Les deux hommes d’affaires à la mise discrète en profitèrent, conformément aux instructions, pour arroser les murs et le plafond, les deux salles du Blue-Bird Grill dans lesquels leur irruption sobre mais inopinée provoqua un mouvement de panique vite étouffé dans l’œuf par une grêle de balles tirées dans un mouvement classique de balayage semi-circulaire au ras des tables. Dans le même esprit et dans la foulée, ils entreprirent de déchiqueter à hauteur de la ceinture tout ce qui traînait dans la rue tandis qu’ils décrochaient en se couvrant mutuellement à une trentaine de pas.
Nullement essoufflés par leur course juste à peine enlevée, ils se laissèrent tomber dans les coussins de la voiture d’assistance technique climatisée.
Le chauffeur démarra.
Il était en train d’écouter un flash spécial d’informations sur Europe 1.
C’était un homme friand de sensationnel.
— Y a un Boeing d’Air France à destination de Tel-Aviv, via Rome, qui a explosé en vol, cette nuit. Au début, ils pensaient que c’était un détournement, mais ils ont retrouvé deux trois morceaux. (Il ajouta, brutal et laconique :) Attentat.
— Roule, roule, négligea l’homme d’affaires le plus ancien dans le grade le plus élevé. C’est pas la peine qu’on soit à la bourre à l’aéroport…
— Y a quand même pas le feu, glapit Cul de Plomb. J’ai même pas eu le temps de remettre mon soutien-gorge !
— T’en as pas besoin, de toute façon, grinça sombrement Rameau en malmenant simultanément l’embrayage et le frein de la Béhème.
— Le sapin, hurla la femme. Le sapin, là !
Rameau évita le taxi d’un poil, à moins que ce fût l’inverse.
Pied dedans.
Starsky et Hutch.
Les Rues de San Francisco.
— Je savais pas que tu savais conduire, hoqueta la femme.
— Je sais quand y faut !
— Le bahut ! Seigneur Dieu. Jésus, Marie, Joseph…
Elle litania entre ses dents, jusqu’au moment où le montant de portière lui percuta la tempe droite. Alors elle s’effondra sur l’épaule de Rameau. Lequel lui flanqua un magistral coup de coude pour la remettre dans l’axe. Il n’y avait plus de bahut. Plus de bus. Plus de taxi.
Rameau enfourna la voiture sous la voûte de la Sécurité Intérieure. Stoppa au milieu de la cour carrée.
Grimpa quatre à quatre les marches qui menaient aux bureaux de la division attentat.
Seule dans la voiture, encore haletante, Cul de Plomb prenait péniblement conscience qu’elle venait de faire vœu de chasteté. Au cas où elle s’en sortirait. Et qu’elle s’en était sortie.
— En deux mots, résuma le commandant à son interlocuteur téléphonique auquel il s’adressait avec une déférence marquée dans une langue étrangère à consonance anglo-arabe. En deux mots : nous avons dû contrer un projet d’offre publique d’achat instigué par certains milieux proches de nos concurrents, avec, semble-t-il, l’appui d’une fraction des Services Spéciaux de ce pays…
— …
— Oui. Ils ont dû avoir vent des négociations en cours.
— …
— Nous avons fait ce qu’il était en notre pouvoir de faire.
— … ?
— Selon les radios locales, une vingtaine de morts. Une cinquantaine de blessés.
— … ?
— Quelques-uns seulement.
— … ;
— Eh oui, mon Colonel, dommage.
— … !!
— Bien, mon Colonel. Nous allons maintenant activer les négociations. Oui, mon Colonel. Mes respects, mon Colonel.
Le commandant se leva, raidi en un impeccable garde-à-vous.
Salua de la main droite.
Dans sa main fervente, le combiné reposait contre son sternum, le bas à la pointe du cœur.
