Jamais plus, se promit Rameau dans un spasme d’épouvante, tempéré cependant par la ouate lénifiante dans laquelle il évoluait, jamais plus de mélanges.
— Spiderman, s’extasia Petit Facteur. Spiderman, tu te rends compte ?
Renard Haineux ne se perdit pas en préambules. Il jeta le genou droit par-dessus la barre du balcon, entoura un barreau de sa jambe gauche. Il n’était même pas essoufflé. Il dit, sans élever la voix :
— Rameau, comment as-tu supprimé Machin ?
— Machin ?
— Le fonctionnaire des archives de la Sécurité Extérieure. À l’aide de quelle arme infernale ? Comment, Rameau. Il faut que je sache.
— Machin, Machin… Évariste Gallois ? Le banc, dans le quinzième.
— Pas de faux-fuyants, Rameau. Comment ? Donne-moi cette arme.
Le policier vacillant fit deux pas en direction des silhouettes noires, au moins deux, appartenant au soi-disant Spiderman à en croire Petit Facteur qui avait filé chercher quelque part un bloc-notes pour recueillir un orthographe. Encore un pas.
— Ne m’approche pas, Rameau, glapit Renard Haineux en sortant son derringer .357 du ranger d’un geste vif et souple. Il le braqua sur le front de Rameau.
— Facile, dit celui-ci.
Il avança son index pas trop raidi, qui ne tarda pas à entrer en contact avec le sternum osseux de son interlocuteur.
— Derringer .357, annonça la vigie. Il braque la puissance amie.
— À tout le monde, à tout le monde, répéta le patron. Le petit, c’est Rameau. Le grand de dos, c’est l’Hostile. Il vient de passer à la phase active de l’opération. Le gosse est sorti du champ. Vent nul, dérive horizontale, trente millimètres. Verticale, zéro. Quand vous voulez, messieurs.
— Facile, répéta Rameau en oscillant sur sa base.
Renard Haineux avait du mal à suivre les sinusoïdes complexes de sa cible.
Et cet index. Cet index… mollasson, au trouble contact intimiste.
— PAN ! postillonna oralement Rameau, tout en réprimant avec difficulté une remontée d’huile, qui lui coupa les jambes.
Renard Haineux ouvrit la bouche toute grande.
Comme pour crier.
La détonation due au flic avait couvert sans peine les quatre rafales d’armes automatiques à silencieux qui lui avaient déchiqueté tout l’arrière de la tête. Il ne cria pas. Dans cet instant de terrible lucidité qui précède généralement le trépas, juste avant de se désenrouler de la rampe du balcon et de commencer à s’enfoncer sur le dos dans la nuit condescendante, Renard Haineux avait compris qu’il savait.
Il n’eut pas le temps de savoir ce qu’il savait. L’eût-il su qu’il ne l’aurait pas confié : il était lui aussi couvert par le SECRET DÉFENSE.
Assis par terre, Rameau examinait pensivement son index.
Il avait de plus en plus mal au cœur.
— Où il est ? demanda Petit Facteur en revenant en coup de vent.
Rameau fit sobrement signe dans l’ombre avec le pouce en bas.
— Oh merde, râla le gosse, dépité, pour une fois qu’on avait une célébrité à la baraque, il faut qu’il passe comme une bombe. Et merde !
Indifférent à tout, son pépé avait entrepris de se rendre ventre à terre là où il faudrait bien changer un jour la porte déchiquetée. Ni ses paumes de mains moites, ni ses genoux, ni les pointes de ses mocassins usés, ne faisaient le moindre bruit qui puisse trahir la hâte, sur le tapisom de son interminable labyrinthe privé.
Et pourtant…
CHAPITRE XI
Lendemain matin. Tôt.
Juste après qu’on eût ramassé les restes du commissaire principal à titre posthume Jean-Pierre Renard Haineux dans le sable du bac à chats, en bas de l’immeuble restitué par le soleil naissant à sa destination originelle de triste clapier vertical et que le dernier boueux de nationalité nécessitant une carte de résident provisoire ait mélancoliquement poussé dans l’égout l’ultime billet de cent dollars US à l’aide de son balai réprobateur.
Y avait pas mieux que les nations dites civilisées pour dégueulasser tout partout avec leurs saloperies, même chez eux, déplorait sur un tempo de blues lent, lent, que n’eût pas désavoué feu Sam Hopkins l’Éclair, l’employé déplacé de la ville de Paris, en fredonnant doucement entre ses dents.
De marque Stenway & Sons, où on avait oublié les noires.
— Je n’ai pas de temps à perdre, déclara l’inspecteur divisionnaire du fisc en retournant le revers de sa veste où il avait épinglé sa plaque et sa médaille. Vous avez perçu hier soir, peu après dix-neuf heures dix la somme de… (Il lut.) Trois millions de francs. Par chèque tiré à l’ordre de Rameau, Jean-Philippe, Édouard. C’est lequel ?
— Moi.
— Bien. Vous devez donc la somme, déduction faite de l’avoir fiscal, de deux millions neuf cent quatre-vingt-dix-neuf mille neuf cents francs.
— On n’a plus un rond, confessa Petit Facteur en aparté.
— La maison accepte éventuellement les chèques certifiés, mais je préfère du liquide, s’impatienta l’homme du fisc.
— Saisissez-moi, imagina Rameau.
— Ramadièze, rappela le fonctionnaire inflexible. Outre ses fonctions de collaborateur sporadique du ministère de l’Intérieur, il dirigeait une cinquantaine de chantiers, sis, aussi bien rue Saint-Denis que dans divers établissements de la place Clichy. Condamné en 76 à dix mois de prison avec sursis et 5000 F d’amende pour proxénétisme aggravé, etc. Ça je m’en fous. En revanche, je lui avais personnellement, PERSONNELLEMENT, obtenu un redressement fiscal de dix millions, lourds, qu’il acquittait régulièrement par mensualités de mille francs compte tenu de ses difficultés financières actuelles. Amédéo Ramadièze laisse une succession embrouillée. Vous savez à qui je dois sa disparition prématurée ?
— J'vois pas bien, mais j’ai une vague idée.
— Et vous voudriez que je vous consente un quelconque sursis, dans ces conditions ?
— Non. Non, non, reconnut Rameau.
Leila et Cul de Plomb avaient déjà ramené les sacs-polochons du balcon. Avec la participation empressée de la maman du Petit Facteur. Aucune d’entre elles n’eût voulu que Rameau, Jean Philippe, fût l’objet d’une contrainte par corps autre que le leur.
CHAPITRE XII
Lendemain matin, un peu plus tard. Le temps que le vibrionnesque commissaire de Police aux semelles de crêpe ayant participé à la destruction accidentelle d’un des siens ait appris incidemment sa mutation avec effet immédiat et rétroactif dans une quelconque banlieue à forte proportion de population immigrée voisine du Rhône, donc pas de vacations funéraires à cause de la proloficité autochtone et prenne aussi sec sa carte au RPR. Le temps qu’on lui dise quand même qu’y avait des vacations d’huissier bicose offe les saisies mobiliaires, histoire de faire passer la pilule et par égard pour le fait qu’il était monté sur une opération merdeuse et qu’on préférait qu’il la boucle, et quoi de mieux pour empêcher que quelqu’un l’ouvre, sinon de lui remplir la gueule ? D’où conservation de sa carte au péhèsse, que ça aurait été dommage de la déchirer, vu qu’elle était toute neuve…
— Combien on récolte, en définitive ? s’enquit Laurent.