En cherchant bien un peu partout, on avait dégotté une trentaine de tireurs d’élite, sinon d’élite et demie, parmi les meilleurs éléments du service des Protections de la Direction de la Sécurité Intérieure. On leur avait sommairement expliqué le maniement de la toute nouvelle Hechter & Cloche, calibre 5,56 et comment on montait dessus le système de visée à infrarouge.
Des enquêteurs de Police du Service s’épuisaient à transporter les caisses de cartouches. D’autres montaient les affûts tripodes, mais sous la direction et le contrôle de techniciens de chez Tartine-Grainette, tout spécialement requis pour l’occasion.
On avait pensé un moment aux tourelles bitubes, mais cela n’eût pas manqué de poser de délicats problèmes de coordination entre les services. Les murs de l’appartement servant de point haut étaient tapissés du sol au plafond d’agrandissements photographiques de Rameau & Co.
— Ceux-là, pas, expliquait un jeune commissaire vibrionnesque de tendance socialiste. Ceux-là, y compris le nouveau têtard, là, pas. Tout le reste, tout le reste ?
— Tout le reste, on démâte, clamèrent les troupes.
— Bon. AU MOINDRE SIGNE D’HOSTILITÉ À L’ÉGARD DE CEUX–CI (vaste geste circulaire de la main) vous me PULVÉRISEZ L’HOSTILE. On vous a filé tout ce qu’il faut, vous avez des vigies avec des Star-tron pour le soir, des portables… Alors, en cas de menace…
— Tir à vue, psalmodièrent les G’men.
Le jeune patron esquissa un sourire menaçant.
— Une dernière chose : vous appartenez tous au ministère de l’Intérieur. Vous savez quels liens harmonieux nous unissent à ces connards de pandores. Vous savez qu’ils nous les gonflent un maximum. Depuis qu’un simple chef d’escadron passe devant un taulier divisionnaire de chez nous, ils se sentent plus pisser, même en 44 x 40. Alors je vous préviens : si jamais on touche à l’un quelconque des cheveux de l’une quelconque des personnes placées sous VOTRE protection, y aura de la mutation dans l’air.
Sourire sinistre, bélalugosien en 70 millimètres.
— Pour ceux qui auraient pas entravé rapidos, ajouta le jeune chef de dispositif qui ne reculait pas devant l’emploi opportun du langage dru de la base non syndiquée, si y a une cagasse, VOUS aurez hachement intérêt à VOUS aboucher avec l’office achélème de Marseille.
À en juger par l’abattement général, tout le monde avait saisi la substance des propos ci-dessus relatés.
Dix-sept heures cinquante-huit.
— Une Bentley, annonça la vigie. Une Bentley en CD avec des bougnoules dedans. Quatre bougnoules. (Il avait les jumelles rivées aux sourcils.)
— Y doivent aller chez les autres bougnoules, suggéra la seconde vigie dont les yeux ne cessaient de larmoyer. Les bougnoules qui ont emménagé avant-hier chez le Maltais du deuxième.
— Ces tours, maintenant, c’est farci de ratons, s’écœura le troisième fonctionnaire chargé de la surveillance horizontale. C’est pas étonnant que les gens finissent par avoir des réflexes racistes.
— Quatre types, commenta la première vigie. Vêtements de sport. Aucune arme apparente ni cachée. Trois d’entre eux porteurs de sacs plastique de chez Tati. Le quatrième Yves Saint-Laurent. Pénètrent dans le hall. Contact perdu…
— N’empêche, soupira le troisième, habilement dissimulé derrière la double page centrale du Figaro collée contre la vitre et dans lequel il avait découpé deux orifices circulaires afin qu’on ne détectât pas la présence indiscrète des larges objectifs de ses jumelles de marine à optique traitée, n’empêche, hein, Bentley… Y a pas à dire, y se font plus chier, les gros.
— Ça sonne, annonça Rameau.
Ils étaient quatre, ils étaient grands.
Bâtis sur le prototype devenu désormais classique du Chacal du Désert.
