Affolé, M. Tissot, une seconde resta immobile, puis, il aperçut les portes de la galerie ouvertes à deux battants, probablement pour faciliter le passage de la civière qu’on allait remonter.
— Ah mon Dieu ! gémissait le malheureux.
Et, tenant son front à deux mains, un rictus d’épouvante sur la physionomie, il courut à l’escalier. Il descendit aussi vite qu’il le put, pris du besoin de voir, de savoir, de connaître toute l’étendue de son malheur. Sur le trottoir de la rue des Pyramides, une foule stationnait, entourant la voiture d’ambulance municipale, encore hermétiquement close.
M. Tissot ne distinguait que la silhouette d’une infirmière assise au fond de la voiture, près d’un brancard sur lequel reposait le corps d’une femme, la tête entourée de linges sanglants.
— Marguerite ! hurla Tissot.
Mais au même moment s’étant penché sur la blessée, M. Tissot se rejeta en arrière.
— Mais ce n’est pas ma femme ! hurla-t-il. Ce n’est pas Marguerite !
Et comme il hurlait, une main gantée se posait sur son épaule. Tissot se retourna. Fendant la foule, écartant les curieux, une jeune femme venait d’arriver jusqu’à lui :
— Qu’est-ce que tu fais-là ? Pourquoi m’appelles-tu ? Que se passe-t-il ?
Alors M. Tissot ouvrit des yeux démesurés. Des sons rauques sortirent de sa gorge. Il perdit connaissance. C’était sa femme, c’était Marguerite qui venait de lui mettre la main sur l’épaule, Marguerite qui se portait le mieux du monde.
6 – LA CLEF VOLÉE
— Quoi c’est toi ? mais tu n’es donc pas blessée ?
— Blessée ? pourquoi ? Mais enfin, pourquoi veux-tu que je sois blessée ?
M. Tissot, petit à petit, reprit son sang-froid. Il revint vers l’ambulance, il se pencha sur la blessée.
— Je ne connais pas cette femme, dit-il à l’infirmière. Il y a certainement une erreur.
Et refermant la portière, M. Tissot rentra sous la voûte de l’immeuble, suivi par son épouse.
Or, au moment où M. Tissot traversait le trottoir, il apercevait précisément, débouchant du grand escalier, un infirmier accompagné du valet de chambre Jean.
On ouvrait la porte à deux battants, les hommes semblaient s’apprêter à transporter la blessée dans l’appartement de M. Tissot.
— Mon ami, déclara ce dernier en posant sa main sur l’épaule de l’infirmier, vous vous êtes trompé, je viens de voir la personne que vous amenez ici. Dieu merci, ce n’est pas ma femme, ma femme est saine et sauve.
La déclaration du censeur de la Banque, stupéfia littéralement l’infirmier :
— Comment la personne blessée n’est pas de la famille de monsieur ?
— Mais nullement.
— Pourtant dans son sac, au poste de police on a retrouvé une carte donnant l’adresse de la rue des Pyramides.
— Donnant mon adresse ?
— Non évidemment, répondait l’infirmier, les cartes de dames n’ont jamais l’adresse gravée, mais il y avait écrit au crayon « Rue des Pyramides ». C’est pourquoi, monsieur le commissaire a dit : « allez-y ». Enfin, il y a erreur.
M. Tissot avait mis la main à son gousset ; il tendit un louis à l’infirmier en guise de pourboire :
— Il y a erreur, mon ami. Conduisez cette pauvre femme à l’hôpital, je ne la connais nullement et ma foi je vous avoue que j’en suis heureux.
L’employé de l’Assistance publique ne put que saluer respectueusement le censeur de la banque. Il balbutia des excuses :
— Comme monsieur dit, c’est une erreur.
L’homme ajoutait encore quelques vagues paroles dont M. Tissot ne chercha pas à deviner le sens, tant il était pressé de rejoindre sa femme qui l’avait devancé à l’appartement. M. Tissot, après la violente secousse qu’il venait d’éprouver goûtait un véritable bonheur à rejoindre son épouse :
— Ah ma pauvre petite, disait-il, j’ai eu véritablement peur ! Dieu que j’ai souffert ces quelques minutes, tandis que je descendais de cet escalier et que je t’imaginais couchée dans le brancard de cette ambulance, meurtrie, blessée, morte peut-être !
