Mémé s’avança au premier rang de la foule. Elle n’eut pas besoin de pousser les badauds pour passer. Ils s’écartèrent d’eux-mêmes sans s’en apercevoir.
Elles arrivaient pile à temps. Une ribambelle de gamins s’amenaient en courant sur la route du pont, précédant de peu les danseurs, conduits par le fou en chapeau haut de forme, qui marchaient d’un pas traînant et avaient l’air de gens tout à fait simples et ordinaires – des hommes que Tiphaine avait souvent vus travailler dans des forges ou conduire des charrettes. Vêtus d’habits blancs, du moins d’habits autrefois blancs, ils paraissaient aussi penauds que le public, et leur mine laissait entendre que, tout ça, c’était en réalité pour s’amuser, qu’il ne fallait pas le prendre au sérieux. Ils adressaient même des signes de la main à la foule. Tiphaine regarda autour d’elle et aperçut miss Tique, Nounou, et jusqu’à madame Persoreille… presque toutes les sorcières qu’elle connaissait. Oh, et elle vit Annagramma, sans les petites bricoles de monsieur Pipo, l’air fière d’elle.
Ça n’avait rien à voir avec l’automne précédent, se dit-elle. À l’automne, la manifestation était ténébreuse, silencieuse, solennelle et dissimulée, tout le contraire d’aujourd’hui. Qui l’avait regardée depuis l’obscurité ?
Qui la regarde aujourd’hui depuis la lumière ? Qui est secrètement présent ? À cet instant, Mémé ôta son chapeau et déposa Toi par terre.
Un tambourinaire et un accordéoniste se frayèrent un chemin à travers la cohue, en même temps qu’un bistrotier chargé de huit pintes de bière sur un plateau (parce qu’aucun adulte mâle ne va danser devant ses amis avec des rubans autour de son chapeau et des grelots à son pantalon sans la perspective certaine d’un bon coup à boire).
Une fois le bruit un peu calmé, le tambourinaire frappa plusieurs fois sur son instrument et l’accordéoniste tira du sien un long accord, signal officiel qu’une danse Morris va commencer et après lequel les badauds qui restent traîner dans le coin n’ont plus qu’à s’en prendre à eux-mêmes.
Le duo se mit à jouer. Les hommes, face à face sur deux lignes de trois, comptèrent les temps puis bondirent… Tiphaine se tourna vers Mémé alors que douze souliers cloutés s’écrasaient littéralement par terre, vlan ! dans une gerbe d’étincelles.
« Dites-moi comment faire partir la douleur », demanda-t-elle par-dessus le bruit de la danse.
Vlan !
« C’est pas facile », répondit Mémé sans quitter des yeux les danseurs. Vlan, firent encore les souliers.
« Vous pouvez la chasser hors de l’organisme ? »
Vlan !
« Des fois. Ou alors la cacher. Ou lui fabriquer une cage et l’emporter loin. Tout ça, c’est dangereux, et elle te tuera si tu la respectes pas. Y a un prix à payer sans rien à y gagner. Tu m’demandes comment mettre la main dans la gueule du lion. »
Vlan !
« Il faut que je sache, pour aider le baron. Ça va mal. J’ai beaucoup à faire.
— C’est ce que tu choisis d’faire ? lança Mémé sans cesser de regarder la danse.
— Oui ! »
Vlan !
« Ton baron, il est d’ceux qui aiment pas les sorcières ? demanda Mémé, dont le regard passait en revue chaque visage dans la foule.
— Mais qui aime les sorcières avant d’en avoir besoin, maîtresse Ciredutemps ? » répliqua Tiphaine d’une voix douce.
Vlan !
« C’est une addition à payer, maîtresse Ciredutemps », ajouta Tiphaine. Après tout, dès lors qu’on a embrassé l’hiverrier, on est d’humeur à tout oser. Et Mémé Ciredutemps sourit, comme si sa jeune consœur avait eu la réaction qu’elle en attendait.
