Toute précision ultérieure fera objet message idem –
STOP ET FIN — »
— Ça vient, oui ? s’impatienta la très chère amie de l’autre côté en martelant la cloison du gras du poing.
— Tout de suite.
№ 1 s’examina dans la psyché. Sous un certain angle (contre-plongée, en particulier), il ne pouvait se refuser une ressemblance exacte avec l’acteur Marcel Dalio. Il rectifia le pli bouillonnant de son foulard parme, dans l’échancrure de sa veste d’intérieur de moire bordeaux. Il fit craquer le cuir de ses babouches.
Son visage trahissait un contentement discret, tempéré cependant par la louable retenue qui convient en toute circonstance à un haut fonctionnaire de l’État.
« J’ai enfin le moyen de torpiller ce connard de № 1 de la Sécurité Intérieure, pensa le № 1 de la Sécurité Extérieure. Depuis le temps qu’il me bavait sur les rouleaux avec ses grands airs de démocrate-chrétien issu de la préfectorale. J’ai enfin le truc aux petits oignons pour l’expédier au Cimetière des Éléphants, jusqu’au prochain changement de majorité. Bien au chaud dans ma poche. Pas le connard, le moyen. Peut-être même pour toujours. »
Rameau balayait les éclats de bois et les fragments de plâtre. Il se baissa pour ramasser une douille. Il ne paraissait pas spécialement abattu.
— Heureusement que tu avais construit cette couchette cercueil, en haut des étagères, observa Leila.
— C’était quand ton frangin était en fac à Assas, dit Rameau. Il se plaignait tout le temps qu’il se cognait la tête dans le plafond, en se retournant. Ça fait une paye qu’on n’a pas eu de ses nouvelles.
— Ou-i, fit Leila en allant éteindre sa cigarette dans la cuvette.
CHAPITRE IV
C’était un jeune homme grand et efflanqué, avec des cheveux courts frisottés et des lunettes larges à montures d’écaille. Il ressemblait à un des Shadows, ou à un sous-lieutenant d’infanterie, ou à un oiseau de nuit, effaré, sur une plage en plein midi. Il avait poursuivi ses études chez les jèzes, à Dole. Licence en droit. Reçu dans les cinquante premiers au concours de commissaire, l’année où ils n’en avaient pas pris plus.
Répondait par le passé au totem de Renard Haineux.
À la sortie de stage, on l’avait collé à la Sécurité Extérieure, parce que personne ne savait quoi en foutre, à part ramer les haricots. À la Sécurité Extérieure, on l’avait fourré aux Moyens Techniques et divers. Il y avait déployé sans tarder une brouillonne mais extrême incompétence.
Renard Haineux se trouvait au fond d’un bistrot de Saint-Michel.
Les deux types, à sa table, appartenaient à la catégorie délicate des vacataires occasionnels. Ils ne ressortissaient à aucun poste budgétaire officiel ni assimilé. Ils avaient surnagé à la surface du flottement, comme n’importe quel cageot pourri dans la darse la plus reculée de n’importe quel port de commerce.
— C’est lui, déclara Renard Haineux en glissant une photo sur la table.
— On le suicide ou on l’accidente ? s’enquit vaguement celui qui paraissait le plus ancien dans le grade le plus élevé.
— Ni l’un, ni l’autre.
— Alors, ça va faire plus cher.
— Aucune importance.
— Où on l’amène ?
— Je ne sais pas, reconnut Renard Haineux. Vous n’avez pas un coin, une maison à la campagne, un endroit, quelque chose ?
— Ça va faire encore plus cher. On est couverts ?
— Sécurité Extérieure de l’État, rappela Renard Haineux, d’un ton qui n’était pas dépourvu d’emphase.
— Ouais, bon. Qu’est-ce qu’on en fait, alors ?
— Vous le gardez au frigo. Il vaut de l’or.
— Y va falloir voir le prix de pension, réfléchit le sbire principal. Les frais de transport. Y va peut-être falloir sous-traiter une partie du marché.
Il sortit une calculatrice extra-plate.
— Pas question de sous-traitance, dit Renard Haineux d’un ton sec.
— Ça fait tant, dit l’homme.
— Qu’à cela ne tienne, fit le policier, grand seigneur.
Ils en conclurent que c’était pas lui qui raquait.
— N’oubliez pas que cet homme fait l’objet d’une surveillance permanente exercée par deux fonctionnaires de chez nous qui se relaient vingt-quatre heures sur vingt-quatre. Plus un point haut qui est apparemment le fait de la Sécurité Intérieure. C’est en outre un homme efficace et déterminé, ajouta Renard Haineux en empruntant les inflexions légèrement condescendantes qu’il utilisait d’ordinaire pour s’adresser à ses sujets. Je vous invite par conséquent à ne pas sous-estimer ses capacités de réaction…
Le sbire principal ressortit sa Texas Instruments.
Renard Haineux prit connaissance du chiffre affiché. Puis il regarda le visage de l’homme par-dessus ses lunettes.
— Par jour, précisa ce dernier avec une affabilité strictement commerciale.
Il faisait nuit.
Les deux sbires remontaient le boulevard Saint-Michel, à pied.
Ils avaient les poings dans leurs poches de blouson.
— Ils ont l’air de tenir au client, estima l’ancien.
— Tu crois ?
— Ouais. (Il avait la tête dans les épaules.) Ouais… Y aurait un plan.
— C’est plus comme avant.
— C’est pareil. On griffe leur type. On le garde au frais, mais pas pour eux. On le stocke, pour ainsi dire. On leur dit pas où… Tu vois le plan ?
— Non, dit l’autre.
— On négocie…
— On négocie, mon cul. S’ils mettent autant de temps pour sigler que la dernière fois…
— La dernière fois, rappela l’ancien d’un ton légèrement impatient, c’était seulement une vacation funéraire. C’était un peu normal qu’ils se méfient…
— On n’aurait jamais dû faire disparaître tout le client.
— C’est pas perdu. On le sait pour la prochaine fois.
— Je te dis qu’ils ont pas de ronds. Il faut tout le temps qu’on relance. Non, j'te dis, ces grosses boîtes nationales, c’est de la zoubia. C’est des tocards. De la tchatche, tant que tu veux, mais pas un flèche…
L’ancien sortit une main de la poche, afin de donner plus de poids à ses propos :
— On le garde au frais. Après, on fait le tour. On le file au plus offrant.
Le jeune secoua la tête. Il avait une belle gueule à la Samy Frey, gâchée par un rictus méfiant. On ne le sentait pas en règle avec lui-même.
— Qui c’est qui en voudrait, de c'connard, tu veux m'le dire ?
— Comme ça, maintenant, je sais pas, mais si eux y z’en veulent, y a pas de raisons qu’y en ait pas des autres, non ?
— Non.
— Les types de la Sécurité Intérieure.
— Il est de la Sécurité Intérieure.
— Le SICLI.
— Depuis le dix mai, ils sont éteints.
— Les Renseignements de l’Armée. La Direction Générale des Impôts…
— Ah non, pas eux, protesta Samy Frey. Les Impôts j’en fais une question de principe. Tout ce que tu veux, mais pas eux !