— Mais enfin, dit Mme Tissot, c’est abominable, une histoire pareille ! Il s’agit donc d’une confusion de nom, tu devrais, mon cher, passer au commissariat après déjeuner et savoir le fin mot de cette aventure.
— C’est évident, déclarait-il, il faut aller au fond de cette affaire, quand ce ne serait que pour faire un exemple et éviter que semblable chose ne puisse se renouveler.
L’heure du déjeuner toutefois, était depuis longtemps passée. Mme Tissot avisa la pendule, et s’écria en riant :
— Mais nous sommes fous ! Deux heures et demie, bientôt ! Viens vite déjeuner. N’as-tu point conseil à la Banque ?
— Non, heureusement.
Et il ajouta en souriant :
— Il y en a une histoire à la Banque, tu sais ! Figure-toi que de Roquevaire a perdu sa clef.
— La clef des caves ?
— Oui, la clef des caves.
— Tu vas me raconter cela en déjeunant.
Or, il arriva qu’au moment même où M. Tissot pénétrait dans son cabinet de travail, le censeur de la Banque s’arrêta soudain fronçant les sourcils, ayant l’air fort inquiet.
— Ah çà, je suis fou ? murmura-t-il.
Puis, il ajouta toujours immobile à la même place :
— Décidément, toutes ces histoires finiront par tourner mal.
M. Tissot avança de trois pas, gagna sa bibliothèque, dont l’un des battants était simplement repoussé et non pas fermé.
— Quelle imprudence, dit-il, et pourtant j’aurais juré que j’avais moi-même…
Puis, machinalement, le censeur de la Banque s’approchait du meuble, l’ouvrait et saisissait sur l’un des rayons le tome de l’Histoire de France de Michelet qui servait de cachette à la clef des caves de la Banque, le feuilletait et poussait un cri formidable :
— Malédiction ! Volé ! Je suis volé ! La clef n’est plus dans la cachette !
Aux cris que poussait le censeur de la Banque, Mme Tissot et les domestiques s’étaient naturellement empressés d’accourir :
— Quoi ? qu’est-ce qu’il y a ? Monsieur appelle ?
— Volé ! râla le malheureux censeur de la Banque. La clef est volée !
Et, comme les domestiques se considéraient stupéfiés, comme Mme Tissot joignait les mains, il continua :
— Mais c’est inimaginable. Personne n’est entré ici ! Personne ! Cette clef était là il y a un quart d’heure. Je l’ai moi-même regardée.
Il porta soudain les mains à son front. Une idée lui traversa l’esprit :
— Ah ! Les infirmiers !
M. Tissot courut comme un fou jusqu’au valet de chambre, qui demeurait atterré, appuyé contre la porte entrebâillée.
— Jean, demanda le censeur de la Banque, un infirmier est-il entré ici ?
— Je ne sais pas, monsieur, je ne peux pas dire. Croyant que c’était Madame qui était blessée, j’étais affolé, je ne me suis pas occupé de cet homme. Dans le brouhaha il a pu parfaitement…
Le valet de chambre n’acheva pas :
— Qu’on me laisse seul, ordonna M. Tissot.
Quelques minutes plus tard, le censeur de la Banque, ayant décliné son nom et ses qualités, obtenait d’être mis en communication directe avec le commissaire de police de l’arrondissement, et un entretien rapide s’engagea entre le magistrat et le haut fonctionnaire.
— Est-il vrai, demandait M. Tissot, qu’une femme blessée sur la voie publique a été apportée à votre commissariat et que vous avez donné l’ordre de la diriger chez moi, ce qui fut fait à l’aide d’une voiture-ambulance ?
Or, le commissaire ne paraissait même pas comprendre ce qui lui était demandé.
— Mais, jamais de la vie, je ne sais pas ce que vous voulez dire. À quelle heure ?