— C’est quand même un monde, ragea l’adjoint au sous-chef de la division attentats. (Il était de permanence télex et téléphone. Les téléphones n’arrêtaient pas de sonner dans toutes les directions. Les télex n’en finissaient pas de crépiter et de vomir leurs infectes bandes de papier bleu.) On n’arrive plus à faire quoi que ce soit. Ça n’arrête pas. Ils sont tous devenus cinglés, du haut en bas de l’échelle. Qu’est-ce tu veux, Rameau ?
— Vous avez quelque chose, pour les Halles ?
— Qu’est-ce tu veux qu’on ait ? Le baratin habituel. Ça fait longtemps que les types laissent plus leur carte de visite. Y en a trop. Il en sort de partout. On dirait qu’ils se sont donnés le mot pour me faire chier.
Téléphone.
Rameau patienta.
— Rien du tout ?
— Debouillon a fait dire depuis les Caraïbes qu’il revendiquait. J’ai eu son adjointe au téléphone, tout à l’heure, elle dit que c’est des conneries, qu’il ferait n’importe quoi pour se rendre intéressant…
Téléphone et télex.
Rameau repatienta.
— Tu vas te marrer, dit le collègue. Au Central surveillance des Halles, y avait une vidéo. Plus de Centre, plus de Central. Plus de vidéo. Plus de bandes, plus rien… (Téléphone.) Coup de cul, y avait un détraqué qui copiait les bandes, chez lui. Ça faisait des mois et des mois. Il sortait les bandes, il les copiait, il les ramenait, ni vu ni connu.
— C’est bon, ça, affirma Rameau, maussade.
— Il était de repos, ce matin. Il avait pas eu le temps de rendre les bandes d’hier et d’avant-hier…
— C’est super, ça, confirma Rameau encore plus maussade.
— On fonce chez lui, on perquisitionne tout le boxon. Des fois qu’on verrait une gueule connue, tu vois le plan ?
— Oui, dit Rameau.
— Eh ben non, Rameau. On a tout visionné. Tout, tu m’entends. Tout ce qu’il avait enregistré. Des culs, des nichons, des derches, des mamelles, des gants de toilette, des oreilles de cocker, des termas. En gros plan. À croire qu’il reniflait l’odeur. Pas une seule gueule connue. Des gonzesses, des gonzesses, des gonzesses. Peut-être trois quatre Brésiliens…
— Je peux voir ? demanda Rameau.
— C’est à côté.
Télex tout seul.
L’adjoint au sous-chef de division était au bord des larmes.
Rameau joua des coudes pour s’approcher de l’écran.
La majeure partie des gens qui n’étaient pas sortis sur le terrain se trouvaient autour du moniteur. On mit une bière fraîche dans la main du policier dont tout le monde connaissait les penchants féminins. On poussa même l’amabilité jusqu’à lui faire une place au premier rang.
Rameau porta le goulot de la bouteille à ses lèvres.
Balayage horizontal.
L’image s’anima.
— Et des comme ça, Rameau, fit quelqu’un d’allumé, tu t’en es déjà mis, des comme ça ? Et celle-là, là, la pute avec des grosses balloches. Une vraie Mae West. Oh, papa, oh, j’te dis pas… Et ce cul, ferme, racé.
— Y a pas à chier, approuva quelqu’un d’autre, les djinzes, ça les avantage vachement.
— Oh, papa ! Ce cul ! Il lui manque plus que la parole et je suis prêt à la lui donner.
— C’est pas la peine, soupira Rameau. J’ai bien l’impression qu’il l’a déjà prise y a longtemps.
Il fourra la canette de Kanter dans une main désœuvrée et moite, à hauteur de braguette.
Trois secondes plus tard, il dévalait les escaliers.
Petit Facteur enfournait patiemment de la bouillie jaunâtre dans le petit bec ouvert d’Éloïse, laquelle s’était déjà crépie la moitié de la façade et s’activait à patouiller dans le contenu de sa bavette-mangeoire en plastique. Rameau se tenait raide comme la statue du Commandeur au milieu de la cuisine. À peu de distance derrière lui, Cul de Plomb le surveillait avec tous les signes de la plus vive inquiétude.