Sous-rubrique islamo-émacié.
Trois d’entre eux portaient un sac plastique de la main gauche et un court pistolet mitrailleur chinois le long de la cuisse droite, mais dont il faut dire équitablement que le canon regardait le tapisom de la pièce plutôt que l’ombilic de quiconque.
Le quatrième s’avança, la dextre tendue. Blue-jean loube et veste denim sur sweat-shirt « UNIVERSITÉ DE MOSCOU », chaussures de sport blanches à krafts en Velcro. Ray-Ban discrètes. Casquette de pêcheur à l’espadon. La preuve absolue qu’on peut sourire et marcher en même temps.
— Haoù aryou ? hasarda Rameau en se soulevant un peu sur sa chaise.
Dévoilant ainsi le haut du barillet et la moitié du canon de son .44.
— Très bien, et vous ? affirma le Colonel.
Il désigna une chaise de l’index.
— Je peux ?
— Oui, dit Rameau. Je dois immédiatement vous faire savoir que je représente les intérêts matériels et moraux de mon petit-fils.
— Parfait, dit le Colonel. Il s’assit. Je me flatte du climat d’extrême confiance dans lequel vont se dérouler ces dernières négociations. Vous avez la matière ?
Rameau déploya les cinq stylos devant lui, comme une donne de poker.
Les trois hommes déposèrent les sacs Tati à l’autre bout de la table.
Laurent sortit un râteau de croupier. Pour ce faire, il fut contraint de remiser provisoirement son douze à canons sciés sous l’aisselle gauche.
— Eh bien, déclara le Colonel debout en ne dissimulant pas sa satisfaction… Eh bien, monsieur Rameau, je dois convenir que c’est un véritable plaisir de traiter avec vous.
— Faites gaffe à stocker les capuchons de stylo à part, rappela une fois de plus Petit Facteur. Vous avez compris le dispositif de mise à feu différée ? Premièrement, vous enfoncez le capuchon à fond, deux tours à droite, un tour à gauche…
— Et c’est la catastrophe, dit le Colonel dont le sourire carnassier semblait indestructible. Mon cher Petit Facteur, vous avez l’art de tenir des discours très électoralistes.
— Vous prendrez bien un doigt de mousseux sans alcool, proposa Leila dont nul n’avait jamais mis en doute les aptitudes de femme du monde.
— Un doigt, alors, accepta Khadafou.
— Vous m’excusez de vous passer devant, déclara Laurent, en le heurtant par mégarde, mais les flûtes du service sont dans la penderie…
— Faites donc…
Ainsi fut fait.
Dix-neuf heures vingt.
Les trois policiers chargés de la surveillance optique avaient cédé la place à trois fonctionnaires frais qui venaient juste de finir d’astiquer et d’ajuster l’oculaire des jumelles à leur vue quand les quatre Nordafs remontaient dans la Bentley. Remontaient, manière de dire…
Plutôt par désœuvrement qu’autre chose, ils observèrent le chargement tumultueux du quatrième. Y en avait trois qui avaient l’air à jeun, mais le grand avec sa gapette de traviole, il donnait l’impression d’être drôlement schlass. Raide défoncé, oui. Il faisait des moulinets avec son sac.
— Putain, s’indigna l’un des fonctionnaires en faction, non seulement y baisent nos femmes, mais en plus y viennent jusque dans nos bars écluser nos kils et nos champagnes !
Départ de la Bentley.
Arrivée d’une 504 Break. Diesel.
— Deux types à bord, rapporta la vigie sans le moindre entrain. Pas grands. Sapés normal. Attaché-case. Le moins grand des deux : attaché-case. L’autre tire sur ses manches de chemise. Costard crème, fripé…
— Laisse chier, laissa tomber la seconde vigie en prospectant les étages supérieurs au cas où y aurait une ratonne à poil, une jeune de préférence. Laisse chier, j'te dis, c’est des manars qui rentrent. Depuis le changement, ils enlèvent le bleu pour retourner le soir chez la maman…