— Impuissant, soupira mélancoliquement Cul de Plomb.
— Passons, invita Rameau. Je ne vous fais aucun reproche. Nous avons un autre point à examiner. L’aspect commercial de la chose. (Il but quelques gorgées de bière.) Nous avons déjà deux propositions, la première du Colonel Khadafou et nous savons tous ce que j’en pense, la seconde, toute récente puisqu’elle remonte, miss Forrest, à quelques minutes, je crois.
— Y a deux minutes. Elle émane de…
— Allez-y, miss Forrest, dit Rameau, autant que vous serviez à quelque chose dans cette histoire.
— Elle émane du ministère de l’Industrie et de la Recherche Scientifique. Je viens d’avoir le ministre lui-même à l’appareil, il se trouvait en mission d’étude à Agen mais ses collaborateurs sont parvenus à le joindre très rapidement. Je lui ai expliqué que vous étiez en réunion…
— Vous avez très bien fait, approuva Rameau.
— Je lui ai expliqué en gros de quoi il s’agissait. Si j’en juge par sa voix, c’est un jeune homme intelligent et décidé, au charme ferme et enjôleur. Il a pris option ferme pour dix stylobilles. Évidemment…
— Évidemment ? fit la maman de Petit Facteur en soufflant sur ses ongles.
— Évidemment, ses propositions financières sont moins intéressantes que celles du Colonel, dont je ne lui ai pas encore fait part.
— En plus, y a la question de la solvabilité, rappela Laurent. J’aurais plus confiance dans Khadafou, pour ce qui est de la monnaie. Vous trouvez pas que ça sent un peu la crotte, dans le coin ?
— Très bien, miss Forrest, dit Rameau. Compte tenu de ce qui précède, voici ce que je vous propose. On vend à Khadafou et après, on vend à Chevrolet. (Tour de table.)
— C’est quand même un peu dégueulasse, émit Petit Facteur en dépucelant une canette de Tuborg.
— S’ils le savent pas, non, objecta justement Rameau.
— C’est pas un mauvais plan, jugea Laurent.
— Mouais, condescendit Leila.
— Comment on va faire pour qu’y sachent pas ? demanda la maman de Petit Facteur dont nul n’avait jamais contesté le sens pratique.
— Bière, commanda Rameau à sa droite, avant d’exposer les grandes lignes du projet… Bon, à titre de mesure de sécurité je confisque provisoirement ces stylos. Plus la peine de faire sauter quoi que ce soit, les essais ont été assez concluants. (Il consulta sa montre.) Nous allons avoir une rude journée demain. Miss Forrest, je vous propose de dormir ici, sur le divan.
— Sous QUI, sur le divan ? insinua Leila.
Rameau compta les stylos avec soin, puis il les fourra en vrac dans sa poche de poitrine.
— Miss Forrest est ma collaboratrice. Certains soupçons infondés n’ennoblissent personne.
Il se leva, signifiant que le briefing était terminé.
— Vous oublierez pas de vider les cendriers qui traînent et d’aérer la cuisine, commanda-t-il sur le pas de la porte. C’est une vraie tabagie, là-dedans, et c’est vachement mauvais pour les gosses de dormir dans la fumée de cigarette. Je rappelle une dernière fois, pour tout le monde… (Il consulta sa Citizen :) Il est une heure douze. Demain matin, repos. Demain dix-huit heures, Khadafou. Dix-neuf heures trente, Chevrolet. Pour le reste, on verra après. Bonne nuit.
À la sécheresse précise du ton employé, tout le monde se rappela qu’il avait dirigé un stick de chasse de nuit dans la RAF, au cours d’une des dernières guerres mondiales.
Le lendemain matin, dix heures.
Miss Cynthia Forrest tripotait d’un index alangui des poils pelviens d’un blond foncé, à l’étroite limite du brun-roux.
— Quel effet ça te fait, d’être en train de devenir millionnaire ? demanda-t-elle à Rameau par-dessus l’épaule nue de la maman du Petit Facteur.
— Aucun effet. J’ai jamais eu envie de devenir millionnaire. C’est une idée qui m’a jamais tenté. J’ai jamais eu le moindre respect pour les millionnaires, affirma Rameau ; de toute façon, tout ça, c’est de la blague. (Il avait les mains derrière la nuque et contemplait le plafond.) Je suis de cette étoffe dont sont faits les songes et ma vie infime…
— Et ça ? ricana la maman du Petit Facteur, en saisissant le problème à la racine. C’est de l’étoffe dont sont faits les songes ?
— Je suis un pauvre être solitaire, désemparé devant les aspérités de l’existence. Un ex-divorcé pourvu d’une petite-fille préfabriquée…
— Vie infime, hein ?
— Mesdames, se résigna le policier en soupirant faiblement, je pense sincèrement que vous vous méprenez sur mes intentions profondes.
— On a quand même eu vachement raison d’envoyer les autres en courses à SUMA, estima Cul de Plomb en se joignant au débat.
— ECCE HOMO, s’extasia la maman du Petit Facteur, qui avait pris de l’avance.
Petit Facteur poussait le caddie plein à la manière d’une trottinette. Arrimée solidement sur le dessus, Éloïse gazouillait de contentement. Loin derrière, Leila et Laurent se chipouillaient à voix basse.
— Quand même pas dans les réserves, objectait Laurent.
— Y a des piles de Lotus, j'te dis, le pressait la jeune femme. C’est super-peinard. Y a jamais personne qui vient. Enfin, presque.
— Tu crois ?
— Chuis sûre. J’ai déjà essayé. De toute façon, on n’en a pas pour deux heures.
— Et eux ? fit Laurent en désignant du menton le caddie en pleine accélération qui fuyait à l’horizon des piles de tomates pelées.
— Y se perdront pas, affirma Leila. C’est fléché partout…
Renard Haineux reposait sur le dos, étendu sur le lit étroit de sa chambre de bonne à l’austérité quasi monacale. Les mains jointes sur le sternum, les doigts sur la crosse de son derringer en calibre .357, il offrait dans la pénombre l’image classique du gisant telle qu’on peut la voir sur les publicités d’une marque de Banyuls.
Il avait demandé et obtenu une journée de récupération.
Bien qu’il eût les paupières obstinément closes, il ne dormait pas.
Il utilisait toutes les ressources du training autogène pour faire le vide dans son esprit.
Il est juste de remarquer qu’il y parvenait sans peine.
Dans le lourd rück-sac sur lequel sa nuque s’appuyait sans raideur, tout le matériel dûment vérifié se trouvait serré.
Ce qu’il allait faire, nul homme, pour surhumain qu’il fût, nul futur ministrable éphémère même, ne l’avait tenté avant lui : il allait s’attaquer à Rameau.
À Rameau, par la face nord.
Dix-sept heures trente.
— Revue de détail, annonça ce dernier.
On rectifia la position.
— Mouais, fit Rameau. Faut pas oublier qu’on représente le pays aux yeux de l’étranger… Faut pas qu’on donne mauvaise impression. J'veux pas personnaliser le débat, mais y a certains soutiens-gorge pigeonnants dont on peut se demander s’ils ont leur raison d’être…
— C’est ça ou rien, dit l’un d’eux.
— Pour le souvenir impérissable qu’ils vont en conserver, observa l’autre, intimement goguenard.
— Le moment n’est pas à la galéjade, rappela le policier.
— Qui parle de galéjade ? demanda Cul de Plomb.
— Silence sur les rangs, aboya le policier.
Citizen.
— Dans… trente minutes, annonça Rameau avec une sobriété exemplaire.
Il était plus que temps qu’il allât changer de mocassins.
CHAPITRE VII