— Oui, messieurs ? fit l’accessoire de bureau en se tapotant une incisive d’un ongle encarminé.
— On voudrait voir m’sieur Ramadièze, dit le sbire principal.
— On est de la Maison, expliqua l’autre.
— Hmm, fit la fille. (Elle ne paraissait rien moins que convaincue.) Je crois que M. Ramadièze est en conférence. Voulez-vous remplir une demande d’audience ?
— C’est qu'c’est pressé, dit l’ancien.
— Hmm, répéta la fille.
Elle leur tendit les formulaires.
Ils les remplirent.
— Signatures.
Ils signèrent.
— Je vais voir ce que je peux faire, dit la fille.
Elle décrocha un téléphone.
— Monsieur le directeur adjoint ? Deux messieurs désirent avoir un entretien avec M. le directeur. Oui. Non. Ils disent que c’est pressé. Je ne sais pas, monsieur. Je leur ai dit, mais… Oui, monsieur.
Elle raccrocha.
— M. Ramadièze est en conférence jusqu’à midi.
— Cet après-midi…
— Cet après-midi, il visite un chantier.
— Y en a pour cinq minutes.
— Il terminera très tard. Ne pourriez-vous pas repasser en fin de semaine ? Il y aurait un créneau vendredi entre quinze heures et quinze heures dix.
— Impossible. Est-ce qu’on peut attendre ?
— Vous pouvez attendre. M. Ramadièze peut aussi sortir directement par le garage en sous-sol. Il peut également décider de se faire servir une légère collation dans son bureau.
— Ça fait rien, dit le jeune, on tente le coup.
Il exhibait un .38 Spécial Stainless deux pouces dans son poing gauche.
L’orifice respectable de l’arme regardait calmement la fille entre les deux seins.
№ 1 de la Sécurité Extérieure avait remis une ampliation du télex au premier conseiller technique de Grand Sachem.
— Faites-en bon usage, sourit-il.
— Vous pouvez n’en pas douter, affirma le premier conseiller.
— Nous avons une piste. Nous ne la lâcherons pas.
— C’est ça, dit le jeune homme.
— QUATRIÈME GÉNÉRATION, insista № 1. Des hommes redoutables. Un explosif redoutable. Une opération menée de main de maître…
— Mais oui, mais oui.
Le premier conseiller technique avait le visage légèrement souffrant.
— Vous êtes sacqué, rugit № 2. Le ministre en personne m’est tombé dessus il n’y a pas cinq minutes. Comme d’habitude № 1 est on ne sait où. Vous êtes fini, Rameau. Vous n’existez même plus. C’est comme si vous n’aviez jamais existé… (№ 2 se fabriqua un sourire artificiellement sinistre.) Et cette ridicule hypothèse de travail de la fuite de gaz ? À cause de vous, les gens de GDF me tombent dessus. Tout le monde me tombe dessus…
— Il conviendrait d’examiner la situation avec un peu plus de recul.
— Vous êtes calciné. Vous ne retournerez même plus aux papiers-crayons. C’est tout juste si vous pourrez encore pousser un balai dans une rue de province, un jour…
— Soyons réalistes, proposa Rameau.
— Réalistes ? RÉALISTES ?
— Vous m’aviez confié une mission, monsieur.
— Je ne vous ai rien confié du tout. Rien noir sur blanc. Je ne sais pas de quoi vous parlez. Je ne veux même pas me demander si par hasard vous ne seriez pas plus ou moins responsable de ces actions.
Rameau soupira.
Il sortit de sa poche une mince liasse de papier pelure. L’exemplaire qu’il déplia sur le bureau de № 2 n’était de toute évidence qu’une copie au carbone de l’original, au demeurant fort mal dactylographié. Il y ajouta une cassette bon marché.
№ 2 accapara le tout.
— Une voix s’authentifie maintenant tout comme une empreinte digitale. Les Américains utilisent le principe pour provoquer l’ouverture d’une porte de garage à la voix de son propriétaire, commenta Rameau. Quant au texte tiré de la bande, il a été sténographié, puis dactylographié en autant d’exemplaires qu’il y a de quotidiens du matin. Ce qui explique la qualité assez médiocre du document que vous avez entre les mains…
— C’est indigne, affirma № 2. C’est une machination. Vous êtes aussi mouillé que m… Vous êtes…
— Vous observerez que tout au long de l’entretien, j’ai manifesté les plus respectueuses réticences à l’égard de votre projet. Vous observerez enfin que j’ai nettement et courageusement refusé d’y prendre part. Il y a bien entendu un exemplaire pour Transe-Soir. Un autre pour le Tapin de Marie…
— Vous êtes plus qu’abject, Rameau. Vous êtes l’abjection personnifiée. Un concentré d’abjection. Un…
— Oui, fit placidement Rameau.
Il était temps qu’il allât déguster quelque chiche-kebab à une terrasse de Belleville.
Amédéo Ramadièze avait à peine eu le temps de dépasser la quarantaine. Il était grand et vêtu avec une sobre discrétion de flanelle grise et de chaussures de facture anglaise. Il avait le visage indolent et des yeux très clairs à l’expression naturellement sinistre. Il était entouré de quelques-uns de ses collaborateurs les plus proches.
Bien qu’ils affectassent la plus grande décontraction, les deux sbires n’en paraissaient pas moins secrètement crispés.
Tout le monde se trouvait dans le petit salon cossu d’un restaurant de Pigalle.
— Rameau, hein ?
— Oui, monsieur Ramadièze. Y a tout un tas de flics autour.
— Rameau, commanda Ramadièze.
Un homme se leva pour téléphoner.
Le pan de la veste ne dissimulait nullement la crosse du .45 fourré dans sa ceinture. Ramadièze attaqua son plat de spaghetti bolognaise. Excepté l’inévitable gaucher, personne ne se servit de sa main droite pour liquider le contenu de son assiette.
L’homme revint et chuchota quelques mots à l’oreille de son chef.
— Eh bien, messieurs, déclara celui-ci en reposant sa serviette, je pense que nous allons pouvoir entamer de fructueuses négociations.
À cette annonce, toutes les serviettes se posèrent sur la table. En tant que chef de bande d’une entreprise à caractère et à taille nationaux, il était normal que ses collaborateurs l’entourent d’égard particuliers. Il annonça d’un ton sans réplique :
— Rameau, je prends. On trouvera toujours à le fourguer.
Les deux sbires opinèrent de soulagement.
Rameau se curait les dents avec son Opinel.
Cul de Plomb posa la main sur son bras.
— Le patron avait l’air fumace, tout à l’heure.
— Nous sommes parvenus sans peine à trouve un terrain d’entente.
Elle lui grattouilla l’intérieur du poignet :
— Dites-moi, Chou Baby, et si nous essayions de trouver aussi un terrain d’entente, tous les deux ?
— Très volontiers, déclara Rameau.
« Le Trou des Halles, pensait le policier. La FNAC-FORUM… »
— Ils sont tous au Blue-Bird Grill, rue de Clichy, annonça le correspondant. Une réunion d’état-major. Ramadièze reprend l’affaire à son compte.
— Fort bien, déclara le commandant. Avez-vous recueilli quelques éléments, touchant à leurs intentions précises ?
— Ils paraissent projeter d’enlever Rameau.
Le commandant manqua broyer le combiné entre ses doigts puissants. Il était réputé dans le métier pour sa rapidité de décision.
— Nous avons quelqu’un au Blue-Bird ?