— Qui c'était ce pèlerin ?
— Pèlerin est un terme qui lui conviendrait parfaitement, Gros, car il est plus connu sous l'appellation de Saint-Louis !
— Le musicien ? s'informe cette femme savante qu'est B.B.
Sa question me trouble un peu.
— Je n'ai jamais ouï dire que le petit-fils de Philippe-Auguste fût mélomane, chère amie. Certes sa qualité de Bienheureux nous permet de supposer qu'il joue du luth au paradis en compagnie de ses collègues du calendrier, mais de là à lui donner le surnom de musicien…
Elle est obstinée, la Baleine. Quand elle a une idée de derrière la coupole, comme dit l'autre (ce merveilleux camarade préposé aux dépannages mnémoniques) elle ne l'a pas d'ailleurs !
— Enfin, insiste-t-elle, pincée (pincée par Durandal, surtout), je ne rêve pas : hier j'ai entendu à la radio un morceau de jazz-bande qui s'intitulait Saint-Louis blouse !
— Rien de commun, ma douce Berthe, le Saint-Louis auquel vous faites allusion est une ville des États-Unis…
Il est revendicatif, Béru, dans son genre. Le patrimoine national, il le défend en force.
— De quel droit les Ricains se servent-ils de nos saints pour baptiser leurs bleds ? s'insurge-t-il. Est-ce qu'on donne des noms amerlocks à nos villes, nous ?
— Pas à nos villes, mais à nos habitudes, ce qui est pire, digressé-je. Ainsi on va au snack manger un hamburger et boire un apéro on the rocks. Ça fait partie des échanges internationaux, ça, Grosse pomme, faut y passer !
Là-dessus, nous revenons à notre sujet.
— C'est le seul roi qu'ait jamais été canonné ? s'inquiète mon élève.
— Le seul.
— Ça devait pas être un marrant, le gars !
— Te goure pas, Gros, tu vas voir qu'à l'occasion il savait se faire rigoler. Le jeune Louis IX n'avait que 11 ans à la mort de son père. C'est sa daronne, Blanche de Castille, qui assura la Régence en attendant sa majorité. C'était quelqu'un de bien, Mme Blanche…
Nouvelle interruption du Colosse.
— C'est crevant, quand j'étais militaire, moi aussi j'ai connu une Mme Blanche : elle tenait un claque à Montbrison. C'était une personne très réservée, polie avec tout le monde, et qui te menait sa boîte tambour battant !
— Vous parlez toujours de Philippe-Auguste ? se tourmente le sourdingue dont la paluche investigatrice se permet des patrouilles tout ce qu'il y a de hardies dans le Roux et Combaluzier de notre hôtesse.
— Mais, non, hé, navet ! On en est à la vioque de Saint-Louis : Blanche de Castagnettes.
Il se tourne vers moi :
— Une Espagno, naturellement ?
— Oui, Béru, et une souris à poigne. Tu penses bien que les seigneurs, en réalisant qu'ils avaient un roi de onze berges, ont essayé de faire les marioles. Mais Mme Blanche avait une main de fer dans un gant de velours ! Elle leur a tenu la dragée haute à ces bons messieurs. Et tout en menant la France à la baguette, elle s'occupait de l'éducation de Loulou. Elle en a fait un garçon pieux, fort, juste et prudent. Lorsqu'il a pris le manche, il connaissait son boulot de roi.
Léger cri de Berthe. C'est M. Durandal qui vient de lui meurtrir une glande avec sa chevalière.
— Qu'est-ce qui se passe ? s'inquiète le Sourdingue.
— Rien, rien, assure B.B. plus rouge qu'une écrevisse ébouillantée dans l'assiette d'un cardinal.
Mais le Mastar a des doutes, brusquement. Ses formidables sourcils opèrent leur jonction sur le front de l'Hénorme. Il regarde Durandal, puis sa Dame, branle le chef et murmure à mon endroit :
— Ça va, poursuis, San-A !
M'est avis que si l'homme au Sonotone ne cesse pas ses privautés, on risque d'assister bientôt à une séance mémorable.