« Ha ! C’est maintenant ? dit-elle. Très bien. Repasse chez moi avant de partir, on verra ce que tu peux remporter. Et j’espère que tu pourras refermer les portes que tu ouvres. Maintenant, regarde les gens ! Des fois, on la voit ! »
Tiphaine reporta son attention sur la danse. Le fou était arrivé sans qu’elle le remarque, et il faisait le tour du public pour recueillir de l’argent dans son haut-de-forme graisseux. Quand il sentait qu’une fille allait pousser des cris d’orfraie s’il l’embrassait, il lui donnait un baiser. Et parfois, sans prévenir, il entrait d’un bond dans la danse et passait en tournoyant parmi les hommes virevoltants sans jamais poser le pied où il ne fallait pas.
Puis Tiphaine la vit. Les yeux d’une femme de l’autre côté des danseurs lancèrent une lueur d’or l’espace d’un instant. Maintenant qu’elle l’avait vue, elle la revit : dans les yeux d’un jeune garçon, d’une fillette, de l’homme qui portait les bières. La lueur se déplaçait pour observer le fou…
« L’été est ici ! » dit Tiphaine, et elle s’aperçut que son pied battait en mesure avec la danse ; elle s’en aperçut parce qu’une chaussure plus lourde venait de se poser dessus pour le plaquer à terre doucement mais fermement. A côté, Toi leva vers elle un regard bleu innocent qui devint, le temps d’un battement de cils, celui doré d’un serpent.
« C’était inévitable, dit Mémé Ciredutemps en ôtant son pied.
— Quelques sous pour porter chance ? » demanda une voix tout près en même temps qu’on secouait des pièces dans un vieux chapeau.
Tiphaine se retourna et plongea le regard dans des yeux gris-violet. La figure était ridée, hâlée et souriante. L’homme portait une boucle d’oreille en or. « Un ou deux sous, charmante petite dame ? fit-il d’un ton enjôleur. De l’or ou de l’argent, peut-être ? »
Parfois, se dit Tiphaine, on connaît exactement la marche à suivre…
« Du fer ? » proposa-t-elle en ôtant l’anneau de son doigt pour le laisser tomber dans le chapeau.
Le fou le récupéra délicatement et le jeta d’une pichenette en l’air. L’œil de Tiphaine suivit l’anneau, mais, mystérieusement, il disparut des airs pour se retrouver au doigt de l’homme.
« Assez de fer », dit-il avant de planter un baiser soudain sur la joue de la jeune sorcière.
Un baiser à peine glacial.
Les galeries entourant les parois internes du tertre des Feegle étaient pleines à craquer mais silencieuses. L’heure était grave. L’honneur du clan était en jeu.
Au centre de la salle reposait un grand livre, plus grand que Rob et farci d’illustrations colorées. Il était tout crotté suite à sa descente jusqu’à l’intérieur du tertre.
On avait mis Rob en question. Depuis des années il se croyait un héros, et voilà que la michante sorcieure des michantes sorcieures lui avait dit qu’il n’en était pas un, pas vraiment. Ben, il n’y avait pas à discuter avec la michante sorcieure des michantes sorcieures, mais il allait relever le défi, oh win, parfaitement, ou il ne s’appelait pas Rob Deschamps.
« Où est ma vake ? lut-il. C’eut cha, ma vake ? Cha faet « cot » ! C’eut un… un… pouleut ! C’eut pwint ma vake ! Et apreus y a une ch’tite pinture de deus pouleuts. Cha faet une ote paje, non ?
— Win, Rob », confirma Guillou Gromenton.
Des acclamations fusèrent de l’assemblée de Feegle tandis que Rob courait autour du livre en agitant les mains en l’air. « Et chti-là est bocop pus dur que l’Absaedair, pwint vrai ? dit-il une fois son tour terminé. L’ote aetwat aeseu ! Et l’histware traes praevisibe. Chti-là qu’a aecrit ce live s’est pwint fouleu, d’apreus mi.