou d’une autre, vous connaissez la substance. Ou sa formule. Ou son inventeur.
— Vous croyez ? dit Rameau avec scepticisme.
— Je le crois, affirma l’homme. Je vous connais très bien, mon cher Rameau. Votre pseudo-disgrâce n’a pas abusé nos services. Je connais également votre amour presque immodéré pour la plaisanterie de bon goût. Cette affaire du Pub Renault, une telle rigueur méditée dans le choix juste, une telle précision d’exécution. Allons, cher ami. Qui d’autre que vous, dans ce pays, en est capable ?
Rameau considéra son interlocuteur à travers le contenu de son verre. Cul de Plomb fumait des cigarettes à bout doré, marron foncé et pas plus épaisses qu’un crayon à sourcils. L’homme ressemblait trop à Omar Sharif. Il dit, en serrant le poing :
— Ne commettez pas l’erreur de me prendre pour un enfant.
— Okay, se résigna Rameau.
Il tripotait le ticket.
— Combien, répéta l’homme.
Pour ce qui concernait la patience, on le devinait en rupture de stocks.
— Cher, annonça le policier.
Il griffonna un chiffre sur le ticket.
— Ah, fit l’homme avec un sourire content.
— En dollars, précisa Rameau avec affabilité.
— Je vais devoir en référer à mon supérieur hiérarchique direct, dit l’homme dont le visage avait viré au gris. (Il tripotait férocement sa moustache poivre et sel.) À quel numéro puis-je vous joindre, mon très, très cher Rameau ?
— Oh, dit la fille, il y a tellement longtemps que je rêvais de vous rencontrer. J’ai vu tous vos films, toutes vos séries. C’est une journée merveilleuse pour moi. (Elle adressa un regard haineux au bébé.) C’est à vous, ça ?
— Non, dit Laurent, c’est à une fille qui est partie au Sénégal.
— Côte-d’Ivoire, rectifia Petit Facteur.
— Vous jouez merveilleusement. Vos rôles dégagent fréquemment une virilité que je qualifierai de réfléchie.