— Louis IX, donc, est un roi juste et bon. Il gouverne bien…
— C'est comme pour la conduite des bagnoles, observe le Gros : t'en as qui sont plus doués que d'autres, ça ne s'explique pas !
— Je vous ai déjà dit qu'il était également épris d'équité. La petite histoire nous le dépeint en train de rendre la justice sous un chêne !
— Il devait quand même avoir l'air gland, plaisante cette puissante émanation de l'esprit français. Tu t'imagines, de nos jours, la Correctionnelle au Bois de Boulogne, avec le panier pique-nique et le butagaz de campinge ? Ça voudrait payer, non ?
L'image me paraît assez séduisante et m'amuse. Durandal profite de la détente pour continuer ses explorations mammaires.
— Saint-Louis ne rendait pas la justice qu'à ses sujets ; il réglait aussi les litiges qui surgissaient entre les souverains étrangers, même si la chose lui coûtait des possessions.
— Un digne homme, quoi, fait Berthe, en état de semi-hypnose.
— Tu permets, réplique son Gros, si on en a fait un saint, fallait qu'il aye du répondant à la base. L'Église, tu la connais, Berthe, hein ! Prudente, elle est ! Avant de canonner un bonhomme, espère un peu, elle prend des renseignements chez sa concierge. Imagine que le Saint-Louis on lui vote son auréole au rayon luminaire du Vatican et qu'après on découvre qu'il tirait des chèques sans provision ou qu'il allait se faire faire le javelot chinois chez des mordeuses de draps de lit, tu juges de l'effet produit ? Du coup, c'est tout le calendrier qu'est mis en cause. Tu peux plus t'appeler Pierre, Paul ou Jacques sans te demander si ton Saint Patron c'était pas un quelconque tricard ou un sournois de la faribole ! Et côté amour, si je crois piger, c'était le régime nouilles à l'eau fatalement ?
— Pas du tout. Saint-Louis était vraiment un bonhomme très à part du commun des mortels : il adorait sa femme légitime !
— Comment s'appelait-elle ? roucoule Berthe.
— Marguerite de Provence ! Hélas, Blanche de Castille qui était très collet monté surveillait étroitement leurs ébats conjugaux. Lorsque Louis IX voulait remplir ses devoirs, il devait demander la permission à Môman qui ne l'accordait pas toujours !
— Moi, je n'eusse pu supporter une belle-mère pareille ! s'indigne B.B.
— Quelle vieille chouette, cette mère Blanche ! renchérit le Gravos. Si on n'a plus le droit de faire reluire bobonne quand on a une tierce à cœur, autant se faire moine tout de suite ! Moi j'aurais été la jeune dame, comment que je te lui aurais appris son qu'est-ce que Dieu à la belledoche ! Surtout que si elle était de Provence, la Marguerite en question, elle devait avoir du bagout !
— Pour moi, révèle Berthe, Blanche de Castille, elle brimait par jalousie. Une refoulée, si vous voulez mon avis. C'est veuve, ça veut sauver l'honneur à cause de la France qui la regarde et le désir rentré ça lui monte au cerveau. Il n'a pas réagi, Saint-Louis ?
— Au début, dis-je, il voyait sa femme en cachette, en faisant surveiller le couloir.
— C'est honteux ! assure Bérurier, distribuer de l'extase avec un larbin pour faire le vingt-deux ; moi j'aurais pas pu ! Quand il y avait alerte, il devait avoir l'air fin, l'auréolé, de dire au revoir à sa bergère.
— Sans compter, approuve Berthy, que c'est pas bon pour la santé !
— C'est pourquoi il a fini par trouver une astuce, notre grand roi, révélé-je.
Ils sont en suspens. Berthe en oublie la main de Durandal qui défait mine de rien la fermeture Éclair de son armure.
— Qu'est-ce qu'il a fait ? demande âprement mon ami. Il a expédié sa daronne dans une maison de retraite, où il s'est mis en République ?
— Non : il a entrepris une croisade et il a embarqué Marguerite avec lui !
— Elle a dû salement renauder, la vieille, pour ce vilain tour !
— Tu parles ! Mais Louis IX avait le bon prétexte : sa foi chrétienne, comprends-tu ?